Proyecto Biblioteca Patagònica

Carrizo, Pedro Nicolás

2011-09-01T06:04:00.001-07:00

Avenida Roca

Y el silencio es una mancha de sangre incorregible

Hay cadáveres que son tan divertidos!
que golpean con sus huesos de sapos
golpean en sienes los asfaltos,
que dibujan tactos en la noche
y galopan invisibles en misterios.
Ellos tan divertidos
tan cómicos
que tienen la inquietud de un niño
traspasando las paredes,
se escapan trémulos de sus epitafios
claros, vencidos, anónimos.
Buscando en el aroma de la sangre
de petrificada insignia invertebrada
el acero de la carne hacedora.
Son cadáveres tan divertidos y llenos de vida
que aún buscan modernos de plumas
con la pausa del grito
a las raíces venerantes de la roca.
Son tan divertidos como insatisfechos
Oh!! Indio poeta
sobre sepulcros vendados
donde revienta la sangre invisible
que nos mancha.

Una mujer de piernas largas

Una mujer de piernas largas
rompe el protocolo de los cubiertos
hundiendo los pies de los visitantes
en pos de no evidenciar carpas de manteles,
levitando contornos caídos
y desnudando orgías salivitas masticadas de caviar,
su inmutable destreza de silencio
la estatua de sus ojos ausentando relojes,
la destreza en el malabarismo de su mirada sin intención
llenan los habitáculos de enigmas
de sensaciones sádicas
en el intervalo legamoso de la carne.
Escultura de sombras
como el por qué de un artista anónimo
y los versos eróticos sin poesía.
De artesanales humoradas de gestos inmódicos
han hecho sucumbir los aplausos
cuando el intendente suspiraba
los puntos suspensivos de su discurso
y las mujeres de oro de los concejales
salpicaron de salsa sus tules
al caer sus mandíbulas en las vasijas.
Por una mujer de piernas largas
los mozos se desnudaron vestidos de moño,
al orquesta afinó con ginebra sus instrumentos
y brindaron con zumo los ecos del encuentro.
Los cocineros escupieron sin telones
las barbas blancas del bacarat
el intendente vació los bolsillos
de los lamebotas del partido presente
y ellos lo apuñalaban
cicatrizándole caries en la espalda
con la primaveral sonrisa de una oveja con colmillos,
los concejales sin premuras, manoseaban
el clítoris perfumado de sus secretarias
mientras ellas llenaban de ceros
su próximo pasaje a la cuenta bancaria.
Las mujeres de oro cabeceaban
la cintura de los mozos
y el pueblo que pudo acceder
en su silla de plástico popular
aplaudían sin cesar la verdad
que sangraban en sus narices postulas.
Una mujer de piernas largas se levanta
y el mundo se detiene.
Una mujer de piernas largas se va
Y todos se vuelven a vestir.

Gota

Cae una gota
cultivada por el beso de una gota
que sube desde el mar
y el universo tiembla.
Como calor en la distancia
el agua sacude ecos de ojeras.
La noche naufraga en paréntesis de sal,
la luna derrama puzzles de luz y oscuridad
sobre un sismo de aceite.
La calma grita como un espejo ondulado.
Instante donde el caos clama la historia
hasta volver en lacia quietud
igual a tumbas y nacimientos.
Cae una gota
y me siento pequeño.

Madrugada de la última gota

Busco
en el aceite de su garganta
un cántaro de uvas asesinadas.
Sediento como aborto de billetera
suicidándome en el suicidio
que se sumerge en la claustrofóbica cascada
de su boca.
Y en esa cucharada de lengua
que bate la prolijidad de las caries
me da la sangre tibia
su alma humedecida de tabacos.
Luego beso mi boca.
Hedonista de una obsesión unitaria.
Vampiro añejo de fermentados cristales.
León que lame sus barbas manchadas de muerte.
Ella dice “te amo”
y mi desvarío responde:
“fuí por la última gota de vino”

Pedro Carrizo nació y vive aún en Río Turbio, provincia de Santa Cruz en 1981. Trabaja en la dirección de cultura de su ciudad, impulsando eventos tales como talleres y ferias del libro, aún permanece inédita su potente poesía

Malatesta, Laura

2011-08-02T14:20:00.000-07:00

“Ponme como un sello sobre tu corazón
Como una marca sobre tu brazo;
Porque fuerte es como la muerte el Amor,
Duro como el Seol los celos,
Sus brasas, brasas de fuego,
Fuerte llama.
Las muchas aguas no podrán
Apagar el Amor,
No lo ahogarán los ríos.”

Salomón 8: 6-7-8
De “el Cantar de los Cantares”

DECRETO AMARTE

Mientras la piel
Me transpire tu nombre.

En tanto el brote
Transfigure la semilla.

Mientras los amaneceres vivifiquen
Cada átomo y electrodo de mi cuerpo.

Mientras la vida sea acción
Aún en su aquietamiento.

Mientras mi nombre se prolongue en el tuyo
Y nuestros sueños conspiren
Su cumplimiento cotidiano

Mientras cada mañana amanezca
Bautizada por tu presencia
Y sea un beso la bendición del día.

Mientras seas Adán para mi Eva
Y nos atrevamos a conjurar el pecado

Mientras la poesía sea
Mi eterna búsqueda alquímica
Definiéndome.
Decreto amarte.

Y decreto amarte
Todos los días de mi calendario
Con un Gracias a la vida
Y un Siempre todavía

Porque mientras la Poesía y el Amor sean
Mi vocabulario plural
Decreto amarte por la vida.

De LOS CRISTOS INTERIORES, Ed. Yaguaron, San Nicolás, 2004

BIENAVENTURADO ESTE AMOR

Bienaventurado este amor que te consagro
Desde el origen mismo de nuestro universo.

Bienaventurado el tiempo que compartimos,
Tanta luz a corazón nacida,
Tantos alumbramientos y bendiciones.

Bienaventurados los sueños que se nos multiplican
Bajo la misma Gracia.

Bienaventurados los hijos del Amor
Que llenan de risas y de estruendos nuestro hogar,
Que multiplican los besos, los ensueños, los despertares
Y todas las mañanas con sus razones.

Bienaventurado este amor que te consagro
Desde el corazón del universo de todo lo que yo soy
Porque nunca jamás te amaran así.

Bienaventurado este amor
Que me transforma en todo lo que nombras:
Si expresas el fuego, yo soy la llama
Si mencionas el pez, yo soy el agua
Si designas el sol, yo soy la luz
Si señalas el árbol, yo soy la madera
Si nombras los hijos, yo soy el Amor
Si pronuncias la vida, soy Poesía.

Bienaventurado sea en Dios este gran Amor
Que te consagro desde siempre
Porque se parece un tanto a la creación.
Y que las muchas aguas
No lo enturbien jamás.

Bienaventurado sea, este amor que no cesa
Y bendecido
Por siempre.

De BARBULLA, Antología Poética del Grupo Literario Letras del Viento, Río Gallegos, 2007

PARA MIS MUJERES TAN AMADAS
A mis Trillizas

Cuando me asomo a tu cuerpo tan de mujercita
Presencio un río de cataratas atravesándote,
Caballos de luz que te galopan,
Geografías salvajes de tigres,
Escamas de pez y de sirenas,
Un aroma a madera húmeda de bosque,
A popurrí de flores silvestremente nupciales,
A laurel recién cortado en tus parpados.
Más se presiente en tus axilas ese olor
A amor a fuego lento no consumado todavía.
Huelo la tersura de tus pechos tan en flor.
Amores suspirantes leo en tus labios amanecidos.
Puedo advertir las mutaciones de tu rostro
En la mirada dormida bajo la constelación de tus ensueños
Y gemidos de parto lejano en tu vientre planetario.
Ah, te sobran los sueños para tanta vida…
Lo presienten mis estaciones con sus mareas
Tan iguales a las de tu calendario.
Susurro con los Ángeles que una vez te habitaban.
Hablo con los perros nocturnos que silencian tu niña asustada
Quiero oír en la noche profunda tu lenguaje sanscrito
Y escuchar en tu sangre el latido de la aurora,
Ver al viento en el desierto de tus huellas
treparme a la enredadera de tu infancia a mis balcones
y gustar del sabor a pan caliente de tus soñares tras la guitarra vieja.
Las olas se transparentan en el rosario de tus uvas
Cuando llega la hora de convocarte entre mariposas profetas y luciérnagas.
Entre granates y alelíes susurran de alegría todos los besos que te di.
Remontan alas todos los abrazos en tus vacilaciones interiores,
Cuando tu oleaje se levante ellos serán el secreto itinerario
De tus navegaciones a remo tendido.
Cambiarás las uñas, la piel, la sangre, las moradas,
Las sentencias, las oraciones, las esperanzas,
Más yo siempre estaré esperándote
En las cuatro estaciones del alma,
Con lluvia, con sol, con neblina, con frío, con incertidumbre,
Con calor, con viento, con silencios, con recuerdos
Y con estos versos tan amigos de mis ensueños.
Siempre estaré en tu vida, mujer amada, hija mía.
Siempre, decretándote la felicidad, las bendiciones, la Gracia Plena.
Estaré en tus jazmines,
En tu rocío,
En tu encendida bracita de fuego.
Amándote.
Desde todas las Gracias, los perdones y los milagros.
Desde todas las distancias, los rostros, las treguas.
Desde la vida.
Más allá de la vida.

RIO GALLEGOS, 2009

GUERREROS DE LA PALABRA

Porque somos excéntricos.
Porque nos consume la vida a cada instante
Sin que permitamos que nos devore los sueños de los huesos.
Porque amamos
Mas allá de la caricia visceral de las dilataciones.
Porque padecemos
Mas allá de la sangre y su suero existencial,
Mas acá de las lagrimas y sus sórdidos silencios
Y sus aullidos mutilados.
Porque somos Guerreros de la Palabra
Y la noche no nos puede ni nos puede el alba.
Porque sobrevivimos a tanta cosa y a tanta nada.
Desatardeceres ensombrados nos habitan.
Ecuaciones inconclusas, preguntas retóricas nos examinan.
Crepusculares siempre bajo la misma luna,
Tempranamente atardecidos bajo el sol de todos.
Por el mismo intento cotidiano de justificar
La eternidad de lo que somos.
Por la soledad, nuestro único sustento,
Nuestro imbatible escudo.
Porque somos Guerreros de la Palabra,
Combatientes de la luz en las tinieblas.
Hijos cansados de tanta espera,
Descendientes de otro paraíso.

IDENTIDAD HISPANOAMERICANA

/
La palabra rompió el silencio,
En un principio.
El ritual acerco a Dios al aborigen
/
Y la madre tierra fundo la vida.
El itinerario de la flecha y la canoa
Eran la lógica de las cosas.
Y eso también era America.
/
Por la América Hispana se ve deambular a Quijote
Haciendo de si hidalguía un grito de libertad con Federico
En esta geografía cíclica de déspotas, tributarios y demócratas.
Los colonizadores sanchificaron a los aborígenes
Y conquistaron el espíritu quijotesco de un destino.
Gabo hace literatura con un realismo que parece mágico
A la hora de los interrogantes.
El Gaucho es gaucho todavía Pampa adentro
Y el malevo representa la letra de algún tango
En las calles agujereadas del suburbio.
/
Definamos, pues, nuestra Identidad Hispanoamericana:
Tenemos un mismo perfil continental,
Historias parecidas,
Un poco semejantes,
Un tanto repetidas,
Un Nunca Más en el pasado,
Un todavía,
Una Patria hermanada y grande,
Una bandera amplia y limpia,
Un mismo sol,
Una selva virgen, montañas y cascadas
Y una carta de ciudadanía,
La Palabra, que de real se torna mágica,
Nuestra Identidad Hispanoamericana.
/
Primer Premio, Concurso literario Internacional, Medalla de Plata.
De Antología SENDEROS POÉTICOS HISPANOAMERICANOS, Publicaciones Altair, 2000.

AURA MALATESTA

Nací en San Nicolás de Los Arroyos, Prov. de Buenos Aires.
Soy Prof. de Dibujo y Pintura.
Profesora de Castellano, Literatura y latín.
Mediadora Educativa.
Miembro-fundadora del Grupo Literario Disámara y de la Agrupación Nicoleña de Jóvenes Escritores (ANJE).
Asistí al taller de Formación Actoral con el Grupo Del Sol e integre la subcomisión Directiva juvenil de la SADE Filial San Nicolás.
Publiqué poemas, cuentos, artículos educativos y literarios en revistas y diarios del país.
Participé en espacios radiales, Ferias del Libro, eventos literarios, exposiciones pictóricas y espacios culturales.
Prologué, ilustré y presenté poemarios varios y Antologías.
Publiqué en 17 Antologías literarias.
En el 2004 dí a luz mi primer poemario LOS CRISTOS INTERIORES, ed. Yaguaron, reuniendo poemas de mis veinte años de producción literaria.
En el 2005 fui nominada, en mi ciudad natal,con el reconocimiento Mujeres que Honran por mis dos décadas de actividad literaria cultural.
Obtuve premios en Concursos Literarios Nacionales e Internacionales.
Actué como Jurado en Concursos Literarios

Obtuve reconocimientos en Proyectos Educativo culturales provinciales.
Coordiné El Taller de escritura de cuentos Cortos del Festival del Fuego Interior, de La Biblioteca provincial Juan Hilarión Lenzi de Río Gallegos.
Integré la mesa de trabajo del espacio radial AOÑIQUEN de la SADE de SANTA CRUZ durante un año.
Integré, además, el Grupo Literario Letras del Viento coparticipando de las actividades desarrolladas por el mismo en el ámbito literario y cultural de la región.
Realicé exposiciones de poemas ilustrados y de obras pictóricas de mi autoria.
Asistí al Taller de Modelo Vivo y Pintura de la artista plástica Marta Bonjour .
Concurrí al taller de Artes Visuales de la Prof. Laura Kuperman en la UNSAM en el año 2009.

Poseo poemarios inéditos.

Actualmente curso Teología y además estudio Lengua de Señas en el ILSA

Continúo escribiendo y pintando.

Soy casada y mamá de trillizas.

Clausen Laura

2011-03-28T06:37:00.000-07:00

HEREDAD

“Todo lo que no es útero es intemperie”
Jorge Boccanera

Profundidades cóncavas nos albergan.
Nos aferramos a un cordón, danzamos alrededor de él,
como antiguas tribus y sus fuegos sagrados.

Designios de antepasados nos lanzan
a la vacuidad de la lumbre mundana.

Y nacemos y morimos a la pacífica estación
de nuestros primeros paseos amnióticos.

Es el útero es que susurra canciones sublimes,
pues se sabe cuna final de sinfonías ardientes.

Es el útero el que contiene,
unge nuestras células de perfección,
para que así, exultantes, nuevos seres, en ansiados devenires,
y desde la heredad,
sean consagrados.
Extraído de la Antología “Constelación de Musas”-Publicaciones Altair-2009

BALANZA

¿Cuánto es mucho, cuánto es poco?
¿Cuál el límite entre mis entregas y mis egoísmos?
¿Cuánto es dar, cuánto quitar?
¿Cuánto es hacer y hacer y no parar de hacer,
y rebotar, ir y venir y llegar y partir.

¿Cuál es el precio de no hacer y contemplar?
Permanecer y reverdecer desde una semilla nueva
y dejar que el moho de lo viejo y lo estanco
sean rocas que locas rueden
desde mi intemperie de mujer herida,
mas no quebrada.
Extraído dela Antología Anual Especial (tomo 3)-Ediciones Raíz Alternativa-Año2009

En homenaje a todos los poetas:
SOIS POETAS

Rondan los pensamientos del poeta la miseria humana,
vestida de hipocresía.

Rondan su alma las huellas sangrantes de los aborígenes.

Ronda su filosofía la escabrosa indigencia
del hombre inculto.

Ronda su perspicaz intuición
el vaticinio de catástrofes morales.

Ronda en su mirada cíclicos devenires de injusticia.

Ronda en su cuerpo los flagelos del hambre y la niñez desamparada.

Ronda el poeta por el mundo con su lupa cósmica,
como un loco-delirante. Son sus palabras luces de paz y justicia.

Pero ronda, también el poeta
la perfección de un pétalo de rosa,
la majestuosidad de una puesta de sol,
la delicia de verdes pastizales que
arrullan sus sentidos, en aparente estado soñador.

Ronda el poeta lo inconmensurable
de una caricia de una madre a su hijo.

Ronda el poeta lo sublime en grafías sencillas.

Ronda el poeta lo exultante de notas musicales,
que iridiscentes se elevan hacia la perfección
de un amanecer.

Ronda el poeta la magnificencia del arte
y sus íntimos secretos sobre piedras,
papeles o chatarras revelados.

Sois poetas: intérpretes, protagonistas,
incólumes mensajeros de exquisiteces y pavuras cotidianas.

¡Sois poetas: halada sílfide, por naturaleza libre, ilimitada y eterna!

Extraído de “Amaneceres del Fuego”-Ediciones Creativa Digital-2007

SINTONÍA EN AZUL

En azul, deambulas silencioso.
En azul, sitias tristezas.
En tus pardos ojos al azul cobijas.
En azul, rozas mi pecho.
En azul, eres hálito de nuevos amaneceres.
En azul, como en céfiros marinos, te marchas.

¡Las estrellas buscan tu tinte en azul!
Cuando hacia el cielo miro,
en sintonía en azul,
nada temo.

¡En azul y hacia las estrellas todo puedo!

Extraído de la Antología “Constelación de Musas”-Publicaciones Altair-2009

A TU REGRESO
Ahora que has vuelto, celebro tus jóvenes y ligeros pasos,
te cerco en caricias,
te arropo en miradas.

Ahora que has vuelto, el cielo, cómplice de mi dicha,
me extiende un tapiz de rosas,
me despierta con elixires de jazmín.

Ahora que has vuelto, el sol, catalejo de sueños,
se funde en mi corazón,
hilando memorias
en torrentes de sublime júbilo maternal.

A tu regreso, que seas el mar,
que inquieto, baña mis pies y a su vez,
a hurtadillas, se aleja.

A tu regreso, niña, que desees tú ser mi estrella y yo tu solar.

Extraído de la Antología “Constelación de Musas”-Publicaciones Altair-2009

MI SER POETA

Remo hacia otras existencias.
Mis palabras hacia otros esqueletos,
solitarias se marchan.

Intento escabullirme.
Soy nada más que asilo de verdades acalladas.

Soy un cuerpo que se lanza al vacío.

¡Que dríadas me suspendan sobre aguas subterráneas,
y sobre mí se pose el decir de los sin habla!

Araño la osamenta de otras vidas,
y busco en sus ecos vibraciones humanas.

Extraído del “Libro de los Talleres”-Tomo 1- Editorial Dunken

SIMILITUDES
Así como mar sereno,
así como lucero de medianoche,
así como el águila,
así como niño recién nacido,
así como sol de invierno,
así como aguacero de verano.

Guía en el camino.
Precisa y decidida.
Inocente y sin prejuicios.
Templar, más no quemar.
Refrescar, nutrir y aliviar,

Así quiero sentir, vivir, amar.
Así ser, quiero.

Adaptado de su poema homólogo
en “LAS CINCO ETAPAS DEL SER”
EDICIONES “ALTAIR”- AÑO:2005

OCRES Y NARANJAS
I
Como en cíclicos mandalas,
enciéndeme con tus ardientes naranjas,
pósate sobre mi desnudez,
despójame de mis gastados ocres.

II
Te declaro mi áncora en este mar oscilante de luces y sombras.
Permanece en silencio, pues la luna, en esta tibia noche,
te susurrará que son mis matices tatuajes perennes,
grabados a fuego bajo tu piel.

III
Y por esa luminaria llamada AMOR,
tus ojos atizan los míos,
transformando este instante puro en hebras de ETERNIDAD.
¡No tardes más, mis ocres ya se esfuman!
¡Enciéndeme con tus naranjas!

Extraído dela Antología Anual Especial (tomo 3)-Ediciones Raíz Alternativa-Año2009

Laura Edith Clausen nació en Posadas, Misiones. Es Licenciada en Lengua Inglesa. Alterna su vocación docente con su pasión por la literatura. Actualmente reside en la ciudad de Río Gallegos, Santa Cruz. Autora de “Amaneceres del Fuego”. Participó junto a otros escritores argentinos y latinoamericanos en once antologías con sus poesías, prosas poéticas, relatos y cuentos, entre ellas: “Las cinco etapas del ser”, Ed. Altair - “Constelación de Musas”, Ed. Altair - “Barbulla” (Antología publicada con integrantes del taller literario Letras del Viento) - “El libro de los Talleres”, tomo 1, Ed. Dunken, “Así Cantan los Poetas” Tomo 1 & 2– Ed. Altair - “Antología 2007 De poesía y narrativa breve Latinoamérica escribe”- Ed. Raíz Alternativa, “Un Rato de Relatos”, (Antología publicada con integrantes del taller literario Letras del Viento), “10ma Antología Anual Especial”- Ed. Raíz Alternativa, “Escritura sin Fronteras” –Ed. Raíz Alternativa.
Integró varios jurados en concursos literarios organizados a nivel escolar, municipal y provincial. Obtuvo dos menciones especiales, una por su poesía “Similitudes”, otorgada por Publicaciones Altair y la segunda otorgada por Raíz Alternativa por su Labor Literaria.

Sus escritores preferidos: Cristina Nuñez, Cecilia Maldini, Norma Donoso, Laura Malatesta, Julio Cortázar, Jorge L. Borges, Ray Bradbury, Margaret Atwood, James Joyce, Edgar A. Poe, George B. Shaw, Iris Murdoch, Graham Swift, Horacio Quiroga, Nadine Gordimer, Doris Lessing, Pablo Neruda, Wilbur Smith, Oscar Wilde, Charles Dickens,

Gil Ibarra Enrique

2011-03-17T05:48:00.000-07:00

NO ME MALENTIENDAS

Puedo escribir los versos que yo quiera.

Puedo pensar en pergeñar historias

y escribirlas un día

para hacerlas

embriones de otras vidas.

Puedo creer que soy invulnerable.

Que hay heridas

que afectan “a esos otros”

que no llegan

que no son compartidas.

Puedo consentir en las traiciones

en las mentiras, en las tonterías.

Puedo abrir puertas

que estaban clausuradas

y en cada habitación encender velas

que respalden mi entrada.

Puedo iniciar caminos

-lo he probado-

y perderme en esquinas.

Y retorcer los vientos

y alivianar los gritos

y contar las arenas

y alimentar silencios.

Puedo quedarme un rato

a hacerte compañía.

Sólo un rato te ofrezco,

(debo seguir mi ruta)

y no vendrás conmigo.

No es que quiera dejarte

ni es que me haya aburrido.

Tampoco es que te olvide

recorriendo caminos.

Es que debes perderte

como yo me he perdido

y transitar tus campos

y navegar tus ríos

llegar a tus remansos

e inventar tus sonidos.

Y quizás algún día

en el invierno frío

volvamos a cruzarnos

y me dirás: “amigo,

no puedo acompañarte,

pues tanto he recorrido,

que otra vez caminamos

por distintos caminos”

Y entonces, ya tranquilo,

alegre, satisfecho,

seguiré por mi vida

porque habrás comprendido:

No es que te quiera poco

es que ya te he querido.

Unitarios y Federales

Laica o Libre es la historia de tu tierra.

Y más atrás los sones de mazorca, ponchos rojos,

tacuaras enarbolando desgraciadas cabezas,

cadáveres podridos en marchas y vidalas.

Dorrego asesinado, Urquiza padre

Rosas que se expande, tirana Buenos Aires.

Así nacimos.

Germen de generaciones postergadas y yermas,

estériles diatribas.

Lo que no pudo ser nos estrangula y hiere.

Rebuscando rescatables signos

entre los desperdicios de la historia.

Renegando los mitos -ocultamientos cómplices-

venganzas incumplidas.

Así nacimos.

En fogones turbios, solidarios,

con folclóricas voces en las dunas de arena

y La Ventola de Valeria.

El vino calentando las hirvientes venas

un reguero de juventud y fuerza.

Así nacimos.

Aullidos de rebelión entre los números y las filosofías,

palabras de parición bajo las letras.

Algún ronco grito del hachero chaqueño,

quizás un reclamo de la Córdoba en llamas

nos urgía.

Banderas olvidadas

padres timoratos y desesperanzados

nos legaron la brisa de futuro impredecible

que arrimó a nuestros rostros

la dureza de la nube oscura, del viento huracanado,

del tum-tum ritual de los tambores

señalando la hora del destino.

La tribu nueva,

generación con rumbo y pertenencia

pensó que la verdad no era imposible

y resolvió entregar su sangre entera.

Para vengar las décadas inanes

para abonar tu suelo y tus fronteras

para plegarse a la historia

de los cuentos, las hadas, las leyendas.

Para tenerte en brazos, poseerte

de una vez para siempre

y que canciones en futuros lejanos

mantuvieran viviente la memoria.

Libremente,

cruzamos el Jordán para ofrecerte

nuestra ira de halcones, nuestra gloria,

nuestro propio Sueño de amor, locura y muerte.

Urgencia

Sueño con serpientes,
se retuercen, vuelan, el temor se esconde
en el pie del alambre,
en el lazo.
La serpiente me abraza pero duele
ella sueña conmigo
se retrepa y se yergue
sé que llegará a mi ojo izquierdo
que cegará mi amor
tal vez por siempre.
Quizás lo deje partido,
desamparado a medias
gemirá en mi cabeza, la serpiente
mientras se despereza
sueña que me inventa
que me des-forma a su medida,
que me insufla su miedo
que me tuerce.
Sé que será a muerte
alucino una sombra
y ella me defiende
debe llegar el día.
De los dos,
triunfará el que primero despierte.

¿Dónde están las manos de Víctor Jara?

Llegará el día del reencuentro

cuando nos miraremos nuevamente a la cara

y alzaremos sonrisas en banderas

bordadas con recuerdos y lágrimas.

Volverá la sonora carcajada

a ocupar su lugar en nuestra noche

preanunciando el calor

de las miradas y las copas colmadas.

¿Será la vida eterna?

El silencio del ángel que se arropa

y muestra así su espada

alzada, erguida contra el marco de azul cielo.

Nos llevan melodías.

Son tus sueños suavemente posados en tus manos

profundas de pirata.

Es el coro de miles de gargantas.

Es tu Chile amenazado

y yerto, arrojado al borde

del febril precipicio,

dominado en aceros.

¿Cantarás nuevamente?

Aqui, en la tribuna del Estadio abierto

me parece escucharte.

(Brotará la Cantata

entre tus cuerdas mágicas)

Y será nuevamente madrugada.

El viento

Llueve y no esta el cielo gris,

son los cristales

de una ventana tanto ha cerrada.

Mirar, reir la tarde

se hace imposible desde la nube oscura.

Escuchar el viento.

Hay que escuchar el viento.

Trae metálicos, quebrados sonidos, angustiosas pesadillas

perdidos tacones alejados.

El viento. Hay que escuchar el viento.

Lleva confusiones y palabras

ininteligibles, hueras

suenan como tambores,

como pintura de guerra.

Porque el color tiene sonido

si lo oyes.

No solo el grito aturde.

El murmullo agitado

azota cortinados y persianas

se introduce violento entre las sábanas.

Trastoca empedrados y baldosas

se mueve, se retuerce,

crece, se dispersa, se renueva, pare.

El vendaval se acerca.

Enrique Gil Ibarra

Nacido en La Plata, provincia de Buenos Aires, República Argentina, un 26 de diciembre de 1954, siempre recibió un solo regalo para navidad y cumpleaños. Frustrado, decidió dedicarse al periodismo y la literatura con objeto de obtener alguna compensación y asemejarse a periodistas y escritores que conoció, admira y respeta como Rodolfo Walsh, Juan Gelman, Paco Urondo, Luis Guagnini, entre muchos otros. Está seguro de no haberlo logrado, pero igual es feliz. Se casó tres veces y tiene dos hijos y tres nietos, contribución social que considera más que suficiente. Vive en Chubut desde el año 2003. Comenzó como periodista en el diario "Noticias" en 1973. Trabajó como Director Creativo en un par de agencias de publicidad y condujo programas radiales y televisivos en la ciudad de Buenos Aires. Editó y dirigió revistas de interés general, de temas ecológicos y políticos. Fue Jefe de Prensa de delegaciones argentinas ante la ONU y ante la OEA. Publicó el libro de poesías “Contra el Señor Oscuro” (1994) y luego escribió: Skin Yarí y otros relatos (cuentos-2000); Dividido (poesía-2003); Paredón y después (novela biográfica), El Gran Juego latinoamericano (recopilación de notas periodísticas); El poder individual en la globalización (ensayo); y un par más en eterno proceso de finalización. Trabaja en una radio en Puerto Madryn y en la ciudad de Trelew, provincia del Chubut.

Díaz Diego

2010-12-03T10:49:00.000-08:00

Julio 4

Cuando salga de trabajar
y cuando llegue a mi casa,
después de tomar algunos mates
tal vez acuda nuevamente al suicidio
escuchando un poco de música,
quizás algunos tangos
nadie notará que no estoy,
no lo harán hasta que noten
que falta alguien vendiendo
algunas drogas,
o empiece a amontonarse la mierda
en el baño del trabajo

Afuera

Necesito oscuridad, soledad
prohibiciones morales,
aislarme, separarme,
escapar, llegar a un burdel

Sin posibilidades, que me echen
una cárcel, inventar una historia,
tomar una cerveza
fumar de vez en cuando,
regresar a mi casa, a mi cama,
llorar un poco, reírme durante horas
escuchar música que me desagrada
para escribir un poco con bronca

Afeitarme
ponerme cremas en las manos,
cortarme las uñas, estar con una mujer
o sólo estar, recordarla por la mañana,
o encontrarla todos los días enredada en mis brazos
un poco de bronca, cerveza, humo

Charlas sin sentido, aburrimiento...censura cerebral,
Literatura clásica, viejos represores y todo lo demás.
Pelo largo, medallon en el pecho
traje verde, autos verdes,
algunos cabarutes cerrados
que me echen

Agosto 8

Un fusil con tres balas y media.
Tres malditas balas y media.
Fue suicidio, no cabe duda en eso...
siempre fui algo inestable
y algo alcohólico
por eso nunca compré un arma.
Es la muerte más lenta de
las que he tenido, y más dolorosa
será seguro la que más recordaré
porque hoy estoy muerto,
lo estaré mañana aún cuando despierte,
y lo estaré por el resto de mis días...
fue suicidio, no cabe duda de eso princesa.
Tres malditas balas y media.

Despertar

Y caímos, caímos en un abismo interminable de lujuria,

derramamos las lagrimas, la sangre y hasta el sudor

de quienes nos observaban...

Y caímos, caímos en la cuenta de una relacion impaga,

pegamos de a poco los trozos de los platos y al apagar las luces

borramos de un zarpazo las sombras que nos perseguían...

Nos pinchamos las venas con los sueros

que a cuenta gotas devolvieron nuestras vidas,

evitamos la simbiosios, los golpes y los gritos...

los relojes, el trabajo y las falsas novelas de la television

donde siempre alguien muere y dos quedan felices...

Caímos, caímos sobre la razon, la pasión y la sangre a punto de hervir...

entonces enfriamos un poco todo, y aqui estamos,

casi de pie, mirandonos fijamente mientras tratamos de comprender

que haciamos antes de empezar a merecernos.

Laboratorio

Como unos ratones...
persiguiendonos en un laberinto interminable,
asi estamos, como dos perfectos conformistas insatisfechos,
porque si, a nadie puede alegrar el hecho de estar perdido, o al menos no a nosotros.

Como dos piedras...
confundidos en una cantera malparida,
asi nos sentimos,
porque dos como nosotros no pueden no encontrarse.

Como amantes...
escondiendonos de nada y de nadie, escapandonos,
tal vez solo de nuestras sombras y gemidos,
asi vivimos, quizas conformes y seguramente incompletos.

Diego Díaz nació el 24 de julio de 1987 en Río Turbio, Santa Cruz. Es periodista en la FM Tiempo 95. 5 y conduce el programa Turbio y Claro

Manceda Ana María

2010-11-24T06:41:00.000-08:00

LA ABUELA ROSARIO

Crecí junto a ella, la abuela Rosario.
La vida nos trajo hacia tierras húmedas
rociadas, mojadas por gotas de plata.
Quedaron tan lejos los cañaverales
las zambas, los ritos, pequeños lagartos.
Quedaron las tumbas, fantasmales gritos
de guerras patrióticas, de indígenas sabios.
Quedaban...quedaban...todas las raíces
el trópico, la selva, los cerros
perfumes lejanos.

¿Qué trajo con ella la abuela Rosario?
Más que palabras evoco sus silencios
trágicos silencios, silencios de ausencias
y su mirada, tierra oscura de musgos,
doliente, sorprendida de ver horizontes.
Su olor a naranjos y su caramelo de menta
y el cigarrillo de chala que fumaba por semana.
Sus velas, sus santos, su fe inquebrantable.

En la gran cocina de la casa platense
ella esculpía, pintaba con sus manos mágicas
el aroma lujurioso, el sabor profundo, misterioso
de las antiguas, exquisitas comidas del Noroeste;
tamales, tortillas, locros, empanadas
ají molido, cebolla de verdeo, ternura
y una niña quieta que heredó nostalgias
mirando asombrada, como se amasaba
con las manos mágicas, repletas de historia
un destino errante.
Imágenes, largos cabellos canosos, peinetones
Imágenes, arrugas morenas y el tiempo
abuela Rosario. Está por nevar y no entiendo
al viento, a tu ausencia, ni a iconos olvidados
de la infancia.*************************
(En diversas antologías y páginas de revistas digitales)

EN LA NIEVE. Ana María Manceda ( En Antología “El color de las palabras” 2009)

La noche está allí, detrás de las ventanas. La nieve se refleja posada en las hierbas
y cuelgan las estrellas de las ramas heladas de los árboles.
Con solo estirar mi brazo, aún a través del límite de los vidrios
podría tomarlas para adornar mis ojos.
Si la valentía me sorprendiera abriría la puerta
y recostada en la hierba nevada
tomaría un baño de luz sonriendo a la noche con mis ojos adornados de estrellas
que cuelgan de las ramas heladas de los árboles. Pero sigo mirando detrás de las ventanas. Mi aliento, llanto de recuerdos empaña los vidrios. Me rebelo.
Rotos los vidrios estallan en la nieve, yo también, rota, estallada,
yo también en la nieve, me rebelo.***

QUEDÓ INVISIBLE EN EL AIRE. ANA MARÍA MANCEDA

Eran los gorriones, los tilos y los azahares de los naranjos
pisoteados en las veredas. Aljibe de olores.
Y tu juventud, y la mía y la de nosotros.
Era el brillo del crepúsculo de la luna llena, explosiva
instigando a las hormonas, provocando a las arenas de la playa
a reflejar su luz ya reflejada,
y se burlaban los cabellos brillando más,
y los dientes nacarados, impúdicos,
se mostraban descarados con las risas,
cuando el agua leona del río era un ancho desierto plateado.
Eran los asados en los elásticos de las camas turcas, los brindis,
y nosotros saltando en el aire con nuestras ilusiones
acariciando el cerebro.
Nuestras miradas titilando por un poco de humo en los ojos,
un compañero había llegado al principio del camino,
tenía un haz de arco iris en sus manos.
Era tu juventud, y la mía y la de nosotros,
chorros de vientos ocupando cada intersticio de la vida.
de esa ciudad, de esa época, de esa generación.
La sombra del hombre quebró la luz, no pudo quebrar
esas hebras de tiempo.
Aún, entre las tinieblas de los años, diviso el pasado.
Es la vida, la vida suspendida en el cosmos,
la piel de mis dedos quieren acariciarla, no puedo
sí mis otros sentidos, que deshilachan, navegan el tiempo.
Así, quedó transparente, invisible en el aire,
tu juventud, la mía y la de nosotros,
cuando el agua leona del río era un ancho desierto plateado.***

En Antologías y “ Diario de los poetas” Marzo 2010

EL CAMINANTE. ANA MARÍA MANCEDA

¿Qué es navegar por los copos de nieve?
Quizás uno busca en este viaje
algún ruido de voces
ante tanto silencio blanco
voces que lleguen desde el sol
o desde una cálida noche llovida de estrellas.
Ya me envuelve la fatiga del camino
por estos infinitos paisajes patagónicos
abriré mis manos
para dar mi brújula y mis nómades
tesoros.
Ahora debo guardar mis ropas y mis poemas
en el cajón vacío de tus medias
y después vender mi linyera
al caminante joven
a quien veré
marchar.

Publicado por GrupoNavegamicuento en 12:02

Ana María Manceda ( NACE EN TUCUMÁN.ARGENTINA Hace treinta y cuatro años vive en la Patagonia Argentina( San Martín de los Andes).Docente. Escritora. Coautora del “ LIBRO DE LOS CIEN AÑOS” En Octubre 2008 recibe 1º Premio en Certamen Internacional “ARTES Y LETRAS 2008” en narrativa por su obra “ DERRUMBE”. Editorial Novelarte. Córdoba ( Argentina). Integrante de REMES ( Red mundial de escritores en español) de SEA ( Sociedad Escritores de Argentina); DE POETAS DEL MUNDO y de WORLD POETS SOCIETY . JURADO DEL CEM( Centro Editorial Municipal de San Martín de Los Andes). Seleccionada en varias antologías nacionales e internacionales. Participa en diversas revistas literarias por Internet.
1.Es imposible nombrar a todos los escritores que me han marcado.Solo nombraré algunos; en Neuquén el Dr. Gregorio Alvarez, en San Martín de Los Andes el poeta Miguel A. Camino. Todos los escritores del “boom” Latinoamericano ( Carlos Fuentes, Vargas Llosa, Donoso, García Márquez, Cortázar etc); Galeano, Sábato, Abelardo Castillo, Saer, Piglia, Osvaldo Bayer, Borges, Murakami, Rulfo, Kundera Gógol, Nadine Gordimer, etc. Poetas; Octavio Paz, Mario Benedetti, García Lorca, Neruda, Jacques Prévert, Paul Eluard, H. Hikmet, Bertolt Brecht, Walt Whitman , Martí, Nicolás Guillén, Miguel Hernández, Antonio Machado etc..etc..

Dominguez, Martín

2010-11-08T12:52:00.000-08:00

Nutritivo

Mañana decís
Pero no es cierto
No sabemos que es mañana
No sabemos que es amor

Si, una vaga idea, si.
Atisbos.
Pero que ganas de esa experiencia directa
De la que tanto hablan.

Hoy desayuné con Krishnamurti
Saludé al sol y fui a comprar comida para Tao
Dije gracias. Por todo esto.

Por mis piernas, por el aire y por el césped.
Por las paradojas, por la luz.
Por el caos.

Por esos momentos que resignifican algo.

Algo Inexplicable, pero comprensible.
Algo Saludable.

Nutritivo.

Ya es casi mediodía
y la octava maravilla del mundo

Son los fideos con pesto

que vamos a comer.-

Las puertas de la distensión

Suelta

Va aflojando

De a poco

Aparece despacio
pero con seguridad

La magia de la vida

La distensión

La confianza en que

con todos nuestros errores
con todas nuestras miserias

De alguna manera

lo estamos haciendo bien

Al percibir lo completos que nos sentimos
cuando realizamos actividades tan comunes

Como poner la mesa

o abrir la puerta

para ir a jugar

Armada para la Paz

Al final volviste a la punta de tus zapatillas
Otra vez
Dejando atrás el idioma
los chistes, las caricias.

Es duro convencerse que siempre es para mejor.

Encontrarnos primero
Para entregarnos después

Suena fácil
en teoría
En poesía

Suena tan fácil al decirlo así

Los almuerzos, los paseos
y ese fuego

Son recuerdos
que ahora
los dos añoramos

Pienso en tu boca y en tu risa
Que me hacia sentir un héroe
cuando aparecía

Pienso en tu manera de caminar
Antes de acostarte
El aroma de tu pelo recién bañado

Tu forma de acurrucarte en las siestas
Ese paraíso perdido

Pienso en el momento en que todo se derrumbó
Cuando no supimos enfrentar las peleas

Que sabemos
Siempre boicotean

Los malos entendidos
Las pavadas
Que al final terminaron erosionándonos

Erosionando eso tan nuestro

Como el agua
que imperceptible

Va destruyendo las piedras
lentamente.

Y a veces quiero no pensar

En todo lo que nos dimos
En las promesas
En los sueños

Mejor no pensar

En esas tardes eternas
En la sonrisas
O el dolor

Mejor recordarnos así
Con los cantos y los bailes

El vino & karaoke

El idioma
los chistes
las caricias

y ese fuego

Que nos hizo creer

que si se puede.

Sus Piernas

Sus labios seguían besándome
su lengua seguía moviéndose libremente
y mientras yo pensaba que alguna vez seriamos comida para gusanos
Agarré sus piernas y las lleve a mis hombros

deseando no terminar muy rápido.

Fotos, caracoles, porros y poemas

Los regalos que solías dejarme.
en el marco, en la ventana.
Fotos, caracoles, porros y poemas.
La manera en que llenábamos de hormonas tu pequeña habitación.
Tu cabeza algo rapada, siempre loca y superior.

Son la huella.
un pequeño paso, en un vacío corazón.

Terminaste de estudiar y volviste a los glaciares.
Para luego aventurarte a Latinoamérica, de a dos.

Leías a Girondo y arpegiabas la guitarra.
en el marco, en la ventana.
Fotos, caracoles, porros y poemas.
La manera en que viajábamos en tu pequeña habitación.
El romance no nos convirtió en algo superior.

Ya no hay tardes.
las huellas se borran: es una lástima el adiós.

Cruzaste a Perú hace unos días.
Fue algo extraño y peligroso.
Decidiste cuidarte por el embarazo, vendes pulseras, comes arroz

Me escribís cuando te escribo:
Algo siento tu dolor

Nuevas tecnologías

Miré el teléfono.
Había un mensaje de texto que decía.
"A pesar de todo te sigo amando :) Besitos! "

El número era desconocido.
El mensaje

no era para mí.

Rastros de Astros

Conseguí levantarme antes de las dos de la tarde
el aroma dulce de tu perfume impregnaba el lugar.
La noche había dejado sus rastros, y entre ellos
me deslicé hacia el baño.

Fue una buena meada.

¿Salimos?

Mmm no, ¿Para que?
O sí, dale.

Perdamos algunas neuronas, ¿total?
Seamos funcionales.

Pastemos en la barra.

Disfrutemos de esta libertad de plastilina

-- Holaaaa, todo bieeennn?
-- No, la verdad que no
pero en realidad no te interesa

Me gustaría poder contestar así alguna vez
Me gustaría bastarme a mi mismo.

Me gustaría ir a una fiesta
Adentro mío.

Dicen que a veces

se pone bueno ese lugar

Coro

Me fui de tu casa
Y por accidente me llevé tu juego de llaves

El que anda bien

Excelente excusa para volver a vernos

Asíque fuimos a la plaza de siempre
y entre Quilmes y el humito
nos dimos algunos besos con curitas

Pidiendo Comprensión
Clemencia.

Un perro negro se acercó
Era el mismo que vimos en nuestras vidas pasadas

Esa vez en el río

Pero volviendo a este plano
Parece que fue una buena decisión

respirar este aire que se las dá de puro

de purificador

escuchar nuestra propia melodía

y ver si después

podemos cantarla a capela.-

Personalidad y el concepto de onda

Tirá tu ropa
Tira tus accesorios

Tirá tu celular
tu tele
tus libros

Tirá tu compu
Tu mp3, 4 o 5
tu play y toda esa mierda

Después tirate vos

Planes en avión

Escuchar un disco de Caetano
mientras comemos ensalada de frutas
en el Triangulo de las Bermudas

Nos enteramos de las leyendas y las fantasías
de los lugareños de Jamaica

que se nos acercan en la arena
y nos sorprenden in fraganti

pensando en las vacaciones

que siempre nos quisimos
tomar.-

Nacido en Resistencia, Chaco pero criado en el ventoso sur neuquino desde los 2 años.

Geminiano y Búfalo de madera en el horóscopo chino, Martín se considera un buscador de la verdad; un meditador.

Sumergido en el terreno de la poesía, la ilustración, la música y el diseño.

Sin mas aspiraciones que disfrutar de los detalles de la vida en el presente,

anhela transmitir un mensaje de empatía, de conciencia y de amigabilidad entre hombres y mujeres.
Lo motivan a escribir cosas como el pasto, la risa, el amor, el viento patagonico, el sol, la lluvia,

la gente en los colectivos, en los bancos, el universo y las hojas.
Es ovolacto-vegetariano, le gustan mucho las plazas, el otoño y escribir sobre el mismo en 3ra persona.

Admira a los poetas patagonicos Tomas Watkins, Hector Kalamicoy y Fernanda Maciorowski.

Dedica su obra a Tao.
su gato.-

PD: pueden pasar a visitarlo en www.mardeilustraciones.com.ar

Albornoz Avila Aníbal

2010-10-04T05:32:00.000-07:00

MADRIGAL DE LA NIEVE OSCURA

En la casa del minero muerto
su ropa huérfana tiene un silencio de maderas.

En los pliegues de una camisa,
la luz, en su porfía, desabriga
para siempre una llaga
de alma rota;
y desde su bufanda, de gris viejo,
cuelga una melancolía de lana
sin aliento.

(La ropa siempre es un desconsuelo en la casa
de un hombre que ya no llegará con sus pasos).

En una puerta, al fondo del silencio,
en donde los zapatos aún tienen su nieve,
y los abrigos del perchero
cobijan desamparos,
un recuerdo, como una palabra efímera,
despierta en una foto:

¡Una fiesta y corderos entre el fuego,
y árboles y mineros y tréboles
y diciembre, de algún año!

Nada más que eso. Nada más.
Y la inclemencia.

Sobre las ventanas de la intemperie nevada,
el viento bestial tiene el instinto del fuego
cuando va hacia su ceniza,
y poco a poco,
aquí y allá,
muere entre la noche y los techos,
como un blanco animal que abarca
el cielo.

En la casa, en una habitación trémula,
un pañuelo es un adiós en un bolsillo,
y una lámpara añeja bosteza
una oscuridad irremediable entre una cama
y el espeso maderal de los postigos.

La angustia del metal de un caño, como un deudo
de las cosas, deja oír en el silencio
la obstinación abismal
de una gota de agua
cayendo y
cayendo en la cocina;
agua que será de ahí en más una lágrima
insistente en el litoral de los sollozos.

Hasta que un día de cualquier tiempo,
alguien, en esa casa, nombrará
al hombre muerto,
y, desde entonces, incesante,
como un credo, el recuerdo habitará
la nostalgia para siempre.

En los pueblos de la cuenca, por los deshojados
pañuelos de los vientos,
llora la noche conmovida.

Nada más que eso. Nada más.
Y la tristeza.

AGUACERO
DEL TRISTE

Sabiendo estoy que me moja
el agüita de sus ojos
que es la ternura de su alma
lloviendo según su antojo.

Me llueven sus lagrimitas,
que mojan como el rocío,
cuando llora o cuando canta
tiene maneras del río.

Yo soy por ser ese triste,
el triste de su aguacero,
sus ojos de estar mirando
me mojan como el sereno.

Un ramillete de estrellas
de la noche le he cortado,
para que riegue con luz
el agua que me ha llorado.

Su canto de otoño trino,
es sacramento y pureza,
mi cantora llorocita
lava su agua mi tristeza.

Letra: Aníbal Albornoz Avila
Música: Mario Díaz

AROMA DE LA PERDURACIÒN

¿y qué es el mito?
¿Acaso es la piedra que habla?
¿Será la usanza del barro?
¿Es un sueño de guardar?
¿Qué es?
¿Es la raza del grano que habla
en las alturas?
¿Los rostros del tiempo?
¿Un polen?
¿Un sol a decir basta?
¿Una luna a mitad del corazón?
¿Las estrellas en el menguante
del rocío?
¿Qué será? Me aparezco preguntando,
con los siglos creciendo a mis espaldas.
¿Acaso es el tiempo de la eternidad
a voluntad de un pueblo?
¿Es el agua de la oralidad?
¿El mineral?
¿Será la morada de la aurora?
¿El cántaro de la sombra húmeda?
¿Una comida en la vida de la mesa?
¿Qué será?
¿Será acaso la obsidiana?
¿La madera del tarko?
¿Será un río?
¿La siembra?
¿La aridez?
¿Una siesta con sombrero?
¿Acaso el cereal decapitado?
¿Un volcán?
¿Una montaña acaso?
¿Qué es? Me aparezco preguntando.
Y lo que se sepultó en el viento,
animal y anchura, me dice:
¡Divinidades!

Es entonces que me aprieto el alma
con el aroma de la perduración.

DORMIR EN TIERRA

¡Cuánto miedo le tenías a la muerte,
padre mío!

Para no asustarte digo que duermes, mientras la tierra
te espera en su profundidad
humeante; y todos mis ojos pudren,
con un lento río de tristeza,
la madera oscura que angustia tu ropa,
y tus negros zapatos.

Padre, apago mis lágrimas
para que no te espantes todavía,
y escondo de igual modo mi corazón y mi boca,
para que no se desate la memoria del recuerdo
y se eche a andar el llanto de tu almohada.

Digo que duermes, padrecito (y hago silencio),
para que pienses que después amanece,
para que creas que a las cinco del alba,
y de la nieve, partirás a tu trabajo,
caminando la escarcha.

Padre,
los mineros del carbón pasan y te miran,
miran como has perdido tu sombra lenta,
y miran el asombro, boca arriba, de tus huesos
callados;
y miran, hondamente, el clima de tu rostro
en su definitiva ausencia.

El río del pueblo sube y descalza sus meandros,
y sus peces turbios, para que no te sobresaltes,
padre mío.

El cielo, padre, sube hasta tus cabellos
y mata el tiempo mirando tu corbata,
mientras el bosque deja caer una triste corteza
que amortaja tus sueños a lo largo y pena
de tu distancia de hombre.

Padre mío,
para que no te asustes digo que sueñas.
Sobran motivos para decir que duermes
Largamente.

EL PELIGROSO VALOR DE LA CONCIENCIA
Críticas
MILLER, Arthur
Teatro
-La muerte de un viajante-
Compañía Gral. Fabril Editora
Pp.141-233

En la didascalia escénica inicial, Arthur Miller escribe: “Se oye una melodía tocada en flauta, es una música leve y fina que habla de hierba, de árboles, de horizontes”. Y todo pareciera, en ese entonces contemporáneo a la lectura, que en la casa del viajante Willy Loman, el protagonista de esta memorable obra teatral, ese horizonte y esa música descriptiva no anuncian la tormenta posterior, esto es en la metáfora ficcional o en el supuesto subyacente de la intencionalidad estética e ideológica que pone a jugar la trama. Allí vemos que el acto ficcional rompe con las reglas de una realidad casi monolítica, es decir la normativa del establishmen. Simplemente porque echa por tierra elementos propagandísticos caro a la política norteamericana, escenario epicéntrico del texto.
Es decir que entre los gestos de evidente blasfemia está el pronunciamiento de un final “no muy feliz” o, en su peor alteración, el consolidar una mirada crítica a los sagrados designios de futuros brillantes otorgados en términos generales, por una sociedad supuestamente paradisíaca, de promovidos destinos manifiestos. Pero, claro es que no es nueva esta evaluación dispéptica; si esto ocurrió en la década del 50, más cercano en el tiempo sucedió con el sopesamiento en la mirada declarativa de la serie televisiva “Los Simpson”: en aquel tiempo florecía el macarthismo y más acá la ortodoxia Bush. Es decir la conciencia en una noción de administración de orden subalterno.
Este drama de un viajante de comercio que encuentra su primera muerte, y quizá la más significativa, en la frustración y sus días aciagos de espera de una esperanza de repartición mezquina e ilusoria, que criticada hace despertar en espanto a un estado acusador, obliga responder a Miller: “...un escritor (...) crea a base del material que le brinda su percepción final...”
Es cierto, Miller y Loman, autor y personaje, sacrifican el poder, el éxito y sus símbolos innumerables. El primero consustanciado de una lectura agudísima de la realidad, solo refutable por fuerzas de antinomias o dogmas; y el restante, el personaje, sucedáneo quizás de sus mismos espectadores, agota esos símbolos en la urgencia de perseguirlos, dejando en su sacrificio (el de la muerte), un rastro de desafío inconsciente.
La muerte de un viajante, de Miller, autor de las obras Todos hijos mío; Las brujas de Salem; Panorama desde el puente, etc., procesa la coacción expulsante de un sistema que “nomina” al que fracasa en ese entendimiento de “éxito” (dinero, estatus, etc), y a partir de esa contingencia el individuo “deja de ser”, más allá de sus valores esenciales.
Loman no roba el fuego a los dioses como Prometeo, ni sueña como Espartaco, él solamente se inclina hacia su catástrofe por una ciega obediencia internalizada. Miller comenta: “ No soy abogado de Loman (...) hablo de los valores que perduran”. Allí se expresa la victoria del pensamiento, sencillamente porque se señala una realidad tangible que ficcionada o no, tiene en sí una verdad intrínsecamente invariable que la historiografía sabrá, como este texto teatral, medir consecuentemente en un futuro.

EL VINO ES UNA MÚSICA ÍNTIMA

Rubaiyat
Omar-al-Khayyam
Prólogo de Rubén Darío
Pág. 183
Osvaldo R. Sánchez Teruelo
Buenos Aires

El árbol ya nació, el fruto conserva la tierra y el sol y un cielo inmenso, elogio de la perduración. Bajo ese cielo desde un tiempo que pareciera de ayer o de mañana crece el canto imperecedero de Omar Kayyam, el persa, celebrando la vida desde el vino más puro, más báquico o más sagrado.
El canto es una iluminación que trasciende cualquier siglo con su delectación estética, porque el espíritu de los hombres viene y va cantando, en una marcha de coral de corazones ineluctables, certezas como estas: “Una jarra de vino y los labios de la amada, han gastado mi dinero y arruinado tu crédito, toda la raza humana está comprometida al cielo o al infierno, pero ¿quién fue jamás al cielo? ¿quién jamás vino del infierno?”
Los manuscritos de Kayyam escritos en la ciudad de Nishapur, en una región del Irán, finca ese capital lírico de celebración al vino, como no se ha escrito jamás en otro testimonio. Su síntesis profesa la perplejidad de los dioses, sin embargo a cada trago en que se escancia el jugo, los dioses embriagan su alegría sin más, y cantan a Kayyam con recuerdos indelebles.
Las Rubaiyat, son sentencias estróficas, cuartetas líricas, en algunos casos con un ligero panteísmo, que desoye áridas filosofías y refugios dogmáticos de existencia. Dice nuestro Kayyam, en un canto grave, alucinado: “El día que yo no exista y estéis todos reunidos gozando de los encantos de la amistad (...) llenad las copas hasta la última gota” o, también: ...lavad con vino mi cuerpo inerte y haced con las maderas de la viña las tapas de mi féretro.”
Omar-al-Khayyam murió entre los años 1111 y 1135, y el consuelo desde entonces es sentir que sus cuartetas estuvieran en el tiempo como el tiempo mismo, y que se citara una y mil veces, aquí y allá, como en aquella zamba argentina “Padre del Carnaval” en donde se dice “...que lindo si Omar, el persa, por ahí te hubiera hallao (...) cuanta poesía nos hubiera soltao...”
Los hermosos versos de Rubaiyat con sangre y canto de un bardo inevitablemente imperfecto, desborda el vino de la vida y redime hasta aquella sentencia sabia del poeta catamarqueño Luís Franco, cuando decía que “el vino es para todos, menos para los borrachos”. Yo los veo sentados a estos poetas en una mesa tosca de taberna, de jarras terrenales, haciendo un lugar al poeta Háfiz, a Tejada Gómez, mientras Baco con un tonelete de servidor canta un himno de embriagada danza.
Las Rubaiyat, esas estancias formadas por cuatro versos, en donde las dos primeras líneas riman con la cuarta, dejando la tercera libre, seguirán llenando los vasos de la eternidad en una preocupación tributaria y única, esta es la de la celebración del alma.

Aníbal Albornoz Ávila, poeta, dramaturgo y crítico literario residente en la provincia de Santa Cruz, casado con la cantante catamarqueña Sandra Warmy Sosa de cuyo matrimonio nacieron Facundo Nahuel y Lautaro Iván, ambos catamarqueños. Reside en 28 de Noviembre, departamento Güer Aike, provincia de Santa Cruz “desde la infancia" de la localidad
Estudios de teoría y composición literaria, con el maestro JUAN BAUTISTA ZALAZAR, poeta, ensayista, 1980, 1982,1983, Catamarca.
Taller de Lengua, con el profesor FEDERICO PAIS,(Miembro de Número de la Academia argentina de Letra 1982, Catamarca.
Estudios de Dramaturgia, Dirección y Puesta en escena con el maestro MIGUEL IRIARTE, (actor, director y dramaturgo), 2003, Córdoba, (Beca Instituto Nacional del Teatro).
Es autor de los libros Aguacero del Triste, Pájaros con Ojos de Vidala (poesía), Aguas de Lavar Almas, El Maridaje de Ivanikha Gorkí(inédito), El Carpintero de Hiroshima (inédito),Las Amanecidas del Fiordo Caupolicán y Óleo de una flor torrentosa (teatro.inédito), Las Probanzas de los sueños rústicos (Relatos de mitos de los Valles Calchaquí)-inédito-, y del Cantoral calchaquí sobre lo divino y lo humano.(cantata).
Ha dirigido el elenco estable de la UART- (Unidad Académica Río Turbio) de la Universidad Nacional de la Patagonia Austral, como dramaturgo, puestista y director.
Ha creado, con letras de su autoría, canciones con músicos de este país como Raúl Carnota, Eduardo Guajardo, Ramón Navarro (h), Rubén Cruz, Mario Díaz, Marcelo Gaibizo y otros músicos del cancionero nacional.
Sus poemas han sido incluidos en diversas antologías poéticas, tales como la antología latinoamericana Esta canto es América; Antología de poetas argentinos (Edición de la Biblioteca Nacional) y otras antologías provinciales.
Las canciones de su autoría han sido grabadas por Juan Iñaki, Eduardo Guajardo, Laura Albarracín, Sylvia Zabzuck, Grupo vocal Aguablanca, y otros intérpretes argentinos.
Entre algunos de los premios recibidos en su trayectoria artística se encuentran:

· Premio Certamen Literario Unca (Universidad Nacional de Catamarca), Editorial Universitaria (cuento-poesía), 1986.
· Distinción de radio municipal a escritores destacados Los Suplicantes (Frecuencia Modulada Municipal), 1991, Catamarca.
· Premio concurso literario (poesía) aniversario diario El Ancasti, 1993, Catamarca.
· Premio concurso literario (narrativa) aniversario diario El Ancasti, 1993.
· Mención Especial “Los Personajes del Año”, 1994, Catamarca.
· Premio Fundación Banco Cooperativo de Caseros (cuento), 1995, Buenos Aires.
· Mención Especial BARADERO 2001 (poesía), Buenos Aires.
· Mención de Honor Concurso CFI (Consejo Federal de Inversiones), 2001 (cuento breve), Buenos Aires.
· Finalista provincial Canción Inédita Pre-Cosquín 2001, Catamarca.
· Premio Municipal de Literatura 2000 (teatro), Catamarca.
· 2do. Premio Regional (Región NOA) Convocatoria Cultura de La Nación, (teatro), Buenos Aires, 2000.
· Premio de Canción Inédita en el II Encuentro de Músicos Populares “Desde Nosotros” (Zamba del Ucumar” con el compositor R. Navarro (h)-“Zamba para don Clero” con el compositor Eduardo Sosa) Unquillo, Córdoba, 2003.
· Mención Premio Gustavo “Cuchi” Leguizamón (Fondo Nacional de las Artes) “Zamba del Ucumar”, Buenos Aires, 2004.
· Mención Premio Gustavo “Cuchi” Leguizamón (Fondo Nacional de las Artes) “Vidala, Madre del Agua”, Buenos Aires, 2004.
· 2do. Premio Certamen Regional “Bernardo Canal Feijoó” (auspicios del Instituto Nacional del Teatro) con la obra teatral “El Maridaje de Ivanikha Gorki”. Tucumán, 2004.
· Premio Certamen R. “Bernardo Canal Feijoo” (con auspicio del Instituto Nacional del Teatro) con la obra teatral “Las Amanecidas del Fiordo Caupolicán”, Tucumán, 2005.
· 1er. Premio de “2ª Concurso de poesía Ilustrada 2005-Río Turbio rescatando la memoria”, Río Turbio, pcia. de Santa Cruz.
· 1er. Y 3er. Premio provincial de poesía “Derribando Muros”, Río Turbio, Santa Cruz, 2006
· 1er. Premio “2do. Concurso de poesía ilustrada 2006-Río Turbio, rescatando la memoria”, Río turbio, pcia. de Santa Cruz.
· 2do y 3er. Premio “3er. Concurso de poesía lustrada 2007-Río Turbio, Rescatando la memoria”, Santa Cruz.
· Premio en video con el tema de su autoría El gato del ovillo, del disco De coplas al viento, Buenos Aires, 2007.

Ha publicado como crítico literario en la revista El ojo en la tinta y el diario La Opinión Austral los siguientes artículos:
§ “ Los mortales confesos” sobre el texto Borges-Bioy de Rodolfo Braceli, Edit. Sudamericana, págs. 243.
§ “Plata convertida en oro”, sobre el texto Plata Quemada de Ricardo Piglia, edit. Planeta.
§ “Roberto Arlt, una batalla” sobre el texto Roberto Arlt, el torturado de Raúl Larra, con prólogo de Jorge laforgue, edit. Ameghino, págs. 189.
§ “Poemas con abrazos” sobre el texto El círculo de fuego de Claudio Sesín, págs. 68.
§ “Un pensamiento triste que se baila”, sobre el texto Cuentos con tangos de Pedro Orgambide, edit. Ameghino, págs. 189.
§ “Informe de la obsesión”, sobre el texto Informe sobre ciegos de Ernesto Sábato, Centro editor de América latina, págs. 132.
§ “Permanencia de almas y caminos”, sobre el texto Fragmentos de mi diario de Máximo Gorki, Planeta, págs. 277.

Onetti, el orfebre”, sobre el libro Cuando entonces de Juan Carlos Onetti, edit. Sudamericana, págs. 93.
“El vino es una música íntima” sobre el libro Rubaiyat de Omar-al-Khayyam, edit. Osvaldo R. Sánchez Teruelo, págs. 183.
“Cartas terrestres”, sobre el libro Los oficios terrestres de Rodolfo Walsh, edit. Ediciones De la flor, págs. 99.
“Un camino infinito”, sobre el libro Voces, edit. Hachette, págs. 102.
“Aparcería de guitarra y vida”, sobre el libro Ridiculum vital de Juan Falú, Edit. Colección letra y voz Facultad de Filosofía y Letras, Universidad Nacional de Tucumán, págs. 180.
“El Tahuantisuyo de la raza inagotable”, sobre el libro Las sendas del Llastay de Joselín Cerda Rodríguez, edit. Alción Editora, págs. 117.
“El alma del paisaje”, sobre el libro Diccionario de árboles y yuyos en el folklore argentino de Carlos Villafuerte, Editorial Plus Ultra, págs. 184.
“Pensamientos de pájaros”, sobre el libro Historia de pájaros de Javier Villafañe, Edit. Emecé, págs. 127.
“Conversaciones con el fuego” sobre el libro Fuegos en el suelo S. Yemot, ediciones Amaru.
“Ceniza póstuma” sobre el libro Piedrapalabra de Julio J. Leite, edit. El rey tuerto, págs. 89.
“Calendario de Devoción”, sobre el libro fiestas y celebraciones de la República Argentina de Félix Coluccio, edit. Plus Ultra.
“el mundo más visible” sobre el libro Garabombo, El invisible de Manuel Scorza, edit. Plaza & Janés, pags. 250.
“Poemas para usar”, sobre el libro Allpacuna de Pacho Urquiza, edit. Círculo obrero editor.
“De escénicas y partidas” sobre el libro De escénicas y partidas de Alejandro Finzi, Inteatro editorial, págs. 138.
“Una herida eterna”, sobre el libro Poesía de Miguel Hernández, Editores mexicanos unidos S.A., págs. 175.
“Ceremonial de la amistad”, sobre el libro Los referentes (una historia de amistad) de Hamlet Lima Quintana, edit. Torres Agüero editor, págs. 162.
“Un lugar propio en el sol”, sobre el libro La colonización cultural de la América indígena de Adolfo Colombres, Ediciones del sol, págs. 252.
“Noticias para los sueños de algunos hombres”, sobre el libro Ardiente paciencia de Antonio Skármeta, edit. Sudamericana (Plaza & Janés), págs. 154.
“Artesana de luz”, sobre el libro De adioses y distancias de María Elena Barrionuevo, Editorial universitaria de Catamarca, págs. 64.
“Corazón memorioso”, sobre el libro Concierto de amor para piano y armónica de César. A. Vera Ance, Edit. Sarquis, págs. 173.
“El canto y la poesía de La rioja o la memoria de la flor del aire”, sobre el libro El libro de la cantata riojana de Héctor David Gatica, Ediciones independientes, págs. 167
“Mujeres que lloran a carcajadas”, sobre el libro Para quien se atreva a lanzar la primera piedra de Dinko Pavlov, Mosquito comunicaciones, Impreso en Chile/ printed in Chile.
“Cantos de cielo perdurable”, sobre el libro Canciones populares de La Rioja de Pablo H. Pugliese-Alfredo Romero, Agencia periodística CID, Diario del viajero, págs. 87.
“Por orden de aparición”, sobre el libro América viva-Compilación de Iosu Perales, Editorial Revolución S.A.F., págs. 121.
“El cronista de las leguas”, sobre el libro Memoria de los Llanos (poesía), edición 12-Los fundadores del olvido de Héctor D. Gatica, págs. 265.
“El heraldo célico”, sobre el libro El señorío célico de la América criollo de Migó A. Garriga, págs. 50.
“Territorios del cielo”, sobre el libro todo el cielo de Domingo Bordón, págs. 25.
“La sagrada temporalidad”, sobre el libro el hombre que esta solo y espera de Raúl Scalabrini Ortiz, Editorial Plus ultra, págs. 157.
“Los trabajos y los días”, sobre el libro Revisión de los griegos de Luís Franco, Editorial Americalee (biblioteca de cultura social), págs. 149.
“El sentido de los cuerpos”, sobre el libro alas de isla de Mairym Cruz-Bernall, editorial Oveja Negra, págs. 131.
“Informe de la obsesión”, sobre el libro Informe sobre ciego de Ernesto Sábato, Centro editor de América latina, págs. 132.
“Conjetural”, sobre el libro La trama final de Luís Fermando, Iriarte ediciones.
“¡A escena”, sobre el libro El entrenamiento del instrumento actoral-El teatro como filosofía práctica de Alberto Rúbeinsten y Gustavo Manzanal, Instituto Nacional del Teatro.
“Arcilla continental”, sobre el libro manual de la cerámica indígena de Antonio Serrano, Ediciones Assandri, págs. 200.
“Épica de luchadores”, sobre el libro El paso del diablo de Pavel Oyarzún Díaz, Lom ediciones, págs. 109.
“Permanencia de almas y caminos”, sobre el libro Fragmentos de mi diario de Máximo Gorki, Editorial Planeta, págs, 277.
“Pronunciamiento del corazón”, sobre el libro Cartas a Nenette de Atahualpa Yupanqui (compilado por Víctor Pintos), Edit. Sudamericana, págs. 331.
“Memorial de un sentidor”, sobre el libro Memoria terrestre de Jorge Calvetti –antología general- Torres Agüero Editor, págs. 139.
“Epitafio de la alegría”, sobre el libro Poemas & antipoemas de Nicanor Parra, Editorial universitaria, colección premios nacionales, págs. 108.
“Lenguaje del alumbramiento”, sobre el libro La luz en el teatro (Manual de iluminación) colección pedagógica teatral de Eli Sirlin, Inteatro editorial, págs. 353.
“El fulgor del recuerdo”, sobre el libro In memoriam (poesía) de Pavel Oyarzún.
“Un camino infinito”, sobre el libro Voces de Antonio Porchia, edit. Hachette.
“juglaría de las distancias”, sobre el libro Bajo estado de sangre de Armando Tejada Gómez, Torres Agüero editor, págs. 108.
“Un idioma dentro del idioma”, sobre el libro Dios era olvido de Armando Tejada Gómez, Edit. Albia literaria (Premio Villa de Bilbao), págs. 210.
“Escenas cotidianas”, sobre el libro Teatro - Crónica de un secuestro- El invitado- Equinoccio de Mario Diament, edit. Fraterna, págs. 185.
“El peligroso valor de la conciencia”, sobre el libro La muerte de un viajante de Arthur Millar, compañía Gral. Fabril editora, Pp. 141-233.
“Las voces del silencio”, sobre el libro Catamarca, del atrio al veredón (Las marchas del silencio en Catamarca) de Elsa del Carmen Ponce, Universitario libro-Jorge Sarmiento editor, págs. 169.
“Un espejo que no se empaña”, sobre el libro llamadas telefónicas de Roberto Bolaños, Editorial Anagrama, Barcelona, págs. 175.
“Códice del canto vital”, sobre el libro A solas con el “Cuchi” Leguizamón de Humberto Echurre, págs. 163.
“Pueblos de ausencia”, sobre el libro El hombre que llegó a un pueblo de Héctor Tizón, Edit. Alfaguara, págs. 133.
“Acopio de memorias”, sobre el libro Asi es mi tierra de Suna Rocha, Ameghino editora, págs. 175.
“Diario de un mundo”, sobre el libro Narrar después de Tununa Mercado, Beatriz Viterbo editora, Biblioteca el escribiente, págs. 254.

Cambarieri Marylena

2010-08-22T09:05:00.000-07:00

I
Aquel hombre
es un demoledor
de la sombra del silencio.
Tiene el costado oscuro
disimulado por el ángel.

II
Escribo y rezo la escritura
desde la rasgadura de la nostalgia.
La mirada huye de mi refugio
y busca la protección
de la noche del árbol.
Intuye su última metáfora
el descalabro de la imagen
el suicidio de la palabra.
Plena de furia
tierra mujer la protege de sus hijos.
La única lágrima
devora la ausencia
confiesa la herida.
Rezo un Dios
que me libere del espanto.
Rezo un Dios.
Rezo un Dios
que me sueña.
Rezo un Dios
que sueña que lo rezo.
Rezo un Dios
que sueña que lo rezo y me sueña.
Dejo de soñar en el sueño de un Dios.
Dejo de rezar
un Dios que me sueña.
Dejo de soñar un Dios que reza.
Dejo de rezar.
Dejo un Dios.
Entierro mi corazón.
Con una cruz
disimulo su latido
mientras la tarde
se desmaya sobre la montaña.

IV
La noche
vomita el dolor del mar
sobre tu cuerpo.
Ebria de cómplices
se tira encima de tu ausencia.
Una mujer
baila vacía de vos.
Ángeles sin alas
desenfrenados
te dibujan una esperanza.
El sábado agoniza
anclado a tu sed.
La luna se abre de piernas
para parir un domingo más.
La fiesta
es un embrión de tu coraza.

VI
A medias viva.
Muerta a medias.
Vestida de verdades
sobre mi piel sin ropas.
Desnuda de mentiras
sobre mis huesos sin piel.
Sobre mis huesos.
Sin piel.
Sobre mi piel.
Sin huesos.
Sin mis huesos.
Sin mi piel de huesos.
Sin mí.
Sin mis huesos de piel.
De piel y huesos.
De piel.
Muerta de piel.
De pie.
Muerta y de pie.

XXXII
Nena, tocá el piano.
Entre arpegios y melodías
pasa la vida por tu ventana
y el sol es de los demás, Nena.
Nena, tocá el piano.
Vos sí que sos inteligente y podés ser concertista.
Nena, obediente y responsable
machaca sobre las teclas
“Nunca tuvo novia pobrecita”
y le sale muy bien.

Marylena Cambarieri
Nace un 25 de septiembre de 1964 en Viedma, Río Negro. Es profesora de letras y editó “Fragmentos del ángel”. Editorial Camarote. Viedma (Río Negro) 2.006- A ese libro pertenecen los poemas

Cali Antonio

2010-08-18T12:01:00.000-07:00

De "Poesía en sepia"

Hoy, me parece importante el árbol de enfrente
saliendo de la tierra tierna del mundo,
mientras sus raíces siguen enquistadas
como un ancla buscando también su agua.
Hoy, creo que ese árbol de enfrente tiene la bondad del pan.
A través de la ventana no puedo explicarme tanto misterio.
Por eso resisto, agarrado, a este pocillo de café.

Esta tarde se alargan los sonidos.
Parece escucharse la voz del suicida que murió de dolor.
Se encendieron los faroles en la calle, y los peces
resbalaron hasta el fondo del agua.

Hay un desierto reconocido por la arena,
un cielo paciente, guardando agua,
una carta sin terminar en cada mesa,
un mar sin olas donde van a morir todos los peces,
un jardín escondido, donde no llega el otoño.

De "La hélice rota"

7
caiga, lluvia,
artillería de campanas.
Descargue sus municiones
Sobre aquel hombre.
Perfore la tierra, anclada
a los pies del mundo.
Moje el dolor central.
Lave la tristeza que arrastro, animal.
Caiga, lluvia,
Dueña de las nubes, pan de las semillas.
Caiga, lluvia, caiga.
Caiga
Para que pueda volver.

17
Clavo todos los besos
en mi paladar abandonado
como el final de un número.
Mi boca
se inundó de tu cuerpo,
estatua en desarrollo.
Sonido que cubre
la cicatriz del fuego.

De "Geografía del silencio"

I

El silencio es lo más parecido a un tren solitario.
Es un tren solitario cargado de memoria
El silencio es lo más cercano al ojo del viento.
Es el viento llegando a los rincones.
El silencio es lo más idéntico
Al suspiro de un melancólico.
Es un suspiro enrejado.
El silencio es una puerta que se abre
Y no hay alguien esperando.
Es una puerta abierta hacia nadie.
El silencio es como un grito que condena.
Es un grito y una condena.
El silencio es el verde sin pájaros.
Es un verde solitariamente solo.

El silencio es un tren, es el viento,
es un suspiro, es una puerta abierta,
es un grito
y es un verde
condenadamente solo,
Cuando todo deja de girar y juntamos los cuerpos.

XVI

¿ Qué es un pájaro ?.
Es la libertad en su forma mínima,
la flecha del cielo,
el interrogante en la caída,
la ceguera del sol.

Antonio "El tano" Cali nace en agosto de 1957, en Capital Federal.
Estudiante de Teatro en TEATRO ESCUELA, (Capital Federal),ANTONIO CALÌ – participando en programas de TV en ATC.
Corrector Literario de la REVISTA P – 42, declarada de Interés Provincial por el Honorable Concejo Deliberante de la Ciudad de Puerto Madryn.
Corrector Literario del Suplemento Infantil CHUBUTÍN del Diario EL CHUBUT.
Corrector Literario de la Revista DARSE VUELTA.
Director / Locutor del Programa Radial Cultural ALTA MAREA – FM 94.5 MHz RADIO NUEVO SUR
Director / Locutor del Programa Radial Cultural DOS EN LA NOCHE – FM 100.1 MHz RADIO MADRYN
Dos veces Miembro del Jurado en el Género Literatura en las OLIMPÍADAS DE LA TERCERA EDAD.
Escritor, poeta, contando con 3 libros editados localmente y otros más sin editar. Actualmente en la escritura de otros 2 y en la traducción de trabajos propios al Italiano e Inglés por él mismo.
En 1.993, Mención de Honor en “EDICIONES DE LA PIEDRA MOVEDIZA” 1º CONCURSO NACIONAL DE POESÍA, TANDIL, 1.992.
En 2.000, el 1º Premio en el 2º CONCURSO NACIONAL DE CUENTO, ENSAYO Y POESÍA “NUEVO CUYO”, en el género POESÍA.
En 2.007, MENCIÓN DE HONOR en el Concurso PREMIO BOULEVARD LITERARIO 2.006 “CUENTOS DEL SUR”.
Meses más tarde, el 2º Premio en el IV CONCURSO NACIONAL DE CUENTO BREVE Y POESÍA R.E.I.A. (Reunión de Escritores Independientes de Avellaneda) en Avellaneda, Provincia de Buenos Aires, en el género POESÍA.
Finalista en el Certamen Literario Internacional JUEGOS FLORALES DE MEDELLÍN, AÑO 2.008, en el género POESÍA.
Miembro activo del CORO CANTICUM, dependiente de la Universidad Tecnológica Nacional de la Ciudad de Puerto Madryn, desde el año 1.998 en la cuerda de BAJOS e ídem en la AGRUPACIÓN CORAL ELVED WILLIAMS hasta el año 2.008. Asimismo, durante esta actividad, se desarrolló como solista durante 5 años interpretando canciones en Inglés, Alemán, Italiano y Latín.
TRABAJOS PUBLICADOS EN VERSO:
LA NARANJA EN LA VEREDA (Antología de los Talleres Spencer, 1.993), ESA OTRA ALTURA (Cuadernillo, 1.993), TINTARRACHO (Antología de los Talleres Spencer, 1.999), LA HÉLICE ROTA (2.000), GEOGRAFÍA ORIGINAL (2.002) y POESÍA EN SEPIA (2.004).

TRABAJOS SIN PUBLICAR:
SOL DE INVIERNO (prosa), RAVELLO (prosa), DONDE VAN A DOMIR LOS TRENES – o poemas de cuando estoy solo – (verso), CUADERNO SIETE (verso), EL LIBRO DE LA LLUVIA (verso), POESÍA DE NOCHE (verso), CARTAS PARA ÁGATA (prosa), POESÍA DE NOCHE (verso) y EL LIBRO DE AGNESE (verso), éste último enteramente dedicado a su hija Valentina Agnese Calì Teodoroff, nacida en Febrero del año 2.007.

Bidabehere Armando

2010-07-05T04:46:00.000-07:00

La vuelta al mundo en quince horas

Se trató de un viaje, mi primer periplo a Comodoro y por tierra. Había cumplido los nueve años y aquella “picada” con pretensiones ruteras estimulaba la intriga por saber. ¿Qué había al otro lado? Su trazado de víbora al acecho convocaba destinos misteriosos y fantasías alimentadas en la matinée del Cine Español. Una de piratas con pata ‘e palo solazando mi imaginación. La aguja fue dibujando un diagrama de subes y bajas que desmentía la tediosa línea recta del camino. Como dos escoltas, a la izquierda, pero fuera de nuestra vista, se deslizaban las aguas del río Deseado provenientes de sus nacientes en la zona de Perito Moreno. Mientras que por la margen derecha se extendía la línea férrea que unía Puerto Deseado con Colonia Las Heras. Las estaciones, “El 20”, “El 40”, eran mojones de piedra cuya semántica atravesaba nuestras vidas. Números que traen otros números. Y una voz cascada que “canta las cuarenta” inundando el living de casa con el humo de su toscano, es el tío Francisco, minero y asturiano, el abuelo que no tuve, haciendo capote. Tute cabrero, y ese lenguaje preñado de giros que se apodera de nuestra cotidianeidad, ir a más, ir a menos, las diez de últimas. Aquel viaje tuvo la misma excitación reflejada en los semblantes, estuvimos en las diez de últimas y nos rescató como en el juego la prudencia y la fortuna. Fueron quince horas de travesía donde se mezclaron sensaciones, tensión, aburrimiento, desconcierto y una avidez ante lo nuevo, lo desconocido.
La aventura comenzó a bordo de un Chevrolet ’53 timoneado por don Pedro Jenkins, un estanciero del otro lado del río, ungido con la prosapia de los fundadores del pueblo, que se ofreció a llevar a mis padres hasta la urbe del petróleo. Pintoresco personaje, recuerdo una vez que paseando no se como ni porque, en aquel automóvil, se le ocurrió un chiste que repitió varias veces, fue al ingresar al puerto, frenó al borde del muelle, una chanza insólita donde el chirrido de las gomas no alcanzaba a tapar el rechinar de nuestros dientes ante el temor de vernos catapultados al abismo marino. Con los años fue protagonista de un naufragio en el cual salvó milagrosamente su vida aferrándose a una roca. En la fatal excursión pesquera la lancha que los transportaba zozobró y perdió la vida un insigne medico local, el Dr. Fernández. Contra todos los vaticinios, nuestro hombre que arrastraba una renguera hizo enmudecer a la vecindad con su buena estrella. Político de cuño intransigente, el partido acaudillado por Frondizi vivía la gloria de un gobierno que había puesto el acento en sacar los recursos que yacían bajo tierra. A esos fines la estación portuaria estaba atiborrada de tubos de acero, numerosas casas rodantes americanas y el idioma de los cowboys rasgando el aire, como en las películas.-
Aquella nave, mitad blanca, mitad rosa viejo y relucientes tasas niqueladas, tenía el confort de todo lo ingresado al sur del paralelo ’42, la panacea por entonces de los bienes importados. Alguna vez mi padre habló de comprarse un auto pero su sueldo escuálido se lo impidió. Como tendero, sumergido entre rollos de sedas y gabardinas, gozaba las histerias del público femenino que claudicaba ante sus sugerencias de pícaro vendedor. La indumentaria en las mujeres, la más de las veces, era obra de hacendosas modistas. Tarea que también mas tarde encaró mi madre cuando la viudez la sorprendió viéndonos crecer. Por esos días estaba abocada a sus tareas como ama de casa, entretenida en lidiar con nosotros tres. Sí, tres hijos varones empeñados en todo tipo de pillerías domesticas. Sobre mí caían todas las expectativas, pues era el mayor, debía abrir la huella sin libreto previo. La misión tiene ventajas y desventajas. Entre las primeras estuvo aquel viaje iniciático. Allá vamos. Cuando el día empezó a clarear partimos rumbo a Jaramillo, nuestra primera parada. Por el camino de ripio íbamos dejando una estela de polvo y el ruido tenia los acordes que trasmitían, cual orquesta sincopada, diferencial y pistones. De vez en cuando nos sobresaltábamos, como jineteando un pingo desbocado, ante el serrucho que deformaba la huella. En un momento pareció que en el horizonte se dibujaban pequeñas formas que hacían presumir la cercanía del poblado, es cuando el vehiculo comenzó a fallar hasta pararse definitivamente. Nos ganó el nerviosismo, ¿qué hacer? Ahora debemos jugar nuestras cartas y como sugiere el tute nos pescan en un renuncio. El conductor con sus dificultades al andar tenía pocas chances de sortear el desafío y mi padre acusaba quebrantos en su salud, los mismos que quizás habían aconsejado aquel viaje buscando mitigar el sufrimiento. Vivíamos los últimos días de la primavera del ´59 y por esos tiempos el transito era intermitente. Solo habíamos visto pasar, cual cigarro plateado montado en los rieles, al cochemotor rumbo a Deseado. Teníamos la garganta seca y la aridez, dueña y señora, nos rodeaba por todos los flancos. Parecía difícil sobrevivir entre coirones y matas enrollándose en el viento. A unos cientos de metros del villorrio, el cementerio de los obreros fusilados en el ’21, las huestes de José Font, Facon Grande espera aun justicia. La soledad de la meseta me hacia sentir como perdido en el desierto y ese tenaz viento achaparrando todo lo que pretendía mantenerse erguido. A esa altura, a unos cuantos kilómetros, está el bosque petrificado un verdadero monumento fósil con grandes coníferas que poblaron el jurásico. Por esos años circuló un rumor con mucho de veraz, algunos de aquellos vaqueros del oeste, durante la fiebre del petróleo, entre perforación y perforación, depredaron el lugar alzándose con un importante cargamento de fósiles que embarcaron rumbo al país del norte.
Ni un ánima a la vista, entonces resignados los hombres de abordo comenzaron a caminar en busca de auxilio hasta dar con un alma generosa que concurrió en nuestra ayuda. Con bombos y platillos arribamos al caserío cerca del mediodía. Hora de almorzar, ingresamos en una fonda de chapa y madera, techo rojo y paredes amarillas, colores hispánicos como su dueño. La comida no evadió los lugares comunes: sopa, puchero de oveja y a los postres, queso y dulce, un clásico en tiempo y lugar. Reanudamos la marcha, a unos kilómetros Fitz Roy centro de una cruz caminera que vincula el norte de la provincia y luego Pico Truncado, El 200, donde aparcamos en las primeras horas de la tarde. El lugar era inhóspito y el verde brillaba por su ausencia salvo los consabidos tamariscos que bordeaban los patios de las casas, cortinas propicias para frenar el viento y resguardar las huertas. Ese mismo paisaje me trae el recuerdo del fatigado viaje atravesando el oeste americano, relatado por John Steimbeck en Viñas de ira. Ingresamos a algunos negocios, no guardo recuerdos de esa estancia salvo que después de una hora emprendimos el camino hacia Caleta Olivia, bautizada con el nombre de algún barco guarecido en sus apacibles costas. La inmensidad, con su estéril desnudez, agredía, y me hacia pensar ¿quien nos salvará si nuevamente la maquina se planta? Pero la suerte que es grela, como en el tango, nos dio la espalda. A poco andar nuevamente los fierros dijeron basta. Ahora a esperar que alguien pase. La pausa fue larga y recién cuando el sol comenzaba a esconderse concluyó la reparación que realizó un mecánico sensible con nuestra desgracia. Pensaba, tanto tiempo ahí sentado, sin poder hacer nada, realmente, hoy a la distancia, debo concluir que era un chico bueno. Pasado ese forzado recreo arrancamos para cubrir el tramo hasta Caleta, antes atravesamos un campamento petrolífero, Cañadon Seco. Llegamos ya en noche cerrada, justo para la cena, y fuimos a otra fonda, la de Pepechón Fernández, famosa por su sopa de gallina y verduras, plato obligado en la mesa de esos tiempos, tributo a una tradición que atesoraban los inmigrantes españoles. Todo un ritual que se trasmitía de generación en generación y que mi abuela cultivaba con unción. “Si queres crecer debes tomar toda la sopa”, una máxima que repetían todos los padres para tortura de los pequeños, bueno la mayoría, a mi ese líquido burbujeante, con sus colores amarillo ocre, me insufló energía en duros inviernos. Degustamos ese manjar y partimos, el camino que nos aguardaba parecía el ascenso a una torre babilónica, lleno de curvas y contra curvas. Sobresalía Punta peligro, codo emblemático donde se habían desbarrancado muchos osados, cada curva encerraba sus trampas y se había cargado alguna muerte. La oscuridad era total, solo penetrada por los faros delanteros que como dos torpedos se abrían paso. De pronto en el fondo de esa pantalla negra comenzó a crecer un resplandor que se fue agrandado a medida que nos aproximábamos. La intriga se develó pronto, se trataba de Comodoro Rivadavia, la ciudad luz. La generosidad lumínica era ostensible y contrastaba con la raquítica dosis derramada en mi pueblo. La visión deslumbraba a los visitantes. Otro mundo. Estábamos en la meta, la extensión del tiempo transcurrido, quince largas horas, se daba de bruces con la distancia que habíamos cubierto, poco más de trescientos kilómetros, pero la recompensa valía la pena, respiraba otro aire, habíamos arribado a esa pequeña Babilonia, sin los jardines colgantes, pero con cientos de farolitos ornamentando el paraíso del oro negro.-

Oscar Armando Bidabehere. Puerto Deseado(1950)

Oscar Armando Bidabehere, Puerto Deseado (1950), Santa Cruz, ha sido publicado en la Antología 2009 “El decir Textual” de Editorial de los Cuatro vientos, Tercer premio en categoría cuento con el titulo “Vuelo Crepuscular”. En 2005 resultó premiado en el concurso organizado por la Asociación residentes deseadenses de Capital Federal con el cuento “De cómo la Derecha devino en izquierda”, por un jurado presidido por la escritora Sylvia Iparraguirre. Sus relatos han sido publicados por Revista cultural Almiar – (España)-, “La vida en tres días” y en Editorial Ayesha .Aparece en los Cuadernos Culturales de la Patagonia: “Cada quince de julio…” y otros, en la Antología de poemas, cuentos y relatos breves de Ediciones El orden con “Lagrimas de Sal” y frecuentemente en el periódico El Orden, decano de la prensa santacruceña: últimamente, “Hombres de Hierro” en el centenario del ferrocarril año 2009. En la actualidad reside en la ciudad de Olavarria.-
Sus escritores preferidos: David Viñas, Gabriel García Márquez y Juan Carlos Onetti en prosa y Roberto Juarroz, Juan Gelman y Raúl González Tuñon en poesía.-

Acuña Daniel

2010-06-10T10:43:00.000-07:00

Los Pasajeros Olvidados

En el silencio busco
el cañaveral de tu pecho
Cansados vagones de espera, caen
Y los pueblos de siempre, suceden.

Frente a tus ojos, un tren mortecino
De hormigas incansables
volviendo a sus puestos
Burlan el sueño eterno.

Los espejos se hacen trizas, todos.
No hay muertos que se lamenten
tampoco reflejos, ni hiedras, ni encuentros,
sufriendo miradas, callados ojos de fuego.
Hay una batalla de cadenas
Entre tu cuerpo y el mío
En la taza vacía de lágrimas
En los pelos caídos de la almohada
Hay una batalla…
Con cortinas, ahogando rigurosamente
Tu cuerpo enmohecido.

Las paredes de tu cuarto
Son un tren deshabitado
La gente escupe en ellas,
el agua se congela, la nieve se derrite,
Mientras persigo tu rostro
no quiero olvidarlo
Como se olvidan los años.

El polvo de tu risa envejece
En mi recuerdo furtivo
Como un viejo árbol relegado
Haciéndome miserable y sombrío.

Solo una alusión viva
Galopa con tu figura, con tu pañuelo,
es un perfume de pasiones vagas
cuerpos desnudos y cansados,
El humo del tabaco bostezando
Corre en tus poros, la brisa
rozando tus pechos blandos.

Así son los encuentros exiliados
Frágiles como la memoria,
(Luego el tren abandonado)
El café sin azúcar
Los discos rayados
Un inodoro cegado gotea incesante
Vacuos recuerdos desecados

Un día más, postergado y débil,
machacando tu cuerpo
Brasas de la piel.
Y las paredes ciegas nos cubren,
todas manchadas y rotas
También escupimos en ellas
Mientas nos buscamos
Apartamos la saliva
entre la ternura y el engaño
Nos devora el otoño
Gotas de sangre marchitadas
Mojan el campanario.

Los Caídos

Sí, tu niñez ya fábula de fuentes.
Jorge Guillén.

La noche de héroes
Cae rendida, curiosa
Con su cuerpo oscuro
En la batalla milenaria…
De los años.
Cuando el aire guerrero
Descansa en su lecho,
Entre finos parpados
De olvidados calendarios.
Un manto de piedra y polvo,
Cubre la frescura de la sangre.
La noche en tu noche,
Es el dolor de la herida
Caen, los suspiros…
De rosas negras,
Impregnando el alba
Y los ríos, de carne ardiente y gritos
Pincelazos heridos desgarran
Las venas del tiempo.
Entre la tierra que muere
y el chapoteo
de los últimos peces,
Veo tu cuerpo
Hostigado,
Sufrido
Abrazando el tiempo.
Allí descansa, en tu boca
Dibujando latidos,
ese beso dulce, sobreviviente…
Que esperan los caídos.

Los pueblos en Ellas

Bajo una radiante brisa de enero, ya en el crepúsculo del anochecer, estaban Ellas, con todo el dolor que pudieran consentir en sus almas fatigadas de tanto sufrimiento…. Sentadas en un sillón de lágrimas; bebiendo la embriaguez de sus labios, marcando un sendero salado que se parecía al mar… y a la eternidad. Sus nombres -si mal no recuerdo- (pero como borrar de la memoria la tristeza y la soledad que luchan por brotar y lo seguimos reprimiendo a fuerza de anti-de-pre-sivos y analgésicos), fueron (siempre ellas) censuradas con el paso de los años en los pasillos de las oficinas, sedes de la conformidad efímera y los catorce días de vacaciones proporcionales a una presencia obligada y controlada con números tan insustanciales y a la vez importantes (ahora no en ellas, sino en otros) de intereses diligénciales. ¿Cuánto más soportaran? Quién diría!, Ellas… en esas oficinas tan ciegas e insensibles, cubrien-do-se aquel ojo de ciclope, proxeneta de la mirada y de luna mística… fiel primitivo ávido de tantas luces mágicas, que se fueron apagando, cubiertas por el follaje de grandes edificios con sus pirámides posicionales y la lucha de eficacia calificada en útil y no-útil; frutos de un árbol muerto, no quieren dejarse caer, se pudren en conversaciones matutinas y caídas de bolsas… y ellas ahí, como tantos otros…y la penumbra.

Mi nombre es Daniel Acuña, soy nacido en la ciudad de Rio Grande, Tierra del fuego, el 13 de Agosto de 1985. Cuando terminé el secundario me fui a vivir a Buenos Aires y fue ahí donde pude encontrarme a mi mismo a través de la Literatura y el Jazz. En cuanto a preferencias literarias me gusta mucho Henry Miller, Dostoievski, M. Yourcenar, Poe, Cortázar, Borges, Tolstoi, F. García Lorca, entre muchos otros.

Vallone Priscila

2010-05-27T06:43:00.000-07:00

(tengo llanto )

Mirá como tiene un agujerito. Se lo mira también y lo redondea por el borde con el filo de la yema del dedo. Se le ve como muy pan de leche pero azul de tanto lloverse poquito a poquito en la mañana del sábado. En la esquina medio diente ensimismado al pulmón izquierdo que está prendido de una puntita al cuerpo dice qué. Evócale de tu boca el hilo vivo del nada no-todo-es lo que se toca. Toca lama si está herido. Tanto hablar del mal dormir abre el apetito de una cabra a punto de parir la digestión de sus ovarios melancólicos de tanto indebido uso ocular. Se queja de que su parcela no esté en condiciones, que no, que no que qué. Como tener una semilla para plantar tierra, un par de jaulitas para el alma, un agujerito para vaciarse completo cuando todo es malo y todo es nada, cuando se drena por-el-hombro de la imagen casi parcial casi caligramicamente encendida del rabo a la nariz un pseudo fuego con barriga de canto sordo unísino que se lla ma la lá la lá la, lá gri ma. Le da asco que asoma por la lengua desde la garganta. Su ventana mira como con ojos de fenómeno, y él se responde por la mente; Es como tener un agujerito para vaciarme completo, por el que deshago cada papeleo facturado del compra y venta de angustias (no)anónimas.
Au tén ti ca fa la cia.
Deja el exhalo acariciando torpemente, poquito a poquito, el abismo atemporal de la mañana del sábado;
El agua hasta entre la uña y el dedo,
la penumbra en la palma de la mano.

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(W)

Que tu boca, la carbonilla, que por bien no colmara el vuelo, la llama. Que tu boca si no dijera que por trazo de ola, el bostezo en la arena sobre el arco derecho remara el sentido de la aparente larva, Cúpula reacia, Ruido de nuez. Parir; que por tu boca si no adormeciera el eco del solsticio, que anestesia inunda la célula el simio el sésamo la sílaba y la carnada al fondo de la cueva. Hilo por boca que por hilo si no fuera sonido que se parte, por boca, tu boca, que por hilo emana el camino entre la huella de mi reflejo, pero (híbrido) sobre, Ahhh (Y respiro). Por todos tus ojos. Nutren a lo extraño de la línea carismática lobular. Que si por tu boca no fuera, entonces este trapo me liba el vuelo, la llama, rema larva, tieso, móvil, surca, late, el bostezo (¡fuego fuego fuego!) Que tu boca, por el hilo que tu boca por el simio, la carnada (que tu boca) es boca de todos tus ojos nutriendo nuestra aislada línea de tesis bien quebradas, de lado a lado por tanto mar de gentes que vociferan en-tierra ahogadas; Pero que a mí no me pierda ni cuarta cuerda al piso, reflejo híbrido, colisiona en tu oído, que mientras el tardío en lo que amanece y por justo ahora, creo te susurro;

Amame.

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(Green noise)

Deshilachando par de núbiapos sobre tu vientre me hundvanecí en el claroscuábierto enremismado pedaujero de cielo descielanudico que me absorvelaba en la casi noche tenue. Casi porque aún alusomaban caídos como lluvitélamos pequefídelnos rayolitos acuarelados en el río calmo de sol a sol, de rojo a rojo en la garganta del ocapozo. Y yo que te mermudecía como con nebulójulos sobre la trabocalábia cantarandeando un uspiramoreo de un algo trístido que se adormela. Y así te detallé con el digitodermáluno desislazando tu parpabájono como caricia caidisprenda tibisuavando todo el brizareo de tu esenalme. Hasta que perdí la huella de mi trazmáneo cuando di cuenta de que a soplocos pinceladeaba desgaraprobalitojos fragiadélicamente en la superficie lejodistántida de tu mentódico ensamble a la tierra. Y carcomí el hilonímico de tu cielámalo, desde mi vistalidalumbrea interpenterie hasta lo que creía entonces tu cenúcledo respirondeandome como borde marítimo a la palma vénuoda; Crayoneleando el último suelensueño apocopandose en suaóleadas mentaloníricas, yo decía que decía que tu múrvoyo me transforamaba suáluce en el cantarandeo del uspiramoreo, por ahí, en oído de mí, trístida, que me adormelaba en tu vientre, para volverme luego, más ágüida más trístida, viendo claro la escarniela de tu dedhúmedo, que apoya la sómbrida verdorosencia
en mi frente,
o a mi costado
y me sala
me vizna;
Luego,
me bebe.

Salúd.

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(Cromo)

Toco tu sonido por sobre cualquiera de estos ríos primitivos. Una no duerme, una no se siente, una juega las luces, una se recuesta; Todas deambulan por los mismos accidentes geográficos del día insomne en las arrugas de la memoria, por cualquier grieta de estas paredes, o las sucias partículas esparcidas por el piso (o solo el tiempo); Cualquier pequeño espacio para acunarse como en un suave refugio dormido. Toco tu halo con los ojos hundidos en la nuca y se me hace como una llovizna que paraliza el deambule histérico-celular interno. Porque todo este revuelo de peces que se vuelan y se vuelan no se destapan ni cuarto de branquia a la sombra solar, son como manchas a cualquier ajeno ocular (aprecie movimientos eléctricos al desprenderse que a tal fase la alerta desorbita el sentir). Toco tu aroma de almohada cálida y llueve de nuevo, más aún justo en estas arrugas, de esta memoria mojada, que destella con rose de júbilo el haberse suicidado con las agujas del reloj tan incomparablemente precoces. A risa pequeña me sobreactúo modesta; pero no es sino lo realista brillándole a cada gota su panza, que me trae como una hierba cómoda, una mañana entre dormida y un par de piedras del azar que mejor que nunca publicitan lo bueno de lo que a eso que a veces llaman “destino” refiere. (Nunca creí qué). Pero no es sino la lluvia liviana, el rocío sobre la frente luego del sol derramándose por un borde del cuello, la presencia y el silencio de su desmayo, la arruga que se convierte en hendidura al pecho insípido por afán de dependencia onírica. Palpito tu dedo Palpo tu día Precipito sin deseo adrede tu diluvio (Porque sé). Toco tu lluvia y me sumerjo, en cada uno de estos ríos primitivos desconectando toda voz. Pero me muerdo una aleta. Y me destiño al vuelo, para germinar tu sombra bajo tierra,
y luego quebrarla como con brisa de pincel a la luz.

---------------------------------------------------------------------------------

(P)

Quién mejor sino para
Escalarse arrastrándose
Hasta el borde del punto
Más infinito del alba

Para ensordecer
Con eco de trueno
Y garganta entregada

(la miel en los surcos
Del pétalo a pétalo
Que desviste a la espina)

Un canto de fosa pálida
Cardumen de espejos
Destellando el sol al río
El viento como navaja al pecho;

La musa que respira dormida
bajo la cobija de la belleza y la inexistencia,
del ulular su forma a pedido del día

Hila al poeta

Para que a fragmento de pluma cálida
Destruya la pasión al universo que lo nace

Para que logre por sobre todas sus letras,
Por sobre todo el resto de las hojas
O los pies muertos;
La suavidad ante sus ojos.

Y como brisa al aura externa
Al rostro pálido ajeno
Que espera del vacío
Un nacimiento de melodía tersa

Crea con su aliento
Emergiendo de esta superficie
Tragando llama a lumbre
Penetrando en la inconsciencia
Del parpado al alma dormida
(Un augurio de voces sobre la palma);

La caricia
De la palabra.

-----------------------------------------------------------

Me llamo Priscila Vallone, naci en 1993, en Rosario, pero en vivo Rio Grande, Tierra del Fuego desde los dos años. En cuanto a preferencias literarias destaco a Girondo, Pizarnik, Cortázar, Eluard, Poe, y Salinger (entre muchisimos otros).

Mehrbald Federico

2010-05-20T05:25:00.000-07:00

Ella esperó

Ella debería fumar
Caminando el camino
Escuchando decir:

Mi mundo sin vos no es un mejor lugar,
Mi mundo sin vos es
Como otro día sombrío.

Con una pequeña sonrisa
¿Te arriesgas?
Tomó su mano:

Mi mundo sin vos no es un mejor lugar,
Mi mundo sin vos es
Como un día sombrío.

Se mí…

Estaré extraño
Y esperándote
Una broma vieja
Puede respirar para irnos
No me digas esas cosas
Se mí… se mí
Sólo eso

El Duke a Chino Saúl y Flaco Fede

No quiero irme
Pídeme que me quede

No quiero volver entrar al bar
¡Y encontrarte!

Secretos en el baño
De la noche que te fuiste
Con el tipo equivocado
De aquél lugar.

Remolinos de paredes transpiradas
Que corroen cigarros
Y quemaduras del sol

Afilando el día de la noche anterior
Con sombras locales
En las vidas vacías.

Caminando

El aroma del peligro

En un pedacito de mar escondido

Espero que sirva para prender fuego en una playa

Ataque al cuerpo escalpelado

Algo así como sentir
Que las cosas malas pasan
Y el remolino de ronquidos envuelve
Las justas lagunas juntas
Te tiro la señal con el pulgar
¿Realmente nos sentimos tan bien?
Sí... ya lo creo, porque
Un seis de corazones se endulzó en la oscuridad.

Sol y viento y noche

Tajos de colores partiéndose
Muchacha arisca
Olvida mi nombre
Al frío que desciende mohoso
Con aire dentro en latidos rasgados.

Avísale al vecino
Baja un escalón más
Acuéstate en mi cama
Riega las flores del mal
Y ¡Témeme!
Porque temo tu cuello
En mis colmillos.

Veinticuatro horas de noche

Sólo roces entre sombras
Y los ojos tenían su punto de furor
Con la cabeza náufraga
En una vieja almohada
Mientras ruede la noche
El sol me seguirá quemando poco a poco.
Y los amables rincones de la casa
Estrujarán las sombras en mis dedos.

21

Robot de apache gris
Transmetálico
Eco de fiesta
Lentes barnizados en grietas

HECHIZOS

Que hacen vomitar a la reina del baile
Azulejos manchados
Pienso que voy a llorar
Si William habla con los fantasmas

Nació el 6 de Abril de 1983 en la ciudad de Lanús, Buenos Aires. Vivió en Puerto Madryn, Chubut y actualmente sigue residiendo en la Patagonia, en la fría Comodoro Rivadavia. Estudió Licenciatura en Comunicación Social y colaboró con diferentes medios gráficos, radiales y audiovisuales de la región. Forma parte de la redacción del Diario “El extremo sur de la Patagonia”. Publicó en 2006 los libros de cuentos “Sin nombre por ahora” y “Rompiendo el hielo”. Su primer libro de poesía “Mi poesía vale dos pesos” fue editado por la editorial independiente “Infamia Trascendental” en 2007. “Vacío estupor” es su segunda producción publicada en 2010. Como realizador audiovisual ha realizado videoclips para bandas de rock patagónicas, eventos sociales e institucionales. Desempeña el cargo de ayudante en la materia Comunicación Audiovisual II, para la carrera de Lic. en Comunicación Social.

Para leer: Ernesto Maggiori, Cristian Aliaga, Andrés Cursaro, Pablo Bellido, Rubén Gómez, Soledad Davies, Carolina Laztra, Sandra Bórquez, María Fernanda Álvarez, Tobias Maddox, Julia Frumento, Fernanda Maciorowski, Claudia Sastre.

Bendersky Melissa

2010-05-19T07:05:00.000-07:00

Palmeras. Segundo estudio.

Tormenta

Cuando hay tormenta
se mueve en el viento como a la deriva
y el agua se amontona en el cielo sobre ella.

Bajan las nubes,
la encierran.

Queda rodeada de agua
pero no se ahoga.

Entra en la tormenta.

La furia le teme y la admira,
las nubes rozan sus hojas.

La tormenta se agrupa sobre ella y a su alrededor
se organiza, la ronda. Espera.

El viento la sacude, la muerde
y ella sonríe e imagina,
los pájaros le traen del mar olas gigantes
arrastradas por huracanes llenos de arena
arena de islas y de desiertos.

Esa cabeza húmeda
mi porra.
Un espejo, en el aire el pelo
hace lluvia cuando lo sacudo sobre los cuerpos,
el mío y el otro, mojados por agua de esta tormenta.
Tampoco la asusta.

La tempestad se prepara y es cierto que un día
la palmera va a terminar por caer,
ella lo sabe, la furia también.
Pero ahora baila en ese viento
vestida de ultima reina
y se ríe.

Palmeras. Tercer estudio

VIII

Su cuerpo elástico acorazado en un traje princesa,
la boca sonriente, deliciosa.
Los pies más ágiles que el pelo,
y sin embargo es la melena lo que desean.

Ella en la tormenta
recuerda un guerrero samurai,
un caballero de las cruzadas,
un ángel del infierno (o sea,
un dragón sobrevolando su montaña).

Baila la danza de saltos triples
mortales, juega. Sonríe. Combate.
Usa los pasos que le enseñaron cuando niña.

El ejercicio demanda y ella responde.
En el aire no hay tiempo de pensar
la palmera no puede decirse nada que la lastime.

.-.-.-.-.-.-.-.-.-.

Voy a ir al lugar

voy a volver
cada vez con algo.
Un día voy y traigo una piedra circular y plana,
otro traigo un hocico puntiagudo
una oreja larga doblada hacia atrás
pero no la cabeza peluda del cachorro.

Voy a ir
y cada vez.
Un pétalo blanco
una huella de pájaro
un copo de nieve
un rasguño
una onda en el agua
una máquina de las que hacen cemento, funcionando
un miedo que me paraliza
un recuerdo gracioso, o uno tibio
una caricia de las que podés sentir de nuevo
pero sólo una vez
como si ocurriera en ese momento.
Esos ojos, sí. Esa mirada. Voy un día y traigo
su tono de voz.
Y después una fila de gente con la que me equivoqué
y otra de gente que me hizo mal.
Traigo agujas de pino
y a los amigos muertos.
Traigo una vida mía, pero distinta de la que tengo,
me la pruebo y todo, como que no.
Voy a ir hasta el lugar,
esto es, miráme
estoy yendo,
volviendo,
te regalo
una hoja seca
de un parque entrerriano
donde se escuchan ladridos
pero sólo se ven pájaros.
Barcos en el río.
Gente que pasea tranquila por la orilla.

-.-.-.-..-.-.-.-..-

Roedores

4

En la pared. Entre la madera de este lado y la del otro lado.
Nido de lana de vidrio. O cena de lana de vidrio.
Está vieja la casa. La pared.
Ese nido debe estar ya usado. Lleno de marcas de otros animales
que vivieron y murieron antes que estos. Como la casa entera.
Aquí vivo yo, entre las huellas y la historia de otros.
A mí los fantasmas no me molestan. Imagino que a los roedores tampoco.

.-.-.-.-.-.-.

Pastillas

3.
El cuerpo empieza y termina.
Claramente.
Hay límites.

Tomo una pastilla
y borro una porción de cuerpo.
Mientras tome una pastilla no habrá fertilidad.
Otra pastilla y la depresión ciega, la oscuridad que empaña
la visión del día, hasta eso, desaparece.
Una pastilla y el cuerpo se olvida las ganas de morir.
Las de matar. De las ganas de comer.

Una pastilla y cambio de color,
como los pulpos cuando tienen miedo.

Melissa Bendersky
melissabendersky@yahoo.com.ar

Minibibliografía

Melissa Bendersky nació en Bariloche, provincia de Río Negro, Argentina, en 1975. Es periodista.
Fue parte del grupo de intervenciones poéticas Cuelga de poemas (Capital Federal), de la Editorial independiente Ediciones del Diego (Capital Federal) y del Suplemento literario Así íbamos a las fiestas (Bariloche)
Es autora de los siguientes libros: Nido de ballena (poesía. Ediciones del Diego, 2001), Palmeras (poesía. Inédito), Té ((y comentarios para Té)) (poesía, Ilustraciones de Gabriela Herrera. Inédito). Algunos poemas suyos integrarán el libro “Poesía/Río Negro. Antología consultada y comentada”. Además escribe cuentos y relatos cortos. Una versión en alemán de su cuento “El tatuador” integrará la antología de escritores argentinos, uruguayos y paraguayos que publicará la editorial Lettretage (Berlín-Alemania)

Sepúlveda Dante

2010-05-08T05:10:00.000-07:00

ingreso 25

es difícil evitar el ruido
cascaritas levantamos, al pasar
palabras propias de

en una habitación de paredes altas
la mirada se extiende y comprime con mayor intensidad

-es la noche más fría del año dijo al abrir la puerta y en el agosto más duro,
cristal en los ojos
que el tiempo deja.

dormí bien ese día.

Los otros como si la parca sirviera el café
se espantaron al verlo

pero nosotros sabemos que la muerte
no es así, circunstancial sino absoluta.
Sin juegos te quiere la muerte, no distraído al ras del suelo
no cabizbajo pidiendo disculpas.
A cielo abierto te quiere
y a ver quién desenvaina primero.

La luna, la reja y yo
no tenemos nada que hacer esta noche

por eso te invitamos a un recorrido
por mi regreso

traje en la mochila
un par de versos
hojas de álamo
y el olor del eucaliptus aquel donde nos sentamos

dejé la llanura esparcida sobre la mesa
y un par de vasos apilados

(la vuelta es un murmullo del pasado en las puertas del horizonte)

después algo de silencio se entremezcló entre nosotros

y el olvido que falta.

Pero, acá, querida vos y yo sabemos
que la desubicada es la reja.

La desubicada es la reja.

*

Hay que volver a despotricar

decía el viejo y hacía así con la mano

para acomodar el banquito

toda la vida en esa vereda de sombras el tiempo -decía-es amarillo tornasolado como el ruido de hojas que caen

hojas, ideas

el tiempo es el que mira, decía y con el bastón señalaba los árboles

después árboles menos más hojas en la mirada del viejo

y lo que queda

eternidad tiempo

las palabras.

*
el color define al mundo
la forma
demonios más en la tierra húmeda
hijos del trazo, desgarro en el lienzo
(es pequeña y dulce esta violencia)
El jardín
se quita los ovarios,
y me traga.

*
Pensemos en una babosa pensemos en una babosa que se adhiere a la pulpa que cae sobre el pétalo lo quiebra que pétalo y pulpa en la tierra hacen barro pensemos en lo que crece en el barro nace de una masa uniforme y pegajosa amoldada con golpes a los costados ya amarillentos se expanden toman todo por la fuerza
Pensemos un color gris un color gris desapareciendo bajo el influjo de la savia que cayó en la tierra que fue barro y es boca se atraganta no gime ni succiona
vomita

Pensemos en el viento pegándole a la rama o
una pincelada pastosa hundiéndose

ese es el mundo

*
Verdes las espinas modifican la tarde algo termina en ese lugar remoto y es insignificante para el mundo menos para tus ojos que esperan una mano que borre todo desde la punta del chañar la araña teje tus días incomprensible la madeja te adormece
es sólo un momento de tu existencia pero no sabes dónde está apenas un espacio entre dos ramas de un monte cualquiera.
Para cuando el agua estaremos al reparo.
Pero esa liebre que atraviesa el rastrojo qué espera qué quiere
No tener un rifle, volarle la cabeza a la quietud.

*
¿y el poema?

ese hecho relativamente inferior

estas nimias palabras mías

qué te dicen

¿hablan de tu estructura ósea tu voz cuerpo

de ese aceite en tus ojos?

Y yo
qué pienso cuando a través de la ventana
veo que en el patio ya no hay fruta para juntar

a la gravedad haciendo lo suyo,
muy perramente

y qué tengo que ver con esta caída
el descenso
de dónde me agarro cuando todas las manos se estrecharon
a quién miro mientras el hundimiento
a quién culpo por esta base poco sólida
que no sólo el óxido pudo derruir

decime qué, háblame del momento

contame,
adónde voy cuando no escribo.

*

Si esas nubes que tapan la ventana son tus ojos mirando hacia dentro

si ese color afuera no existe

y lo que gira son reflejos, bombitas que se quemaron y nadie cambió

Si esos árboles, o su movimiento,

Sólo imágenes

restos de un tiempo que se aleja pero perdura

partículas de otra tarde en ese cuarto

Cuando la puerta se abra

claustro inmensidad

-esa confusión-

dejará de hacer ruido en tu cabeza inmóvil.

TODAS QUIEREN SER PIZARNIK

No hay prólogo que escape al "Árbol de Diana".

La jaula que aún es jaula

en el verso mezquino

en la necesidad de crudeza sorpresiva

disposición a lo inestable

que se convierte en detestable.

Nadie dice después del '72

sólo altera el orden de las palabras.

No es un plagio digno

para una dama de silencios activos.

(debajo de la cama quedó algo más

que las anfetas)

Bustríazo

Volvéme nadita mía

¿o querésme dejar
al acecho de mis otros?

Regrésame

Dale orden a mis pronombres
¿o querés morirme de paráfrasis?

(los perros están en huelga
retratándote en las retinas)

opácate las linternas de la cordura

renace de los espectros de otro vaso

tráete otra música

antes que el vino sea costra en los bordes.

Dante Sepúlveda. Villalonga, 1986. En su ciudad natal asistió al taller coordinado por la escritora María Zúñiga.
Publicó Poema en veinte vinos (El suri porfiado, 2007). Integra distintas antologías entre las que se destacan: Última poesía argentina (Ediciones en Danza, 2008) 2017, antología de poesía Americana (Milena Caserola, 2009) y Desorbitados: poetas novísimos del sur de Argentina
(Fondo Nacional de las Artes, 2009)
Es uno de los editores del Suplemento Tinta China, una publicación de Asociación de culturas del sur del mundo, que semanalmente aparece con el diario El Chubut.
Actualmente reside en Trelew.

Martínez Miguel

2010-04-27T07:09:00.000-07:00

COCINERO

Insisto de cualquier modo
con el cristal empañado.
Hay que sacarse el sombrero
para que vuelen lejos otras amarguras.

Hay que callarse la boca,
para que ustedes, cerrojos entretenidos en puño
se pierdan en su propia sangre.
En tanto la ciudad
hambrienta, hueca
como un insecto a luces inventado
a contramano me alumbra.
la gente se consuela como un fruto maduro, como un ojo que rueda
por el pasillo de un muerto.

Un cocinero, su corazón lleno de agua, ya se sabe.
Se preguntaba como salir de esta maraña
Hijos de puta, pensaba sin decirlo,
con la comida no se jode.

El aliento,el delantal,sangre/
jugo de carne/tuco/
su aliento más allá del hervor de la militancia/
más allá de la cocina más allá del vapor/ el disgusto de su señora.

Que más?
la foto de su primera comunión?
el refrigerador? el repasador?

Ya está. Mejor dejarlo así.
Que dios se apiade de su alma.

Hay que lavar los platos todavía.

II

Insisto en la cordura del ciego que habita mi cerebro
hay rotura, hay una manera de jugar, un desplante.

Mi vecino dice que mañana ya no hará calor.
Lo dice como si pensara que mañana ya no hará calor.

Y siento compasión por sus orejas altas,
y como lo que como a sus espaldas.

Desarmaría si pudiera esta mecánica de convivencia
averiada en sus intentos de abrazar.
Me sentaría en el cordón a recordarme en los zapatos,
la tierra que les quedó luego del viaje.

III

Viene de una zamba esta tristeza de la mañana/
vuelve del otro mundo al estanque vacío/ sobrevuela
la silueta de mis amigos allanados/ llega como una indulgencia
del amanecer
llega.

EL AMOR ES DISTINTO…

El amor es distinto a toda orilla.

Se inunda la comunidad,
mi cuerpo se despide en el estuario,
allì donde tu sombrero debajo de la lluvia.

Palabras esas que apenadas
regresan al ensayo
donde
el moribundo ve
la urdimbre lenta de los internados.
Me convoca su olor en el ropero,
su mascota
hecha de perro y retratos.
Sabe que me muero con èl,
que la misma mujer nos hace falta,
que nada volverà a suceder que sea peor.

CARTAS

El tiempo, la cresta del tiempo, su voz de letra corrida bajo el rayo
clama? vela?por quién preguntará? golpearía la puerta si pasara?
A esta hora en el campo los insectos huyen,
la yarará descansa en el pozo,en la vertiente,flota,
y el cariño tiene mucho que decir
de cabellos crecidos y canosos,de perros vagabundos y
de don Olvio que temprano hachaba
hace ya mucho tiempo.
O sería un duelo,un alma,un pensamiento
nada más
el mio.
Y este barrio mundano,sólo asido por una mujer,
cerrará los ojos arrodillado en ella?
elevará las anclas?
será feriado?lloverá?

El tiempo, la cresta del tiempo, querida,
las cartas,
y nada más.

SABER POR QUE

"Ahora mismo soy un niño viejo" (Jorge Spíndola)

El día es un engendro. Mapa de lo imposible, y yo, ocupado en sacar una sonrisa satelital, preocupado por regresar a mi lugar de origen, a mi película.
Ha salido el tren, mas adelante nos vamos a despedir,sin comentarios ni risas. Asì todos los dias.
Tristes y errantes los paisajes que ve mi amigo desde su espesura.Su deseo de morir es imposible encuadernarlo en mi cabeza.
El porvenir desarmarà los huesos? los huesos de quièn?
y pasa este pibe con las estampitas como siempre.
Hay invernadero para rato, no puedo romper este cristal sin quedar ensangrentado.
Hay un hijo de la ciudad que atravezó la vida con su deseo de morir.
Mi abuela se rìe. Mi abuela muerta se rìe tristemente,y yo no sé porqué.
Nadie quiere saber porquè, mi amigo tal vez tampoco.
Mi amigo está internado en un loquero.
Subieron los precios en este pais.
Subió el agua, el pan,la leche, el gas,subió la luz, madre de dios dirá un anciana en el pasillo de un hospital donde durmen los amigos tristes y sentados.
Nadie sabe todavia porqué.
Y esta propaganda de quiniela puesta sobre mi cabeza? Pudo ser un crisantemo,un cristo,un retrato del che,un poster de michael jackson,pero no.
Me da verguenza.
Un tipo parado come una hamburguesa con huevo, mastica con la boca abierta,los dientes doblados
como por una llave inglesa. Pero eso no es lo mejor,lo peor es su camisa blanca y sucia,su indefensión.
¿quien de todos nosotros decidirá robar o asesinar?
¿quién será mi enemigo?¿quién redoblará la apuesta?
¿quién dirá usted tiene razón usted es un estúpido usted no sirve ni para espantapájaros mire?

Yo ya me dí cuenta que no existen los beatniks,que se extinguieron,que los hoteles baratos de Constitución
se deforman como la próstata de mi viejo, que ya pasamos la estación Sur Mer.
Pero algo es algo.
Yo ya sé que soy un hombre viejo querido Jorge.
Es esta una noche depravada.
Yo lo sé.

Miguel Martínez
Actualmente reside en Bahìa Blanca,
poeta, y actor de teatro, naciò en Stanford University, Ciudad de Palo Alto, California,EE.UU, en el año 76.Sus padres tuvieron que irse de Argentina en tiempos de dictadura.
Viviò en Mexico,y tras el retorno de la “democracia” llegò a Carmen de Patagones donde comenzò a escribir poesìa y subiò a los escenarios interpretando textos de R.G.Tuñon, J.Gelman,Tejada Gomez, Miguel Hernandez, entre otros
Viviò en Neuquèn,Buenos Aires y Misiones.
Durante muchos años subiò a los colectivos urbanos a recitar poemas para los pasajeros. Saliò de gira por diversos paìses de Latinoamérica hasta llegar a San Francisco, California, donde residiò largo tiempo.
A su regreso se radicò en Bahìa Blanca donde dictò un taller literario en el “Perifèrico Cultural de Villa Nocito” y formò parte del grupo literario y social “Alfonsina y el bar”.
Con un pie en Bsas lleva bajo el brazo tres libros inèditos.
Sus poemas han sido publicados en diversas revistas nacionales e internacionales y blogs universales.Algunos han sido adaptados para obras de teatro(creaciones colectivas).
Sus maestros:
Irma Cuña,Raùl Artola,Jorge Spìndola,Osvaldo Costiglia,entre otros.

Joaquín Federico

2010-04-20T05:10:00.001-07:00

1

en una habitación cerrada
en compañía de las moscas

2

solo en la sombra
de los días blancos

3

la luz viene de los fosos

4

lo que fui en la noche
se oculta
en el silencio ocre de la piel

5

Frío
de las paredes
cuando se apoyan
en mí

7

todo lo que soy es esta invención
de mirar

11

una mano de otro tiempo
me acaricia
el rostro que tuve

23

roen
los muertos
el velado límite del mundo

24

crecen soles
secos
en las paredes
de la nada
26

ahogué en la noche
las voces
de los que ya murieron en mí

27

mi memoria
habla
una lengua extranjera

36

me quedo a solas
con el animal
que arrulla
inclemente
mi reposo salvaje

40

sólo escucho el sonido
de lo que viene a morir en las playas silentes
como cadáveres hinchados que devuelve el mar

45

el mismo fuego de siempre
me abrasa
como un extraño
en los lugares habituales

57

ni siquiera las paredes tienen el decoro
de asistir inmóviles
a mis eclipses

67

el silencio
deriva
entre mis dos orillas

77

roza lo intacto la mano
que nunca ha tocado nada

"Federico Joaquín nació en la Patagonia en 1976.
No ha vuelto a recibir noticias suyas"

Referencia a los poetas:

Dante Sepúlveda
Nicolás Gallego
René Rivera Guerrero

Miranda Soussi Mario

2010-04-11T16:46:00.000-07:00

EL ANGEL CAÍDO

Mario Miranda Soussi

Los astros están alineados con el vértigo de su propia atracción alucinada y en una cúpula gloriosa parpadean brillantes, sólo el ángel caído mantiene desavenencias con su planeta azul y gime oscuro, cucarro, macilento. Esta es la estación de las frambuesas que los gorriones se traspasan con fruición. Después de la tímida y colorida lluvia de verano las flores abren heridas de sol .Debajo de los glaciares se pasea la gacela contorsionándose y ramonea frutos silvestres, el agua pura le salpica los cuernos pero, el ángel caído enturbia su mirada y ya no puede ver. Mientras la tierra gira con su carnaval de semillas que explotaron y el río Baker desliza las transparencias de sus glaciares que nadie podrá ensuciar jamás, una voz gutural se desbarranca. Sólo el viento, orquestado en el bosque cobija su música alada pero, el ángel caído ha oscurecido su forma de cantar y el universo llora con él, como ese niño que ha extraviado a su madre en ese andén de la ciudad perdida, donde todos son extraños y hambrientos……..

MATERIA DE LUZ

Evocar,
en materia de luz
tan grande soledad,
es rescatar,
desde el fondo
de la tierra ,
toda la
felicidad
perdida
en la penumbra
de los tiempos.

Volverás a nacer
en ese verso,
en ese manantial
de sol
afinado y perverso,
en ese ataúd
sólo y sin cuerpo.

Como ese sonido
de jarrón
milenario,
resquebrajado
aterido,
curtido
por el viento.

OLVIDO
Padre nuestro, del mar , del cielo y de la tierra, no olvides la triste historia de tus hijos, parecen una vieja maldición esas estrellas muertas, desafinada esta la orquesta, cuesta afinar el instrumento , ya no hay oído que resista, sólo tengo palabras de conmiseración para mi perro que nunca escucho a Mozart, a Alban Berg, al músico Riera, que jadea y babea, nunca aprendió filosofía pero, sus ojos de vidrio parece que entendieran y como un ser humano deja caer sus lágrimas.

LA POESIA

La poesía sirve para todo
decía Nicanor;
“para curar la tos y la tristeza”,
para afirmar los pies sobre la tierra ,
para colgar un rosario de cruces
en lo más alto de mi barca,
que a veces golpean duras olas pero,
la más de las veces
van a endulzar mis frías lágrimas.
Sólo me queda una tarea,
embriagar mi corazón
de esa vieja nostalgia
y llorar mi canción abandonada
en medio
del desastre y la resaca inmensa

A veces la poesía
es un membrillo.
Como zumo de miel
su dulce aroma,
un comienzo de piel,
pálida y macilenta,
de ceniza peluda
y corazón de luma.
Su flor parece una camelia,
hirsuta.
Esta es la fruta seca que si tú,
la machucas y machucas,
entregará su gelatina tersa,
para poder modelar los rizos
más urgentes, que andan
todos caídos y dolientes.

A veces es la piel
del agua transparente,
que refresca da vida y sacia,
y debe amamantarse
con leche de la loba,
que alimenta a los hijos
de Croacia...

Veo el cielo desgarrado,
amotinado contra un cielo verde
mientras vamos a saltos,
como la gallareta en el espesor
del bosque, mientras el agua
hace crujir su corazón
sobre el despeñadero,
mientras les estrellas parpadean
cuajadas de rocío
sobre nuestras cabezas.

Reclamo para mí
todo el susurro del
campo
y todo el verdor de los espacios .

No puedo acallar las campanas
con discretos sonetos
de castidad y tormento.

En algún lado de la casa está lloviendo,
gotea el alto cielo sobre el Hotel Nube
su dulce amor santificado por el Vaticano..

Hoy es Ayer, Mañana , Cuando , Nunca.
Ya no sabrás el destino que tiene la noche
para esa estrella taciturna.
De claridades está lleno el crepúsculo,
y siempre hay un mañana.
Pero debo vivir Hoy como si fuera el último.
Los estudiantes hacen pruebas de Química
para poder ir a la escuela de Farmacia
y en el Atolón de Mururoa
todavía estremece el estruendo.

“¿Quién está Hoy sembrando muertos?”
No podemos olvidar el pasado
Ni andar menospreciando
a las señoritas del Ejército de Salvación,
igual dejaremos de respirar un día,
pero, como la madreselva
debemos seguir trepando
por el muro de sombras
de este alegre planeta
desencantado y triste,
como ese fondo azul de la llovizna
o ese duro coirón de las pampas
eléctricas.

El Himno Nacional eriza los cabellos,
igual que la sirena de bomberos
en su carrera loca
de apagar incendios.
Ya sé, volverás
algún día
a construir un verso
más duro que la muerte,
tan diáfano y hermoso
que no pueda morir.

Muchos se fueron muy dolidos.

Otros partieron de muerte natural.

Yo estoy aquí,

viendo sobre la primavera nevar

y la cordillera crecer

de Albor Maruenda.

La luna desborda

de silencio

falsos poemas tristes
y se oscurecen
furtivas
antiguas circunstancias amorosas
y como manojo de nervios
sangrantes
se iluminan
los verbos
deseo poseer,
en la vida y en
muerte,
lo que no puede ser.

MARIO MIRANDA SOUSSI NACE EN COYHAIQUE 01/01/1951
PROFESOR DE ARTES UNIVERSIDAD DE CHILE
EDITA EL POEMARIO“ PUESTERO DEL SILENCIO”
PROLOGADOS SUCESIVAMENTE POR : FIDEL SEPULVEDA Y ENRIQUE VALDES
AUTOR DE LOS LIBROS :”AISEN , ARTES VISUALES”, “AISEN SONIDOS MUSICALES”“ AISEN, LITERATURA Y FOLKLORE” PRESENTADO EN LA FERIA INTERNACIONAL DEL LIBRO DE SANTIAGO 2000. DIRECTOR DE LA REVISTA TIERRADENTRO (15 NUMEROS EDITADOS) JUNTO A NEFTALI CARABANTES BURR ORGANIZA Y PRODUCE EL CONCURSO “ BINACIONAL LIERARIO DE LA PATAGONIA”
QUE PERMITE VALORAR A LOS ESCRITORES CHILENOS Y ARGENTINOS DE LA PATAGONIA, Y PRODUCIR Y EDITAR LOS LIBROS” PATAGONIA , VENTANA LITERARIA” Y “ COSECHA FECUNDA” DE CUENTOS Y “ PATAGONIA POETICA” VOLUMEN UNO Y DOS DE POESIA

Ferrarassi Luis

2010-04-08T07:09:00.000-07:00

MAÑANA SERÁ OTRA NOCHE

Terminó. El mundo del
hombre va a caer, todo
se sumirá en las tinieblas.
J.R.R. TOLKIEN
El Señor de los anillos

A las dos de la mañana, la puerta del bar “Ocho en punto” se abrió con un golpe violento. Ingresó, desesperado, uno de los guardias encargados de vigilar la entrada al parque Laguna Azul.
Los presentes notaron su aspecto y avisaron al barman que, aún con su repasador en la mano, se aproximó a la mesa, pidiendo a las personas que le dieran espacio para respirar.
-¿Qué te pasó, pibe?
El muchacho no lograba calmarse. Apoyó las manos en su pecho como evitando que su corazón se le escapara y luego se recostó sobre la mesa. El barman le llevó un café cargado.
Una mujer, que estaba detrás del chico, le ayudó a quitarse la campera y a respirar. Poco a poco, mientras la impaciencia de los parroquianos se hacía más intensa, el guardia tomó la taza y bebió un sorbo del líquido negro. Respiró profundo y miró hacia el público, expectante.
-Los otros guardias y yo estábamos por jugar una mano de chin-chong, mientras Charly salía a hacer una ronda –comenzó a relatar el joven-. Escuchamos un grito y salimos corriendo.
El joven hizo una pausa para terminar de beber su café, mientras los presentes mantenían un silencio absoluto.
-Juro sobre la tumba de mi padre que vi un grupo de… cómo decirlo, sombras pequeñas, no más grandes que las de un niño de cuatro años, rodeando a Charly.
Las personas en el bar suspiraron al unísono y cruzaron miradas asombradas.
-Una de esas sombras hizo un sonido raro, como una alarma o algo así y quiso agarrarme…
-¿Y vos qué hiciste? –preguntó alguien.
-Me defendí. Le pegué con la macana varias veces hasta que la vi inmóvil en el suelo. Ahí fue cuando vine corriendo para acá.
Los murmullos no se hicieron esperar y muchos ya especulaban sobre una explicación lógica.
-Yo les dije que no hicieran un pueblo acá –exclamó un viejo.
-¿No me diga que va a salir con eso de los tehuelches de nuevo?
-Claro que sí. Ahora jodansen. Los paisanos decían que este lugar estaba maldito.
-Tenemos que ir a investigar…
-Vamos a ver si encontramos el bicharraco muerto.

Una multitud numerosa marchó, como un ejército por las calles del pueblo, en dirección a la Laguna Azul. Los escépticos iban detrás, los creyentes adelante, los que insistían con el Juicio Final del lado derecho y quienes se explicaban, con la existencia de estas criaturas, el misterio de las tumbas de tehuelches vacías y la desaparición sucesiva de personas en la región, iban por el lado izquierdo del tumulto.
El sendero que había hecho construir la Comisión de Fomento de Cerro Azul, serpenteaba hasta llegar al mirador principal del cráter de ese volcán apagado.
Años antes de la fundación del pueblo, allí había un cartel azul, que fue removido por la empresa que construyó el parque, en que se leía el siguiente texto:

“NADA ES CASUAL POR ESTAS TIERRAS, TODO TIENE UNA RAZÓN”.
La leyenda urbana no atiende a la ciencia,
algunos dicen que está habitada por
seres extraños en su profundidad infinita…
otros afirman que tiene poderes energizantes…
lo cierto es que el misterio de la Laguna Azul
parece no tener fin.

Un policía gritó:
-¡Charly!
Y no obtuvo respuesta.
La noche estaba en su cénit y no se escuchaba ladridos ni voces.
-¡Mire, Bahamondez, acá! –dijo Oyarzún, el panadero.
El uniformado, que miró hacia atrás y vio a un tipo en cuclillas sosteniendo un encendedor a pocos centímetros del suelo, se acercó y observó un pozo pequeño cuyo borde no parecía natural.
-¿Qué es esto, oficial? –preguntó Oyarzún-. Sólo una máquina pudo haber hecho esto.
El policía le pidió que se hiciera a un lado y el hombre guardó el encendedor en el bolsillo y se alejó rezongando, en voz baja.
Bahamondez se arrodilló frente al pozo y lo miró con detenimiento. Colocó una mano sobre la boca del hoyo y sintió que un aire cálido emergía desde sus profundidades. Se recostó en el suelo y metió la cabeza en el interior para tratar de determinar la profundidad. El policía quitó la cabeza tan rápido como si temiese que la corten, de un salto se puso de pie y comenzó a disparar. Las personas huyeron despavoridas, ante el estruendo de los tiros, y el policía se les unió en cuanto se le terminaron las balas.
-¡Pero si el cartel se los decía, manga de burros! –dijo el viejo, cuando ya se había quedado solo.
Y un poblador, que se había quedado rezagado, le gritaba, mientras huía:
-Y si tanto le molestaba ¿por qué no se fue a la mierda?

Sólo una persona quedó en el borde del cráter de la Laguna Azul, porque el viejo ya se había marchado protestando en voz alta. Se llamaba Gustavo, tenía trece años y se había escondido detrás de una garita de vigilancia.
Con pasos lentos y curiosos, se acercó al pozo y trató de mirar hacia el interior, pero no se animó. Retrocediendo un paso y sintiendo que perdía el equilibrio, se cayó, por la ladera, al interior del cráter. Estuvo más de un minuto rodando, raspándose y dando rebotes, cayendo a una gran velocidad. Se clavó una roca puntiaguda en la zona lumbar y, aunque gritó de dolor, su queja fue un simple gemido ahogado, por la porosidad milenaria de las piedras volcánicas.
Gustavo estuvo más de diez minutos tirado a dos metros de la laguna, con los músculos adoloridos, un dolor punzante en la cadera y un terrible dolor de cabeza. La boca del volcán parecía cerrarse en torno a Gustavo, devorándolo. Como era de noche, creyó estar soñando.
Giró el cuello con dificultad y vio a una de las pequeñas bestias emergiendo de las aguas, que se detuvo para oler a Gustavo y, tomando una de sus piernas, lo arrastró hacia las profundidades.
Me escondí detrás de unos arbustos y observé a cuatro soldados hablando y fumando en el jardín de una de las casas, ahora abandonadas. Mientras me preparaba para atacarlos, miré hacia un costado y vi varios vehículos llenos de ricos humanos, que arribaban para vigilarnos. De pronto, a uno de ellos se le cayó algo y al agacharse pudo divisarme. Nos miramos durante unos segundos, olfatee el aire, produje mi sonido de advertencia y desaparecí velozmente, en dirección a la Laguna.
Mañana será otra noche.

Luis Eduardo Ferrarassi nació en Córdoba Capital en 1985.
Tras mudarse a Río Gallegos en 2007 actuó como organizador y jurado en el Certamen “Homenaje a la Amistad”, llevado adelante por la Fundación Humanitaria Patagonia Austral (F.HU.P.A.), dictando un taller de escritura creativa a los participantes y escribiendo un prólogo en la publicación de la Antología “Trece Ángeles de Luz”, donde figuran los relatos de dicho concurso.
En junio de 2008 fue premiado en el marco del Certamen “Estímulo a las letras”, organizado por el Concejo Deliberante de Río Gallegos obteniendo el Primer Puesto de la Categoría Joven con su relato “El Transporte”.
En diciembre de ese mismo año, en el marco de las festividades del 123º Aniversario de la fundación de nuestra ciudad de Río Gallegos, fue reconocido con una plaqueta en el Concurso “El mundo de los Abuelos” con su relato “El eterno ciclo”.
Durante el 2008 y parte del 2009, dictó un taller de iniciación literaria a jóvenes escritores de nuestra ciudad, en un espacio otorgado por la Unión del Personal Civil de la Nación (U.P.C.N.)
En febrero de 2009 su cuento “El Transporte” fue publicado por la revista online “Insomnia”, perteneciente a la página web “www.stephenking.com.ar”, en tanto que otro de sus relatos, “Del otro lado de la tapia”, fue publicado en un foro de escritores inéditos llamada “Crónica Literaria”, perteneciente a Diario Crónica, de la ciudad de Comodoro Rivadavia, provincia de Chubut y a su vez en la página web de la Agencia Periodística Patagónica de Neuquén.
En marzo del mismo año obtuvo una Mención Especial en el Concurso “Patrimonio en Riesgo”, organizado por el área de Patrimonio Cultural de la entonces Subsecretaría de Cultura de Santa Cruz y la Fundación del Banco Santa Cruz, con su cuento breve “A la luz del faro”.
En el mes de mayo, su relato “Una vez me perdí en el bosque”, se publicó en la revista Mavirock, oriunda de Buenos Aires.
En junio obtuvo por segunda vez consecutiva el Primer Premio de la Categoría Joven en el Certamen Literario “Estímulo a las letras”, del Concejo Deliberante con su relato “No hay un día que no piense en ella”.
En octubre publicó un artículo, en el marco del Día de la Madre, llamado “Manos que rompen la barrera del sonido”, en el diario local “El Periódico Austral”.
A fines de 2009, el libro de cuentos, “Ruinas del alma”, fue premiado en el Certamen Literario “Mi Primer libro”, organizado por la Municipalidad de Río Gallegos.
En marzo de 2010, su relato “Dos gotas de alquitrán” representó a la provincia de Santa Cruz en la edición digital de la Antología de Narrativa Argentina, Tomo I.

Di Santo Pablo

2010-02-22T04:14:00.000-08:00

La Pobreza es Riqueza

Cierto día intenté decir plegarias por

una ciencia de amor olvidada

Cierta noche me ví convertido en despojo a

la deriva en el

río de la vida y la muerte

Y fui eterno presente, eje de

la Rueda de la Fortuna

Con los ojos cubiertos de arena

La marea besando mi frente

El olvido invadiendo las venas

De aquel cuerpo que fuera una

vez en un sueño

Escuchando el silencio, viendo lo invisible,

sintiendo lo inalcanzable

Me has llevado una vez más a dejar lo que

nunca fue para mí

"Nada te pertenece", "La pobreza es

riqueza" dijiste una vez

En el viento del sur

Por qué será, que aquí el viento se lo traga todo

así como el mar se traga el río

como el borracho a su vino

así el tiempo se traga a la vida

y también se traga los recuerdos

se traga a los locos y a los cuerdos

y también se traga las historias

que se desvanecen en el viento

Y al final sólo queda una historia

que es la que se escribe con dinero

es la historia de los generales

políticos y terratenientes

pero no es la historia de la gente

por que esa se pierde en el olvido

Se escribe una historia diferente

se escribe una historia sin sentido

sólo sirve para llenar libros

pero se olvidan de la otra historia

que nuestra querida patagonia

fue un lugar fundado a sangre y fuego

y se masacraron muchos pueblos

para convertir la tierra en campos

para que lo exploten unos pocos

y se lleven lejos las riquezas

y se consoliden las empresas

que siguen lucrando todavía

Esos pidieron fusilamientos

allá por 1921

y lograron el consentimiento

de los mandatarios de la patria

mataron a mas de mil quinientos

lo hicieron en nombre del progreso

pero hoy a quien importa eso

solo son historias del pasado

Pero en la menoria colectiva

quedarán cenizas todavía

del recuerdo de aquellos peones

que se portaron como varones

no se bajaron los pantalones

cuando hubo que ir a la huelga

Por que en esta tierra de ovejas

a muchos cortaron las orejas

tal vez por eso muchas historias

en el viento quedaron perdidas

como aquellas mil quinientas vidas

se desvanecieron en el viento, en el viento

en el viento, en el viento

en el viento del sur.

Canción invernal

Una ola de temor invade mi cuerpo, pasan los minutos...
melodías destartaladas, concurren a mis dedos sobre la guitarra
mi voz es un hilo, susurrando las canciones
mi cuerpo presa de una sed sin nombre
esconde su valor quién sabe dónde

Que conjuro vaciará
de bruma mi corazón
por qué tus manos no están
confortando esta soledad

Afuera nadie espera mi visita
adentro soy baúl de cachivaches
el viento sopla frío, no espero que lo entiendas
ni que adivines qué necesito

Que conjuro vaciará
de bruma mi corazón
por que tus manos no están
confortando esta soledad

Recitado:

Remontando en vuelo imaginario
veo extenderse la piel de la ciudad
solitarios transeúntes apuran el paso

Las brujas de este cielo invernal
te arropan en chales harapientos
abrigo de besos hechiceros

El mar impiadoso golpea la escollera
las luces de los autos golpean mi retina
mis ojos, ya son otro parpadear de la ciudad

Allí es donde mis ojos tienen brillo
allí donde mi sangre se despierta
mejillas frías, canción de aliento
te espero en la ciudad del óleo negro

Qué conjuro vaciará
de bruma mi corazón
por qué tus manos no están
confortando esta soledad

Río

Que nos arrastre tu corriente que nos lleve del hastío

que nos envuelve como niebla en las ciudades que hace frío

la gente duerme, los dementes, los guardianes de este río, tu corriente,

río, que los arrastre

Llevame al mar este esqueleto que se ríe con cinismo

su carne ya llegó a los peces ya su cráneo está vacío

y cómo baila en remolinos como nunca lo hizo vivo, que lo siente,

río, dice la muerte

Recitado:

Restos de lo que fuiste, el río vienen bajando,

los peces tus pies picotean, les sirven de pitanza,

¡movido a mordiscones por fin tu cuerpo danza!

Ríen los corazones, sedientos de la ribera,

ríen los de sangre fría, los de lengua predadora,

a sus orillas los sauces, y tambien sus inquilinos, te saludan...

Al fin de la travesía, te espera el mar hambriento,

tiene para que bailes, el reflujo de las mareas,

¡música de digestión, de su mas profundo amor!

Río...

Repite 1era estrofa

Celebración de lo fugaz se entrega sin pensar se incendia y se va no deja sin probar

No deja fruto sin probar

No deja fruto sin probar

No deja fruto sin probar

No deja fruto sin probar

Magia Paisana

Ese diablo loco que siembra el terror

entre los que quieren comprar al señor

baila, baila con los ojos encendidos

baila con la bruja pachamama

y para celebrar

toca su tambor chamán

Dice las palabras que nadie escribirá

canta las historias que están en el viento

la poesía está en el aire que respiras

la tierra viva te inspira su alegría

La celebración otra vez comenzó

entre los que están afuera del tiempo y se

burlan, se burlan, se ríen de las apariencias

se ríen de las apariencias

Su danza nutre este viejo misterio

en el crisol, de todos los pueblos

Dice las palabras que nadie escribirá

canta las historias que están en el viento

la poesía está en el aire que respiras

la tierra viva te inspira su alegría

Recitado:

Es esta magia paisana

entra por la ventana

se cuela como por descuido

y te susurra al oído

te enseña cosas

te enseña a amar

te enseña cosas

te enseña a amar

Ese diablo loco que siembra el terror...

Pablo Di Santo
vive en Trelew
Cantante y compositor. Estuvo en el grupo “La Parca” y lidera “Brujas del Asfalto” desde 2001 hasta la actualidad. Amante de la literatura. Musicalizó poemas de Oliverio Girondo y Alejandra Pizarnik.

www.myspace.com/brujas_del_asfalto

Martínez Cantariño Facundo Ezequiel

2010-02-18T16:00:00.000-08:00

SUTIL

Desgrano de a poco el tiempo
voy arrancando segundos
de mi sangre.

Segundos deformes
líquidos
sonoros.

Y me digo siempre
latido a latido
le digo a Voltaire
a Poe
a Bukowsky
a mi amigo
y a Sabina
que se dejen de joder:

siempre hay luz
aunque la oscuridad sea tan única
como la piedra de Birmajer.

TEA CENIZA

Los que tensionan las cuerdas de mi cabeza
las estiran, las ensanchan,
me aferran al pasado.

Los que me dieron método
férreo, tenaz.

Los que, ocultos en mis ojos
van otoñándome.

Esos errores
nunca
podré borrar.

AMENAZAS DE VEREDA

I
¿y si hoy
cruzo por la calle
a una de esas
partes mías
que no
no
NO
NO QUIERO SER?

II
cuando me reconcilio con la lluvia
la perdono un poquito
cuando me doy cuenta de que, en parte, también es mía
ahí
a veces para de llover

ROCÍO

Mis pasos desnudos
hunden la hierba

tallan el camino

allí, la hamaca
la fuente
el sauce

nadie despierta aún
y me bebo la mañana
abrigado por el viento.
OLVIDAR

ese libro
en mi estante
el de las poesías
que dijiste no entender
para no admitir
que hablaban de nosotros.

para no llorar
o mentirme
o admitir que
cuando me fuera
te ibas a olvidar.

pero

lloraste
mentiste

y
cuando me fui
te olvidaste.

TEQUILA EN GEL

Caricias de gelatina fría
"hola" escrito en la palma.

Hociqueo cerca tuyo
y das vuelta la cabeza

besos de espaldas.

¡¡Estos ojos porcunos no quieren más psychos de noticiero!!!

BASTA DE ESTERILIZARNOS DE AFUERA

lo más inmundo
la mierda más
chancha
chancha
CHANCHA

está del lado de adentro.

FACUNDO EZEQUIEL MARTÍNEZ CANTARIÑO

Nacido en Bariloche el 28 de Agosto de 1989, Facundo cursa la Licenciatura y el Profesorado en Letras en la Universidad Nacional del Sur (ciudad de Bahía Blanca). En 2009 se recibió de Técnico Electromecánico en Bariloche, en la Escuela Técnica Jorge Newbery, CET Nº 2.

Uno de sus cuentos (“El Espejo”) fue publicado en 2006 en la revista “Palabras del Alma”, editada en Chubut y distribuida en toda la Patagonia. Otros dos (“Cambiar la Historia” y “El Pasado”) fueron publicados en las revistas mensuales editadas por AVC (Angostura Video Cable). Su cuento “Cuento de Café” fue seleccionado en 2009 por el Ministerio de Educación de la Provincia de Río Negro para integrar la Colección de Textos de Escritores Rionegrinos en el marco del Plan Lectura.

Integró el Coro Juvenil Municipal de San Carlos de Bariloche entre 2006 y 2008. En Bahía Blanca, cantó en el Coro de Jóvenes de la Ciudad y actualmente integra El Corito. Forma parte del grupo de poetas “Umbrales”, que editó en forma independiente su libro “Huellas” a principios de 2008. Actualmente, Facundo está trabajando en su primer libro, que se editará con la colaboración del Grupo Umbrales e incluirá prosas, cuentos y poesías.

Su Blog es http://www.enelumbraldellaberinto.blogspot.com/

Jaime Nelson

2010-02-04T06:05:00.000-08:00

auto

pelos de pasto
y al lado la ruta
la brea, la ruta.
y la velocidad:
el opio de los muertos
y el tejido de obras,
caños inyectados
cables hasta dónde,
que vienen de dónde
monigotes de hierro,
vudú de aisladores
árbol contra paredón.
revés de autopista
piezas de madera
y progenie roedora
que detiene los ojos
en la luz del rectángulo
blanca vibra fantasma.
entre casas vertientes
repta nylon marrón
y sobre: la autopista mojada
de verdad que no importa
voy poderoso y creyendo
felicidad como un auto.

higiene

la cabeza partida
es una pared partida
bajando a ciudad
mediante transporte público
escucho qué dice la gente
como alambres calientes
me prenden adentro
mis ojos se rayan
la frente en el vidrio
temblando el transporte
por sobre el asfalto
mis ojos se rayan
me tira la espalda
yo vengo salido
de viviendas sociales
veo que todo se corre
por calles al centro
enfrío las sienes
que tiembla es el vidrio
mis ojos se rayan
no puedo entender
me doblo, me fijo
me tira la espalda
no puedo entender
me doblo, me fijo
en las celdas impresas
la hoja que tiembla
irregular es asfalto
no puedo entender
o soy un chico sensible
o es que todo se cae,
se emploma, se parte
no puedo entender
trabajando en la ciudad
yendo por la paga mínima
soy un chico que cree
ser de los que cree en dios
no voy por la verdad
no voy por ser digno,
voy por el esfuerzo
corto, intenso, me vacíe
gratuito, no me pida
ganar.

televidente

yo siento que podría haber sido
alguna clase de artista.
y no lo fui.
todos están mejor que yo.
ese suele ser un pensamiento grave.
para mí, es verdad.
artista, voy a definirlo. para mí:
un tipo solo
se tira al sillón
prende la tele.

artista es la crítica.

actriz

íntima del talento
tenés el nombre
brillando lejos vertical.

una turbia dulce
piernas aerolíneas
yo tengo chapa, ladrillo hueco
y a la vista ,ruedas en el techo.

asciendo noches apneas
hacia tu espalda isósceles,
a raptarte, a mi espesura.

seas el fruto de mi hambre.

Nelson Jaime nació el 17 de julio de 1981, en Puerto Madryn, Chubut, donde actualmente trabaja en la industria pesquera.
Es Traductor de inglés y estudió Letras en la Universidad Nacional de La Plata.
En 2006, publicó artesanalmente El sentado, veinte poemas, en La Plata, Buenos Aires.
En 2010 distribuye por e-mail un libro EP de siete poemas, El libro moderno.
No ha asistido a talleres ni se ha presentado a concursos literarios.
Sus autores patagónicos favoritos son Bruno Di Benedetto y Jorge Spíndola.

Antón Diego Martín

2010-02-01T04:42:00.000-08:00

Por la Boca y los Ojos se Muere

Encallé taciturno frente a su inhóspita rompiente,

el aire era fugaz entre dudas, la luna intermitente.

Deje en la arena fría mis huellas latentes,

trayecto de ilusiones que se hacen endebles.

Todo fue ira impulsiva seducción y remanso,

a veces el mar no suele ser transparente.

Ola tras ola, bofetadas inminentes…

¡Que destino el mío!

Temerle a la soledad,

ser un pez sin vertientes.

Me sangran las agallas

por ser apasionado e imprudente,

por dejar que la luna llena y su encanto

se adueñara como un fantasma.

De mi mente.

¡El mar no es otra cosa!

Que un espejo aparente.

La luna danza como sus señuelos dolientes,

el hambre busca saciar al hambre

y uno por la boca siempre muere.

¡El mar no es otra cosa!

Que un espejo aparente.

Exilios

Ostracismos endebles

fluyen incoherentes

desde mi alma,

asoman nuevos retos.

Tertulias sin palabras.

En el ego impulsivo

las razones atán,

elipsis de mi ser.

Déjà vu proclaman.

Blasón

Eje de mi vida,

circunstancias.

He vivido

de momentos.

Tinta derramada.

Cada letra escrita

me desnuda,

me desangra.

Salpicando

a mis silencios,

encierro propio.

Nostalgias.

Gotas de tinta

sin tintero,

pluma y espadas.

Este escudo

que sostengo.

Se desarma.

Tormentos

Busco en las chispas inoportunas
las tormentas mas claras,
mis manos son aguaceros
y al matiz esquivo
de un cielo incierto.
Señalan.

Nubes distantes giran entramadas,
rayos cegados por luces ceñidas.
Implosiones de cuerpos y almas.

Bailan las sombras distantes
bajo un desvarío ajeno,
momentos fugaces.
Para otras miradas.

La lluvia inminente
cala en mis ojos,
sus gotas yacen
en mis desiertos.
Descansan.

No hay barro ingobernable,
porque mis pies moldean
los pasos vivos de mi ayer.
Las huellas profanas.

Tormentas difusas
de mis tormentos,
nuevas y viejas.
Jactancias.

Seguiré buscando
la chispa adecuada,
en las bardas del silencio
en el vientos que me atrapan.

Dicen que después de todo tormento…
Nos llega oportuna, la diosa calma.

Eva

Regalarte mi costilla

y explorar tu mundo,

descubrirte mas allá

de los cuerpos desnudos.

Manzanas al cruzar

descalzos tugurios,

mordemos sin pensar

si nos será oportuno.

Almas y desmán,

fuego y sumos,

te declaro culpable

de enseñarme amar.

De este edén obtuso.

Verte caminar, sonreír,

maldecir,consentir,

vivir y soñar.

Es la mejor perdición

que pude haber obtenido.

¡Quien fuera a pensar… que una costilla!

Me regalara un mundo.

de mas,

gestos

sinceros.

Siempre

la humildad

nos lleva

por caminos

correctos.

Diego Martín Antón:
nació en Esquel el 11 de septiembre de 1979. Reside actualmente en Trelew.
Editó en 2008 Lunera (poemario) y en el 2010 tiene listo para editar Poetario
Blog Personal: http://www.antondiegomartin.blogspot.com/
Eluar, Girondo, Borgés, Buesa, Saramago. Son algunos de sus autores favoritos

Póstumos- Juan Benigar

2009-12-02T12:50:00.000-08:00

CREENCIAS ARAUCANAS

El araucano no desconoce del todo una divinidad suprema o por lo menos elevadísimo, que supone creadora del mundo de su concepción, bastante infantil y del hombre con todas sus virtudes y flaquezas. Es ésta, en el occidente (Chile) azul y negra o azul y blanca y, entre los pampeanos propios argentinos, blanca y alazana. Así, doble ya, es además cuaternaria, como lo son todos los dioses grandes y pequeños; de modo que al fin resultaría octonaria, aunque es inútil, en busca (le luces, insistir acerca del asunto en el indio. No nos aclarará el secreto, cuya llave creo que no guarda y todo - acerca de la esencia de aquella. magna divinidad- debe deducirse de sus rogativas. En éstas, la invoca en el primer lugar como el cuaternario, rey de arriba o del cielo.
Todo cuaternario divino es doblemente macho y doblemente hembra: el viejo o padre; la vieja o madre; el joven o hijo; y la joven o hija. Las "llamadas" suelen también abreviarse, restringiéndose al viejo y la vieja.
Pudiera suponerse que la divinidad suprema no sea más que un remedo del dios cristiano convertido de trino en cuaternario, quizá -por la añadidura de la virgen, la madre del Salvador. Algún apoyo encontraría esta interpretación en el hecho de que aquella divinidad, a menudo, suele invocarse con el título de rey, artificialmente en riy. Sin embargo -creo que esto significaría, extremar artificialmente las cosas, -Porque si el título es, sin duda, incierto cristiano, no pasa de ser sin simple accidente, como hay otros más en su complicado ceremonial. Después el binario y el cuaternario, son creaciones, netamente americanas o quizá-, pacíficas y, como tales, entran en el - patrimonio de la mayoría de, los Pueblos americanos. De ahí y no de otra cosa, lo sagrado del número cuatro v del número dos, que, en menor intensidad, se extiende o. todos los números pares, considerados de buen agüero y de favorable influencia, en oposición a los fatídicos impares. Ya que en esto estamos, añadiré que entre los números mayores, participan de particular estima la docena y las cuatro docenas. Concepciones aparentemente opuestas a las judías, ternario, septenarias, que aceptara la cristiandad esclava judía.
Volviendo a retomar el hilo, diré que la idea del Hacedor del mundo, se trasluce con toda claridad en el Pachacamac quichua, sin duda antecolombiano, lo que es muy significativo dado el estrecho parentesco de ambos cuerpos de creencias. Para mayor abundancia señalaré que aquella idea encuadra a perfección en la concepción araucana de los mundos sutiles que estarían constituidos del mismo modo, como lo está este mundo tangible. Hay allá, entre las divinidades simples, mocetones, capitanejos, capitanes, cabecillas y, así adelante, señores de rango cada vez superior.

No he podido establecer a ciencia cierta si el supremo dios maligno está relacionado con el octonario en sus faces negra y alazana, respectivamente. Es probable, porque con tal identificación, quedaría resuelto el acertijo del doble cuaternario, pero sin pruebas directas no puedo afirmarlo. Pudiera dar esto, otra vez, lugar a conjeturas cristianizantes. relacionadas con el infierno. Las rechazo indicando lo que Falkner aprendiera de los patagones, apenas si tocados por el olor del cristianismo.
Es la divinidad maligna, dueña suprema de los dioses malos y de los brujos. Estos últimos, en noches de niebla, concurren a reunirse en cuevas de su reino subterráneo, con el fin de sus funestas diversiones y conciliábulos. Ahí juegan, entre ellos, las almas de sus deudos, quedando con la pérdida, sellada la muerte de éstos.
Hay sin embargo, en muchos individuos, innegables influencias cristianas,
Así un indio viejo de Mulchén, en Chile, porfiábame en una rogativa, que hay un solo dios, porque así lo enseñan "los padres", esto es, los religiosos. Cuando le reprendiera que despreciaba a los dioses de sus mayores, confundióse y concedió que sí, que hay muchos dioses, pero un solo dios principal. Así se encontrarán otras contradicciones, como las de una joven que me afirmara primeramente que hay un solo dios, para contradecirse luego diciendo que los indios tienen su dios, aparte del dios de los cristianos. Ya mayor, por fin, invocaba en sus rogativas, a la acostumbrada más o menos larga lista de divinidades.
Alimentándose oportunamente la divinidad con cuatro docenas de granos de granizo - vaya a interpretar uno la idea cubierta con el velo de esta figura – recorre recorre velozmente las cuatro partes del mundo, melig mayew mapu, como dicen, que responden punto por punto al Tahuanti suyu quichua.
Sin su permiso, los brujos, ayudados por las ínfimas divinidades malignas, no pueden causarnos daño. Sin su permiso no podemos mover ni siquiera el dedo meñique, como lo dicen con palpable y envidiable precisión.
El dios supremo está rodeado por una corte de divinidades menores, que son obedientes mandaderos y usa como instrumentos dóciles un sinnúmero de divinidades de orden ínfimo, en su gran parte detestabas, que serían inferiores al mismo hombre si no fuese por sus poderes de difícil contrarrestación. Los dioses araucanos de rangos medios están reflejados admirablemente en el esbozo del gran templo cuzqueño que nos dejara Yamqui Pachacut¡, respondiendo a indicaciones superiores encaminadas a salvaguardar la antigua riqueza espiritual americana, para el bien de las generaciones futuras.
Después de la divinidad suprema, y sólo después de ella, el araucano invoca el cuaternario solar. Responde esto al lugar secundario que en la plancha del Yamqui Pachacuti ocupa el sol. Con ser así, no basta aquel documento de primera mano para anular la, fábula del culto solar, que ve en el sol la divinidad principal de muchos pueblos y particularmente, de los americanos. Con palabras untuosas de falsa piedad frente a nuestro astro dominante, ponderan los fraguadores y pulidores de aquella fábula el sabio acierto del indio en la adoración de quien da toda la vida a nuestra tierra. Cual si su artificial especulación materialista pudiera reemplazar la fe sencilla y sin cera, por ingenua que ella sea, en el espíritu solar. ¡Ah! ¡Cómo hastían y aburren esos héroes de escritorios lujosos!
Dicen los indios que el sol es un simple mandadero del dios supremo. No están siquiera concordes en considerarlo 'benigno. Más bien lo temen porque dicen que dios lo usa para castigar al hombre haciéndolo acercarse a la tierra para provocar con su calor enormes daños. También dicen que "se hartó de comer crudo" - entendiendo a hombres que aniquilara- cuando en los amaneceres cargados de brumas, sale todavía teñido con la sangre de sus víctimas. El respeto y el temor van a veces más lejos, hasta desaconsejar el pronunciamiento de su nombre. Para corroborar sus aprensiones al respecto, informáronme algunos indios pampas que los tehuelches evitan en lo posible indicarlo con éste, llamándolo más bien "el corazón bueno". De paso menciono que, según Herodoto, los antiguos libios de tierra adentro, echaban maldiciones al sol desde que salía. También llamo la atención sobre el hecho de que en algunas interpretaciones orientales el sol es considerado como el corazón de la entidad a que pertenece nuestra tierra.
La fábula de un culto aborigen basado en la adoración del sol, que por su parte responde a hechos innegables -, adquirió cuerpo con la coincidencia de algunas fiestas indígenas con los puntos marcantes en las posiciones relativas de la tierra y de nuestro astro diurno.

Más sustancia le dio alguna denominación de las mismas relacionada con el sol, como el intip raymi peruano, denominación ésta cuyo fondo es aún muy oscuro, tan oscuro que algún conjeturista no titubeará en buscar su aclaración en lenguas extrañas al continente americano, como por ejemplo, en la antigua lengua egipcia. Lo cierto es, aunque aquí no cabe su argumentación, que por lo menos algunas de las fiestas solsticiales se relacionan con la constelación de las Cabrillas, -cuyas apariciones y desapariciones coinciden notablemente con los solsticios solares. Su aparición anual en el oriente señalaba el comienzo del año nuevo en vastas extensiones americanas y pacíficas. Este hecho da un sentido al nombre thipantu, salida, que en araucano equivale a nuestro año, vocablo que en un escrito anterior no pude interpretar por haber carecido de los conocimientos que poseo ahora.
Aquellas coincidencias de dos grupos de hechos siderales son la causa de que la conjetura reine sin contradicción de ninguna parte. Pero cuando todos los hechos de las creencias americanas relacionadas con el sol y las estrellas sean mejor conocidos, provocarán una amplísima revisión de la interpretación infantilmente ingenua que los eruditos doctores dan de las religiones del mundo antiguo eurasiafricano. Pero debe - constar el hecho de que la primera noticia clara v razonada para adelantar nuestro conocimiento en el sentido indicado, se debe a nuestro indio araucano.
Después del sol, invocase al lucero matutino y a veces al astro guía de la noche. Aquél lleva un nombre (Unelfe) de doble significado, que tanto quiere decir "el traedor de la aurora" como el bochinchero" o iniciador de las discordias. Que como a tal lo consideran, diciendo que anda en tierras lejanas provocando guerras, en las temporadas en que no hay lucero, como sucedió, no recuerdo bien si en 1924 o en 1925.
Apenas son dables concordancias más claras como las antiguas concepciones del planeta Marte.
Invócase luego el Alba, la Aurora y el Arco Iris, o con más exactitud como en todos estos casos, sus señores cuaternarios. Es imprudencia señalar con los dedos el arco celeste.
Pasan luego a nombrarse en las rogativas las sendas cuatro docenas de los señores, representados por los pájaros sagrados. Son éstos: el águila pequeña de pecho blanco llamada ñancu, un gavilán y un halcón, aunque hay también otros pájaros y animales que se imponen al respeto del indio por sus poderes benéficos o maléficos.
El águila ñancu es el ave agorera de más importancia en la vida cotidiana del indio. Está continuamente a su servicio dándole indicaciones útiles que son obedecidas con piadoso acatamiento. Y no estará demás advertir que el ñancu sacó de sus casillas a más de un poblador blanco que no puede ser precisamente tildado de ignorante o bruto. Algunos caerán por la debilidad de sus almas amantes de poderes ocultos; otros se rinden a la experiencia tenazmente observada que enseña muchas cosas ridículas para el hombre blanco medio.
Siguen en las rogativas las invocaciones a los se ores de los principales cerros de la extensa patria araucana, de los arroyos, ríos y otros accidentes geográficos. Cada uno menudea en sus invocaciones, de acuerdo con el fin de la rogativa y con sus conocimientos personales, disculpándose de las omisiones debidas a su ignorancia, que por lo demás, nunca podrá satisfacer a todas las divinidades que, según dicen, nadie pudiera enumerar, por lo tantas que son.
Cada objeto en la naturaleza tiene su "dueño" y la prudencia impone pedirles permiso antes de hacer uso del mismo. Sin este permiso nadie juntará la algarroba que necesite, porque no dejará de sobrevenir algún obstáculo que se lo impida. Sin propiciarse anticipadamente la benevolencia de sus "dueños", es peligroso ponerse a vadear un río. Yendo de viaje se expone a las más variadas desgracias quien pasa al lado de alguna peña o árbol donde se acostumbra implorar la benignidad de sus dueños, ofreciéndoles aunque fuera un - polvo de yerba o una hilacha del poncho roto. Con todo se satisfacen los dioses, aunque hay algunos, malos, que se niegan a aceptar dádivas. Porque "no están solos" es peligroso agarrar o guardar ciertos animales o piedras. Para quien sabe sentirlos debidamente, serán fuentes de bienestar, pero al menor descuido sus "dueños" vuélvanse contra el poseedor, acarreándole males sin fin a él y a su por familia.
Particular respeto y temor sienten los indios hacia los bólidos. Uno de ellos dice que dio el poderío a Calfucurá. No se atreven a mirarlos sino de soslayo y no es prudente llamarlos por su nombre de Cheruve o Che wor pu we. En cambio , se solazan al oírse llamados millalonco o cabeza de oro. Cuando pasan salúdenlos con chivateos, tapando y destapando la boca con la mano, alternativamente.
No testimonia mucho acierto llamar a estas cosas culto de árboles o de piedra. Tampoco responde a los hechos que la base de las creencias araucanas fuera el culto de los muertes. A éstos se teme y respeta, por eso se cuida de su bienestar con dádivas oportunas. A veces también se implora su ayuda, particularmente si eran personas sabias y prestigiosas.
Advirtiendo que en esta exposición trabajo principalmente con lo obser vado entre los indios pampeanos, diré que que no he oído nunca invocar a la luna aun cuando ambas son divinidades. La luna rige la procreación y nos provee de prole. También hace crecer a los niños, sin entrar en otras menudencias. Hechos éstos que ignoran y hasta niega nuestra medicina oficial. La tierra es nuestra madre.
Y no puedo rendir mejor homenaje a la vieja y sabia india mendocina Zoila Castillo, mi amiga fallecida pocos ha, que asentar aquí sus sabias palabras relacionadas con el asunto. Estuvimos hablando de la inferioridad actual de estos campos, esquilmados hasta más no poder, en contraste con su antigua riqueza, confirmada por todos los conocedores. Concluyó ella la conversación como sigue: "Dicen que se han vuelto malos los campos. Malos o se se han vuelto los que así hablan. ¿ Cómo podrá volverse mala la tierra que es nuestra madre? ¿Cómo puede ser mala una madre con sus hijos?".
No se crea con esto agotado el asunto. Aquí no puedo hacer más que señalar lo más importante para la comprensión del indio. Por la misma razón, prescindo de términos araucanos que nada aclararían, y sí embrollarían la exposición.
La explicación del mundo de los dioses no es el fuerte del indio. Cuanto más arriba, más borrosas y menos concordantes son las noticias que nos dan, porque carecen de doctrina fijamente establecida y ordenadamente enseñada. Es una suerte, porque ello los induce a la tolerancia más amplia y al respeto de todas las creencias. De ahí también que se encuentren muchas variantes de región en región y de individuo a individuo, aunque no esenciales. Las más deplorables son las desfiguraciones por los fragmentos cristianos, disonantes con el fondo nativo aunque necesariamente adaptadas a él, como algunas imágenes de la Firquen (Virgen) que ejercen oficios nada concordantes con la santidad de la madre de Dios. Respecto a ésta, díjome otra india vieja: "Dicen que entre los cristianos no hay brujos. Pero tienen la virgen. ¿Y qué otra cosa que brujería es lo que hacen con la virgen?".
A trabajo inútil conduce el empeño de reemplazar creencias antiguas por nuevas de commprensión imposible. Y todo esfuerzo inútil, a la postre, resulta pernicioso. Bien se ve ello en la descarada ¡Propiedad de los indios que, por ser cristianos, no son ni cristianos mediocres ni austeros paganos. Libráronse de un freno y no hay quien pueda ponerles otro.
Los indios disculpan su ignorancia respecto de los dioses por la imposibilidad de saberlo todo. Muestran a un tiempo desagrado por nuestras insistencias irreverentemente curiosas y peligrosas. A veces salen del paso con breves contestaciones evasivas que dicen mucho pero no explican nada. Quizá a ello se deba que aún no esté en claro acerca de los famosos pillanes.
Para conocer sus creencias no hay otro medio que observar y escuchar larga, atenta y pacientemente. Esto no cabe sin el conocimiento pasable de su lengua y sin una cierta convívencia con ellos, en pie de igualdad sentida. Después de lo dicho, no es de extrañar que el indio se preocupe poco de la divinidad suprema. Cognoscible sólo a través de sus obras, está demasiado lejos y demasiado elevado sobre las miserias humanas para molestarla con ellas. Como que en verdad es mucho atrevímiento y además blasfemia e insensata presunción, el querer penetrar y explicitar su inconmensurable esencia con nuestras limitadas mentes. Esto no puede ser permitido; ni a los supremos iniciados que, por sus calidades ultra perfectas, ya traspasan, los límites de lo humano, hundiéndose en lo divino. Tanto más cuidado guarda el indio para sus divinidades menores que la menor negligencia culpable o no hacia ellas, puede ser el origen de muy serios males. Lo mismo que nosotros no molestamos al presidente de la República por el robo de una oveja, sino que para ello recurrimos al primer agente de seguridad pública, al que más a mano encontramos. Con el ojo avizor de observador agudo, el indio, atisba hasta los mínimos sucesos en la naturaleza, y ve en ellos la actividad de innúm,3ras divinidades. Cavila acerca de ellas y con asentada e imperturbable seriedad, comenta los sueños de la noche pasada en que quizás se comunicara con alguno de aquellos potentes señores. Que en los sueños es principalmente donde éstos les dan sus sabias directivas. Propiciase a los dioses con minúsculas ofrendas de lo que tiene; medio adarme de yerba, de carne, de harina, algunas gotitas de bebidas apetecibles, particularmente caía, que dicen que place extraordinariamente a aquellas señores. No es riáis lo que a vuestro dios y a vuestros santos queréis engañar con el humo de velas. Cuando el cristiano menos lo espera, sorprenderá algún ademán o leve murmullo. Siempre está pronto el indio para aplacar la posible ira de les dioses. No es riáis los que para el mismo fin, diez veces al día tenéis lista la señal de la cruz, de poderes ocultos. Como todo hombre ingenuo, el indio arde en deseos de conocer el futuro. ¡Y cómo lo logra a menudo! Es que cada uno de ellos, quien más, quien menos, posee aptitudes, dormidas en el blanco común, para penetrarlo. De ahí que observa con cuidado hasta los más menudos sucesos en la naturaleza, interpretándolos como anuncios de cosas futuras. De ahí que, considerándolos ligados a éstas, todos los días narra y comenta los sueños de la noche anterior buscando, las luces de quienes cree más sabios, cuando sus propias no bastan para darles la certidumbre. Si en ello ocho o nueve veces de diez acierta, eso no puede ser sino un juego de coincidencias, como nuestro siglo descreído llama a tales hechos, creyendo que con esa palabra los explica. El mismo deseo y la aptitud de discernir los medios que llevan a su cumplimiento, dieron origen a los numerosos peu tu we u oráculos naturales, diseminados en toda la extensión del país de los araucanos. Por lo común, éstos no indican más que la proximidad o distancia de la muerte del interesado. Lo curioso es que aquellos oráculos no mienten.
Completan el servicio de sus respectivas necesidades, los machis, personas videntes de los dos sexos y otros adivinos. Todos éstos, anormales en algún sentido: afeminados los hombres, hombrunas las mujeres. Es que la adquisición de los poderes superiores, divinos o diabólicos, hácese únicamente en desmedro de la normalidad espiritual, cuando se ansía prematuramente. De ahí también que ellos son posesión fácil de los anormales desde el nacimiento.
Los asombrosos aciertos de aquellas Personajes interesantes eran interpretados por los misioneros, como provenientes de la intervención del maligno. Lo importante es que no pudieron negarlo ellos, que eran los que más interés tenían en desmentirlos. Nuestros eruditos, menos sabios que aquellos ejemplares varones, atribúyanlos a la pericia embaucadora de lo, que ellos creen sacerdocio aborigen. Los videntes, además de otros curandero,-, de menor saber, también curan enfermedades, particularmente cuando éstas tienen su causa en daños provocados por personas conocedoras de sutiles medios del mundo oculto, que siempre afectan, más o menos profundamente, la integridad del alma. Por eso, la parte más importante de la cura, se dirige derechamente a la raíz del mal corporal, que está en el alma dañada. "Tiene enferma el alma" dicen -. Noción magna, si las hay.
Los modernos ensayos de curas por sugestión, pobres remedos de candidatos y aprendizaje, responden al mismo principio mal aclarado y peor comprendido. Débense a algunas observaciones superficiales en el enorme campo de hechos anímicos. Es cierto que a la sombra de los videntes de buena fe, medran muchos que comercializan sus más o menos potentes cualidades. Como que la hechicería blanca ¡es hermana melliza de la negra o brujería. Pero serán, en todo caso, sólo raras excepciones, las pueriles disculpas de los fracasos, que como pícaras realidades, suponen los que nunca han observado tales hechos. Todo vidente reconoce sin más, que sus poderes no le confieren la omnipotencia y son frecuentes los -casos en los que se niega a intervenir, por conocer la inutilidad de todo ensayo, confesando su impotencia. No es por lo demás, oficio, envidiable el de los videntes. Así como alguno de sus compatriotas los estiman hasta igualarlos con las divinidades, otros los difaman, odian y persiguen, tildándolos, no siempre sin razón, de brujos. Y aun en pequeños círculos, les cuesta acreditarse, por la desconfianza del indio, quien no ignora la posibilidad de una funesta doblez en el empleo de los poderes sutiles. Las brujerías son realidades incontestables y muy frecuentes en este pueblo inclinado a la hechicería y dividido, por odios, en grupos desesperadamente adversos.
A nuestros profesores podrá parecer ridícula la creencia, que puede hacerse, mal o bien, a una persona distante, con la ayuda de un cabello suyo, de una prenda personal suya o de un poco de su saliva; al indio, en cambio, no asombrará verlos tomar, en un diario, el número que, en metros de longitud, de alguna onda particular y oírlos decir: "Ahora escucharán la voz de Moscú". Una vueltita al botón y resuena la voz distante cual si estuviese presente en el aparato brujo.
Conceded, pues, su color de conjetura, que el indio manipula ondas muchísimo más sutiles, trasmisibles y captables por aparatos humanos. Como botón consonizador sírvele aquel cabello, aquel trapito, aquella saliva. . . Nada perderéis y mucho podréis ganar si colocais aquella condescendiente conjetura, en la base de vuestras observaciones, aunque no fuera sino como contralor de vuestras interpretaciones materialistas.
No tengo para qué dar ejemplos de mi propia experiencia. Ya harta materia tenéis para llamarme embustero. Aquéllos están a mi servicio. A nadie más pueden servir. A cada uno aprovecha sólo la experiencia propia ojalá penetrada en la carne viva. ¿Que no la tenéis? ¿Que nunca encontrasteis ni el mínimo asomo que justificaría tales fábulas? Pues trabajad, esforzáos adecuadamente y la tendréis. Está a vuestro fácil alcance, pero está en vosotros, no en mí. El araucáno cree en la vida ultra terrena. Pruebas harto pesadas tienen de ello Las almas de los difuntos habitan en distintos lugares. Los indios próximos al Pacífico, ubícanlos en las islas del mar grande; los habitantes de nuestras tierras argentinas, dan a las almas las eminencias terrestres. De ahí el enorme respeto a cada cerro prominente, basado esto, por otra parte, en hechos incontestables. No dudo de la procedencia oriental de esta última creencia.
Sin embargo, también en esto, nuestro, araucano muestra su origen o la influencia del occidente chileno, porque sigue siendo para él, el poniente, el rumbo fatal de la muerte. Por eso, y no por adorar al sol, da cara al oriente en sus rogativas y hacia el mismo punto hace sus acostumbradas libaciones cotidianas. Por eso no duerme con la cabeza dirigida al ocaso, que es la posición de sus muertos y de mal agüero para los - vivos. Porque el rumbo de la cabeza indica la próxima marcha como que en los alojos de sus viajes, duerme siempre con la cabeza en dirección al destino que lleva. Notable y sencillo medie, éste, de orientación, en las pampas carentes de puntos guías. Recuerdo a un vidente pampa, que lo era a pesar suyo. Era Pedro Rojas, a quien los dioses de su tribu eligieron como sucesor de la famosa adivina catrielera, la difunta Viviana García, por nombre indígena Dugu Thayén , mi política tía abuela. Ella lo designó en los últimos meses de su vida como sucesor. El se resistía, lo que le costó el tullimiento de un lado. Porque es peligroso contrariar la voluntad de los dioses. El mismo me lo contaba y relataba su asombro de incrédulo cuando por primera vez se vio en presencia del mundo astral. Era cuando el último viaje de la adivina al río Salado, donde dejaría sus nobles restos terrenos. Alojáronse una noche al pie del cerro Colón, al norte del río Colorado. De noche apareciéronsele las almas reunidas en aquella eminencia pampeana. En el enjambre de los presentes, con escalofríos astrales, iba reconociendo a sus parientes y conocidos, difuntos muchos de largos decenios atrás ... Sois dueños de creerlo o no creerlo. Nunca he dado con rastros de alguna creencia en la reencarnación. El desarrollo anímico del araucano no es suficiente para permitirle experiencias atinentes.
Encontraréis, entre los araucanos, varios vagos indicios del "país del fuego", adonde van a parar los malvados en expiación de sus maldades. Son éstos de indudable influencia cristiana. Barbaridades estúpidas, enseñaron al indio a este respecto, los antiguos misioneros. Hay pruebas irrebatibles, por estar estampadas en sus doctrinas cristianas. Allá los malos se asarán vivos, comerán sapos, culebras, y otras sabandijas inmundas -¡Cómo se regalaría algún aborigen para quien aquéllos son manjares delicados!-. Beberán azufre y plomo derretido.
Esto último era asunto más serio, pero no pegó, quizás porque el indio no puede creer en tamaños maldad infinita de su supremo dios bondadoso, quien al fin y al cabo impone su yugo, también al rey de los mundos subterráneos. Para él la vida ultra terrena es una simple continuación de la presenté, quizás en Bendiciones notablemente menos rudas. No es que carezca de la concepción de faltas y pecados aun cuando ésta difiera algo de la cristiana. Y Dios castiga infaliblemente tales infracciones, pero lo hace ya en esta vida. Las penas son pobreza, muerte de seres queridos, enfermedades, la misma muerte del pecador y otras calamidades. No se puede decir por lo tanto, que el araucano carezca de freno moral, como lo pretende don Félix San Martín, por haber interpretado mal, antiguas indicaciones mías. Como que es imposible inculcar a otro la experiencia propia. Que por eso, reconocemos la excelencia de las molestas enseñanzas paternas, recién cuando, por infringirlas, la vida nos golpea sin misericordia. Pernicioso será sacarle el freno pagano, con la, intención de reemplazarlo con el cristiano. El resultado no puede ser sino el producir el más detestable de los hombres, porque ante el respeto a la antigüedad, muero todo otro respeto. Aprovéchese el freno existente para endilgarlo, peco a poco, insensiblemente, por los caminos de virtudes cada vez mayores.
Hay, no lo negaré, en las creencias araucanas, muchas cosas deleznables. Su número aumenta a diario por el contacto con el blanco de las más extravagantes supersticiones. El indio las asimila con facilidad sin más examen ni prueba que alguna aislada coincidencia, porque la superioridad efectiva del blanco se le impone. Así por ejemplo, hasta en las predicciones del tiempo que reinará en el próximo futuro, basadas en largas experiencias, confunden a veces sus lunas, con los meses cristianos. Ahora lo antiguo en esto, responde a la realidad y lo nuevo es superstición sin fundamento. Asímismo, en el occidente, va, adquiriendo el número tres, judío hasta sus entrañas, preponderancia sobre el par cuatro, de americanísimo buen agüero. La prueba está en que en el oriente, las rogativas duran cuatro días y en el occidente tres, de acuerdo con alguna costumbre cristiana,, aun cuando en los demás asuntos, guarden celosamente sus pares antiguos. No está en la capacidad del araucano, turbado en su tranquilidad por el empuje de la vida moderna, lo de distinguir sin errores lo bueno de lo despreciable.
Esto no quiere decir que las adquisiciones, valiosas por cierto, de la mentalidad del blanco, estén fuera del alcance e del indio y sean incompatibles con su concepción del mundo. Sucede todo lo contrario. Así como el indio en un tris aprende a manejar la más complica da máquina, cuando se le enseña, también asimila pronto e inteligentemente cosas más sutiles. He aquí un ejemplo muy ilustrativo de los muchos que podría proporcionar. En aquellos tiempos felices, mi esposa había encontrado un pedazo de queso olvidado tiempo atrás en una alacena. Limpiólo superficialmente y empezó a comerlo. Yo, indignado, la reprendía pronunciándole un discurso acerca de les peligros a que nos exponemos entre innumerables seres tan pequeños que no los percibimos a simple vista. Dejó ella de comer y me escuchó atentamente. Terminada mi solemne enseñanza, víla tomar un tenedor, enclavar en él el pedazo de queso y empezar a calentarlo en el fuego al tiempo, que decía: Laya¡ mün, layai mun pichi ke calcu (moriréis, moriréis, brujitos).
Por cierto hay innumerables almas en los principios de su desarrollo, que, a causa de su enorme ignorancia nos perjudican medrando a expensas de nuestros jugos vitales. Podrés reíros de esta concepción, pero nadie podrá demostrar con razones irrefutables, que aquella interpretación, puramente aborigen, no esté más cerca de la verdad que las enseñanzas de nuestros meritorios eruditos. Además que en el presente ejemplo hay una evidente e inteligente aplicación de la enseñanza asimilada que responde al principio de que el fuego, lo purifica todo. Solamente el fuego infernal nunca podrá purificarnos de nuestros pecados. ¡Ay de ti, dios malo de los cristianos! ¡Tu cruel maldad será el principio de tu muerte!
En sus rogativas colectivas el araucano manipula poderosísimas fuerzas ocultas. Escalofríos astrales causan en mi alma, sensible a ellas, las ceremonias que las integran. Sublévase ella contra la hechicería negra de las aspersiones sanguíneas. Tiembla bajo los magnos secretos del baile caminado Amu purun.
Fórmanse para éste, dos círculos alrededor del altar, rehue, de mujeres el interno, de hombres el externo. A saltitos elásticos y cantando la plegaria, dan vueltas en sentido contrario,, mientras fuera del cerco, dando alaridos de, ya, ya, ya, ya, ya, yaaaa y galopando en la polvareda del profundo círculo, los jóvenes aumentan el ruido agradable a los dioses. ¿ Quién no se da cuenta? Dínamo humano. Ambos círculos internos, girando inversamente; macho y hembra, son representación real de ambos polos, el positivo y el negativo. El fluido que engendran es miles de veces más poderoso que el de la electricidad. Dínamo anímico, fuerzas anémicas.
La población blanca de lugares en donde hay mayores núcleos aborígenes, dice casi unánimemente que las rogativas indias siempre traen agua, que es lo que pide, como lo indica el estremecimiento de los árboles componentes del altar, provocados por sendos muchachos que todavía no han conocido a la mujer, o por un muchacho y una niña virgen. ¡Imitación ésta de las sacudidas originadas por el viento portador de la lluvia. De hecho, la lluvia no se deja esperar. No sé si por efecto de la hechicería o porque ya es tiempo que empiecen los riegos celestiales. No opino, señalo los hechos. Pero ellos no. saben lo que piden; las palabras de sus plegarias no llaman al agua, ya innecesaria en los otoños avanzados y hasta perjudicial, porque anticipan los fríos. Inconscientes de los poderes que manejan, siguen la rutina de las costumbres antiquísimas modificadas por añadiduras impertinentes, como lo es, por ejemplo, la música del acordeón que uno de los bailarines va tocando.

"Tocarías como tocan los cristianos en la iglesia", dijo uno. "¡Qué lindo sería si supiera contestó el músico. Ignorancia fatal.
Sin devoción muchos y como pasatiempo. Donde se necesita la extrema concentración de las mentes y de las voluntades. Los genios conductores de la humanidad, de acuerdo con sus sabios planes, hicieron olvidar al indio el secreto del magno invento - de una remotísima antigüedad. Millones y millones de años. Sin duda el olvido era necesario para evitar enormes males que el mal empleo de los poderes originaría. Que aquel dínamo humano, así como puede ser divina fuente de bienes inconmensurables, manejados por la maldad, convertiríanse en la más diabólica de las máquinas, inmensamente más poderosa que el más potente rayo de la muerte.
No creo sin embargo que en este caso pueda ser aplicada la antigua máxima de que "los dioses ciegan a quienes quieren perder". Aquí la ceguera no es para perdición, es para salvación. Por muchos cientos de años, por lo menos, no perecerá este pueblo digno de vivir. Después... Bueno, nada escapa a la necesidad de cambios eternos.
Tayil. -¿Qué es diré del embrujo, de sus cantos llamados tayil? Ya me he alargado en demasía, enardecido y reducido por las reminiscencias que unas evocan a otras en hilera interminable. Pero sea porque muchos son los pecados cometidos en desmedro del indio, fuerza es repararlo.
¡Los tayiles! No se me alcanza cómo ignaros frailes y exploradores inaccesibles a las variadas bellezas humanas, pudieron blasfemarlos como horrible gritería. Y siguen haciéndolo nuestros eruditos del ramo, siguiendo ciegos los relatos incomprendidos, sin haber escuchado un solo tayil o ignorando de qué infame algarada se trata, si alguna vez han tenido la suerte de oírla.
Pues, para que no entren en la trampa los visitadores urbanos, cada vez más tupidos en estas soledades, informaré lo que sigue:
Cada tayil responde a un linaje de los muchos existentes: los del sol, del tigre, del león, del cóndor, del águila, de la ballena, de la piedra, del pedernal, de la obsidiana ... Hay otros que pertenecen al viento, al caballo, a la langosta, a otros objetos y animales, que no engendran linajes.
Los eruditos los llamarán cantos totémicos cuando sepan su esencia. Evito adrede este vocablo, turbio, alrededor del cual se ha escrito una enorme literatura de encarnizadas y muy eruditas contiendas, y allá ellos con 'su sabiduría.
Compónese cada uno de pocos grupos de sonidos articulados, repetidos a voluntad, sin fin, si se quiere. Esos grupos de sonidos no son palabras de ninguna lengua humana. Si a alguna lengua pertenecen es a la lengua de los dioses. Esa es.

Algunos exploradores famosos los han oído en la Australia lemuriana, creyeron que pertenecían a lenguas extrañas de los pueblos que los cantan, a lenguas muertas quizás. Admiraron la facilidad con que los aborígenes los retienen a pesar de pertenecer a lenguas ignoradas. Engañáronse de cabo a rabo. Es la lengua de sus dioses, de sus antepasados astrales, perpetuados en las especies de alimañas vivientes. Pero el engaño sigue su vida de fantasma en los doctísimos libros.
El rumor del río hablador no es rumor: es canto tayil. "¡Qué lindo canta el río!". La gritería de las ranas no es gritería: es canto tayil. "i Qué lindo cantan las ranas!". El ruido del viento no es ruido: es canto tayil. "¡Qué hermosamente terrible es el canto del viento!".
¡Llora, pobre gusano erudito, que escribes con pluma de oro,! Nada sabes de estas tremendas bellezas. ¡Eres un pobre, un pobre hombre! ...
El más harapiento indio te aventaja en la riqueza del alma, en la comunión cotidiana con los magnos dioses que animan la naturaleza toda. ¡Llora, pobrecito!
Yo amo al indio porque he sido uno de ellos. Lo amo con toda mi potente alma. Por eso sus dioses me confiaron sus secretos. No te rías, que no serás el último en reírte. Pero llorarás mucho,. . . Mucho llorarás.
He aquí como me dictaron un tayil en castellano:
i Cómo yerras, mi pobre Azorín, cuando afirmas que el escritor no debe sentir lo que escribe! i Que debe ser una insensible máquina pensadora!
Yo siento lo que escribo. Siento hasta el llanto. Loro lágrimas dulces de reamargas. Lloro en la añoranza de lo imposible. Lloro en la añoranza del pasado feliz que nunca volverá, nunca jamás. Lloro remembrando a mi pobre compañera de corazón de oro, macizo y puro, que me colmó de su sabiduría de india pobre, de india despreciada. iIndia! ¡India mía!. . .
Lloro, no miento. A través de las lágrimas miro borrosas las letras que escribo. No miento. Mi hija, que en estos momentos me ceba el cimarrón, mi hija a quien termino de leer las palabras arrancadas con sangre de mi corazón, ella es testigo de que no miento. Viajero ignorado, peregrino de estas soledades, pregúntaselo a mi hija cuando la propicia suerte te traiga a mi pobre rancho. Entonces sabrás que no miento.
¡Pobre Azorín! ¡Cómo te engañas a tí mismo! ¿Acaso desmerece mi libro, porque lloro? Puede ser, pero no lo creo. No lo creo.
¡Pero no importa, Sheipukiñ. La "vida es sufrimiento", dijo el más grande de los sabios de los últimos siglos. Si la vida es sufrimiento, sufrimiento sagrado, sufrimiento purificador. El fuego que todo lo purifica. Si así no fuese, no valdría la pena de vivirla.
Ya pasará también este sufrimiento como pasa todo. Volveremos a juntarnos, a unirnos en un abrazo interminable. Primero en el mundo de las sombras, después aquí mismo, en esta Araucanía. Eso será cuando el pueblo de la Araucanía sea uno. de los más felices de la tierra. Tú contribuiste a su felicidad ayudándome a mí, para ayudarle. Ambos sufrimos por él, porque por bregar por su felicidad, no pude darte riquezas. Pero con poco te conformabas.
Por eso, en pago, de nuestros sufrimientos, volveremos a nacer aquí. Y yo te enamoraré de nuevo y seremos felices. Tú volverás a tender los pellejos ovejunos sobre el seno benigno de nuestra madre tierra. Ahí dormiremos otra vez juntos, abrazaditos en un amor sin fin. Al apuntar el día y a cualquier hora, volverás tú a cantar tayil tras tayil. Y yo te escucharé con pía devoción porque habré comprendido aún mejor, la lengua de nuestros dioses, los dioses indios.
Sí, otra vez nos juntaremos aquí, en esta patria nuestra, patria -del indio, santificada por tu presencia.
i Qué felices seremos otra vez, Sheipukiñ, india mía!
No te enojes, Azorín, te niego el derecho de hacerlo. Aquí soy rey yo.
Y tú, detractor de nuestro paria, responde: ¿acaso puede ser detestable y abyecto, como tú pretendes, un pueblo capaz de hacer vibrar tan intensamente el alma de quien no es ignorante?
Y tú, amigo don Félix San Martín, que te burlas de lo que llamas sensiblerías, en tu pobre escrito, ¿te burlas quizás porque viste mis ojos humedecidos en aquella noche memorable para ambos? Repréndemelas si te atreves. Pero no te atreverás porque sabes que soy capaz de sentir profundamente, capaz de sentir hasta desgarrar mi corazón, pero que prescindiré de todos los sentimientos, que los ahogaré bajo el mandato de la razón, cuando me ponga a arbitrar medios a la desgracia india. No te atreverás porque sabes que no tú, sino yo, soy el rey aquí, rey soberano por el derecho de los conocimientos adquiridos en diez mil días de sufrimientos, rey soberano por el derecho del amor que todo lo vence. No el rey de mis sueños infantiles, sino rey de mi realidad hombruna ya tordilleando.
Pero volvamos al embrujo del tayil. Harto, hechicero es, por cierto.
Tayil no es canción común, la que se llama ül, nombre con que se designan también las plegarias cantadas. Tayil por lo tanto no es plegaria. Es un canto destinado a efectos hechiceros; que para ésos se presta su tonada de poca variación, la que se hace más borrosa en la consonancia dulce e indefinida, que debe a su particular modo de ser cantada. Por eso se usa también para provocar el trance astral de los videntes.
Cántase como sigue: la mujer conductora empieza la tonada. Al empezar ella el segundo compás del tayil, entra otra mujer, entran dos, tres. No hay reglas fijas. Al entrar éstas a su vez en el segundo compás, entra a, cantar otra u otro grupo de ellas. Si con ello no se agotan todas las mujeres presentes, empiezan las restantes del mismo modo en el momento que les parezca oportuno, siempre guardando el compás. El resultado no ofrece disonancias, porque en su sencilla música aborigen de cinco tonos, las tonadas están inconscientemente arregladas de modo que aquéllas se evitan. Atiéndase al canto de las ranas y se tendrá una idea bastante exacta del efecto, porque su canto es un verdadero tayil, pero uno solo, mientras que las indias enhebran uno tras otro.
Si las cantoras son pocas y entre ellas hay alguna voz chillona, o de otro modo desagradable, el efecto del conjunto no es envidiable. Pero cuando las mujeres son muchas las veces chillonas quedan perfectamente tapadas y el efecto es de más agradable consonancia con algo de difícil definición, porque parece venir, como en realidad viene, de los mundos ocultos, sutiles y tremendos a la vez.
Quizás se necesite especial predisposición de la sensibilidad para sentir sus bellezas; no lo sé; recomiendo, sin embargo, a quien toque escuchar algún Tayil , que si no lo soporta de cerca, que se aleje a conveniente distancia -donde se borra lo que en el raro canto puede molestarle.. No dudo que de ese modo; logrará familiarizarse con la extraña belleza.
El modo peculiar de cantar los tayiles responde, sin duda, a la concepción aborigen del canto - coral. Con seguridad que no es puramente araucano, sino extendido muy lejos en el continente americano y aún fuera del mismo. Recuérdese lo que narra Darwin acerca del modo como los indígenas de la Tierra del Fuego ayudaban a cantar el himno inglés. Es la mismísima cosa aquí explicada.
Este modo de cantar los tayiles, facilita a un tiempo su aprendizaje. La conductora del canto es la mujer más experta en él. Las otras le siguen fielmente sin exceptuar a las novicias, como he oído repetidas veces a las mujeres que, sin haberlos oído jamás, cantaban por primera vez tayiles extraños a su grupo.
Y he aquí otra excelencia de la potente alma indígena. Cantar así por primera vez, y correctamente, cantos ignorados, exige un notable esfuerzo del que yo no sería capaz y dudo de que haya muchos blancos que lo sean. Pídese para ello un buen oído, capaz de cantar al vuelo el canto ajeno. Pídese además, la doble atención al canto ajeno y al propio, los que no deben desentonarse ni desacompasarse.
Dichoso me hallo que, para la confirmación de lo dicho, tenga un testigo de peso en el sabio Darwin porque dudo que haya quien crea mi simple, palabra, tan extraordinario es el caso.
Por lo dicho se ve que son las mujeres las que cantan los tayiles, aunque no faltan hombres que, lo hagan, particularmente los que son videntes. Los tayiles, a pesar de su índole trascendental, no son necesariamente antiguos. De tanto en tanto - como lo he comprobado por mi experiencia personal-, aparece algún tayil nuevo que el cabecilla vidente enseña a su gente después de haberlo recibido durante el sueño de sus particulares genios tutelares. Conozco también algún tayil enteramente individual obtenido por el mismo camino de personas de videncia no prominente. ¿Y para qué no decirlo? Yo también tengo anotados dos de mi propiedad, que me fueron dictados en sueños. No los uso sino guardo sus poderes para la oportunidad en que puedan ser útiles a nuestro indio mártir.
De ahí se deduce sin esfuerzo, que los acervos de tayiles responden a muchas variantes regionales. Los conocedores dicen que los tayiles de nuestros araucanos pampas son de origen tehuelchu. Podrá haber notables diferencias, pero la esencia de la afirmación no es dudosa. Ellos absorbieron en sí, la antigua población pampeana de parentesco Patagón. De común religión, pero de ceremonial distinto, llegaban ellos en el principio, a las pampas en pequeños grupos que, buscando la necesaria sociabilidad, asimilaron poco menos que todas las costumbres y el ceremonial antiguo de la nueva patria. Lo mismo que me pasa a mí, que rodeado del mundo criollo, apenas si conservo algo de Yugoslavo.
Con el resto del ceremonial adoptaron también el baile particular de la tierra, llamado por eso Puel Purún, baile "padentrano" o también el Logcomeo, con la cabeza, por la particular¡dad con que, ésta también participa de los movimientos acompasados al toque del tambor, al sonido eventual de la trutruca, más algún otro instrumento, y al canto de los tayiles, que es precisamente donde sobresale más su sello linajero. (Totémico, dirían aquellos otros que ya conocemos).
Usase este baile en ocasión de las rogativas, aunque no siempre, y falta en Chile. Usábase mucho en las fiestas llamadas huecunruca, fuera de la casa, conocidas por fiestas patagonas llamadas "casa bonita", de que nos habla Musters. Me la palpito que en el fondo de este nombre hay un error. Primeramente, porque creo que la traducción araucana del nombre patagón debe ser más exacta que la de Musters, quien no pasó de los primeros balbuceos en la difícil lengua. Después, en araucano, "bueno, agradable, bello, bonito", se traducen con cüme, vocablo que en su fondo nada tiene que ver con aquellas calidades, sino significa "ir allá", como si dijéramos: "es pasable", en vez de, "está bien". Tal conexión de significados permite sospechar que en las lenguas patagónicas, también aquellas calidades tengan que ver algo con algún vocablo indicador de translación, que pudiera responder al araucano Huecún, "afuera". (Hue: nuevo; Cun: linda; ruca: casa. Linda casa nueva).
Luego, conjetura. Si la suelto, es para llamar la atención hacia cosas que tardarán en ocurrírsele a alguien. Porque la costumbre es que todas las ovejas sigan a la primera que sale del corral o pasa por el puente.
Hay mujeres que cantan los tayiles con frecuencia. Otras se reservan para las ceremonias públicas y para las rogativas familiares. Usase en otras -circunstancias importantes de la vida, como conjures de la buena suerte. Así cuando el hombre sale de viaje, las mujeres le despiden con tayiles, cantando en primer lugar el de su linaje.
Suenan retozones los tayiles en los coros que acompañan los bailes. Son dulces votos de añoranzas cuando el viajero se pierde de vista en el recodo del - camino. Son de lúgubre desesperación cuando por última vez acompañan al difunto rumbo a la sepultura.
Los he oído en todas aquellas ocasiones y siempre me han conmovido, ya - con saltona alegría, ya con resignada tristeza.
Todavía rememoro vivamente el primer cantar de los tayiles que he oído -veintisiete años atrás, en la costa del río Colorado arriba, entre dos bravas travesías-. Estaba recién casado. Fui con mi suegro a visitar a una familia india amiga, que vivía río abajo. Rancho decente de quincho: al frente algunos corpulentos sauces sombreando una parte del limpísimo patio. Antes de acostarnos nos regalamos con unos alones de avestruces y con riquísimo charque de guanaco empapado en grasa de potro. Madrugamos la mismísima alba madrugadora. Ya los hombres habíamos tomado varios amargos, cuando apareció la primera finísima raya del claror anunciador del día. El lucero "bochincheaba", bajo aún, repuntando las demás estrellitas. Yo no me daba cuenta de otra cosa que de la pausada conversación de los viejos, que no entendía, y de los sorbos del mate.
De repente quedé tieso, e interrogué a los viejos con los ojos bien abiertos. Un canto ... Pensé en las posibles hadas del pequeño sauzal. Los viejos me lo explicaron. Eran las mujeres que cantaban sus tayiles. Salimos. Bajo el sauce más alto y más grueso, estaban de pie cuatro mujeres, mozas y maduras, con las caras vueltas hacia el naciente. Cantan. Cantan ... Una maravilla de canto. ¿Así habrán cantado las vestales romanas? ¿Así cantarían las hadas patagónicas? Sí, las hadas pampeanas y patagónicas, remedando el canto de sus dioses. Escalofríos dulces, estremecieron mi alma...
¡Ay, qué lejos quedaron aquellos benditos tiempos! ¿Por qué no me habría quedado yo también, con mi compañera? No lloraría ahora ... Pues bien. Hemos visto la correspondencia entre los tayiles y los linajes de nuestros indios reflejadas en los nombres de sus familias. Los tayiles que ostentan la relación mencionada, llevan también el nombre de Kümpém tayil o simplemente kilmpem, vocablo que justamente significa el linaje, o traducido con alguna libertad, el apellido, ya que pasablemente, corresponde a nuestros apellidos, como, hoy los usamos los euroamericanos.
La mayoría de aquellos kümpem son nombres de animales o reducibles a éstos a base de datos seguros que no cabe explayar aquí. Serían, por lo tanto, nombres llamados totémicos por los estudiosos del ramo.
Es difícil definir esta concepción de los mismos, ya que los estudiosos que usan el vocablo, no están concordes acerca de su contenido. Pero elevándonos libremente por sobre las divergencias, aunque en los araucanos de ahora no he dado con las luces deseadas, podemos decir que, su esencia consiste en que los nombres totémicos responden a los animales de los cuales se dice cine descienden los respectivos linajes. Una nota parcial de Havestadt, muy clara. corroboraría, en parte, esta concepción con relación a los araucanos. (Recientemente, preguntando a Pablo Paillalef sobre su linaje, me respondió que era el manque (cóndor) elegido por sus antepasados, solamente en razón de admiración por esta ave.)
Supongamos que así sea. Preguntaría yo entonces: ¿Cómo hemos de entender aquella descendencia, en sentido darwiniano o en algún otro?
Permítaseme que, aunque no fuese más que para variación de la lectura, inserte aquí una algo atrevida conjetura. Quiero con ello contrapesar de un solo golpe, las especulaciones totémicas, ya más que aburridoras, y la no menos atrevida conjetura darwiniana, sin tener en cuenta a sus impotentes imitadores, que quieren presentar como realidad lo que el maestro, sin lugar a duela, Estableciera como calidad conjetural.
Los mismos darwinianos se opondrían a que el hombre descienda a un tiempo de los tigres, de las águilas, de las ballenas, y de otro número considerable de variadas alimañas. Yo no me opongo.
Para justificar mi posición distinguiré al hombre físico del hombre astral, e, en último término, espiritual, si se quiere. Cada uno de ellos siguió sus propios caminos de evolución.
Antes que apareciera el hombre material sobre la faz de la tierra, su astral ya había pasado por innumerables encarnaciones.
No diré que progresaba pasando a través de les innumerables cuerpos, porque con ello nada diría, ya que el progreso desde un punto de vista es inevitablemente retroceso desde otros muchos. El astral, o sea su alma en cada encarnación acumulaba cierta cantidad de experiencias que hacían mayores sus aptitudes, las que cada vez se diferenciaban más. 'Para poder aprovecharlas, buscaba como medios de reencarnaciones cuerpos provistos de cada vez mayor número de instrumentos que, por su parte también, iban diferenciándose.
Llegó el alma después de ignotos millones de millones a necesitar al cuerpo altamente dotado del hambre que, sin embargo, no era el hombre material de hoy, expresión de otra suma de aptitudes nuevamente adquiridas en continua evolución.
La última, encarnación en cuerpo animal, responde al kumpem o apellido de cada linaje.
Todos los animales, como seres materiales, con alma de potencialidad humana, y el mismo hombre material, cambiaba poco a poco su forma primitiva. En el curso de esta evolución material correspondiendo a las necesidades del alma, diversificábanse en numerosas especies, de las cuales, unas, se extinguieron y otras, más o menos transformadas, alcanzaron hasta nuestros días. así como lo enseña el estudio de los fósiles.
Sabemos que hoy se reconoce, sin más, que una especie puede formarse de otras, pero hay órdenes, familias y hasta géneros enteros, que se resisten tercamente a todo correlacionamiento a base de los descubrimientos de los restos de antiguas vidas. La causa es sencilla. Responden a distintas creaciones, ya sea, que éstas se hayan hecho con ayuda de seres superiores, ya sea por la simple capacidad plasmadora de los astrales. Probablemente ambas causas tienen su parte en aquéllas.
Uno de los géneros refractarios a todas las tentativas de reducción es el hombre material, aparecido sobre la tierra, quizás en lo que se designa corno era secundaria. Los dioses sólo saben por ahora, cuántos millones de años ha. Que quien lo sabe a ciencia cierta, ya por ello mismo es dios. ¿Por qué es irreductible? Porque es producto de una creación particular, sin haber necesitado - como lo ha necesitado su alma- pasar por todas las formas minerales, vegetales y animales.
En vano os afanáis, ciegos ante la evidencia, y sordos a las razones. El hombre no proviene de especies simiescas. Al contrario, algunas de, éstas, que no procedan de creaciones particulares, quizás desciendan del hombre.
Es ésta una conjetura sostenible por lo menos con razones equivalentes a las que forman el sostén de la conjetura darwiniana,. Tanto tiene de sueño o de visión atrevida la una como la otra. y no puede llamarse en serio hombre de ciencia y menos hombre sabio, quien no tenga en cuenta ambas en las interpretaciones de los descubrimientos, ya tan numerosos que aplasta n y que ya empiezan a exigir especializaciones por géneros. Porque no es la multitud de los conocimientos parciales lo que nos lleva a la sabiduría, sino la facultad de encontrar la unidad en lo múltiple.
No es m¡ sabiduría la que expongo aquí; yo la he aprendido de otros mundos más sabios y sólo le he dado un retoque, de acuerdo con mi propia mentalidad.
No tengo por que argumentarla. Aún no ha llegado el tiempo propicio para ello. Que la conjetura se adelante en medio siglo, con un siglo o quizás más, al estado intelectual euroamericano de hoy.
Si se quiere saber por qué escribo estas cosas, algo distantes. de nuestro hilo principal, diré que simplemente para demostrar qué proyecciones tremendas tiene el estudio concienzudo del indígena americano. Con ello a un tiempo acentúo su valer, sirviendo así, indirectamente, al fin que me propuse.
Volviendo a las creencias araucanas, no faltará quien note sus coincidencias con las creencias de otros pueblos de las más distintas partes del mundo, y hasta notables concordancias con el mismísimo cristianismo. Son éstas y la extrema tolerancia religiosa del araucano, las que facilitan la aceptación del cristianismo por su parte aunque éste se reduce, por lo general, al bautismo y, cuando más, a alguna fórmula aprend¡da lorunamente y pronunciada sin la menor comprensión.
Las coincidencias menores de las religiones pueden deberse a la simple observación inmediata de cada pueblo, aunque no excluyen influencias mutuas entre ellos. Las concordancias superiores tan por encima hasta de la misma mentalidad cristiana de hoy, proceden de una sabiduría potentísima y antiquísima, revelada o conseguida por propios esfuerzos, ya en los tiempos de la Lemuria, que en su mayor parte yace cubierta por las aguas del mar Pacífico, quedando no sumergidos, pequeños territorios situados en todo el contorno de su circunferencia. Líganos, por lo tanto, de éstos, algo también a los argentinos.
En el estado de los conocimientos modernos, en cuanto llegaron a -mí estas afirmaciones, no son atrevidas arbitrariedades, sino ineludibles postulados de la razón desapasionada, las única que merece el nombre de ciencia aun cuando, no pueda medirlo todo, contrariando con ello, las exigencias de nuestras ciencias oficiales. Estas son verdaderos criaderos de ignorancias, irracionalidades, insensateces, pedanterías, dislates, disparates, sandeces, necedades y estupideces.
Aún creo que a mi pobre paleta lingüística le faltan varios colores para completar la pintura de este cuadro realista que refleja el estado actual de la intelectualidad euroamericana.
Para redondear diré que, hasta donde he podido recoger noticias de las creencias de otros pueblos americanos, todas ostentan la hechura en el mismo molde. Conocer bien a una de ellas, es tener la llave maestra para todas las demás.

DATOS DE MI VIDA
por Juan Benigar (1883-1950)

Siempre que se me han solicitado datos de mi vida para ser publicados, los he negado, porque carezco de vanidades y no trabajo para la fama. En tales casos recuerdo a Homero, cuyo lugar de nacimiento se disputaban siete ciudades; quisiera valer lo que él después de tres milenios y aun en aquel rasgo, en sí, insignificante.
No es el hombre el que vale sino sus obras. Las mías son hasta ahora tan pequeñas que no me creo digno de ver figurar mi nombre en letras de molde, salvo en los escritos donde la honradez me obliga a cargar las responsabilidades que de ellas pudieran surgir. Para divulgar las vidas humanas, tiempo hay después de la muerte, cuando las eventuales alabanzas no pueden despertar en nosotros apetitos de orden inferior y cuyo asomo en mí, siempre he tratado de sofocar en el germen.
Soy simplemente un pobre ser humano que, cual los demás, cayendo y levantando, lucha por la inasequible perfección.
Consecuentemente debiera negar toda noticia acerca de mi vida. Pero resulta que sobre la misma corren las más variadas versiones en donde los autores reemplazan la, verdad por su fantasía periodística.
Yo sé que quiéralo yo o no, en mi patria de origen se seguirá escribiendo sobre mi persona, estimándome como a una gloria de nuestra nación, aunque yo no haya, contribuido en absoluto, para que de mí se forme tal opinión. Que aún estamos lejos de ello, aunque mi deseo es su realización, no por mí, sino por el pueblo de donde he salido.
Soy pues, esloveno por los padres y croata por el nacimiento y por la educación.
He nacido en Sagreb en 1883. Allá he estudiado hasta rendir el Bachillerato Gimnasial o Humanista en 1902. Cuatro años en la ciudad de Graz y luego en Praga, cursando la ingeniería civil.
En 1908 me he trasladado a este país. Aquí. en 1910, me he casado con una india pampeana, la excelente doña Eufemia Sheipukiñ Barraza. De ella tengo seis hijos varones y cinco mujeres. Ella falleció en 1932. He vivido en el Territorio de Río Negro hasta 1925 y desde entonces aquí en la frontera chilena del Territorio del Neuquén.
He publicado en Croata una gramática búlgara por el año 1904 y 1905 y además dos artículos sobre mi patria, obras juveniles que me colocan entre los modestos precursores.
Entre los años 1924 y 1929 he publicado los siguientes trabajos en los boletines de la Junta de Historia y Numismática Americana, hoy Academia Nacional de la Historia: a) El concepto del tiempo entre los araucanos; b) El concepto del espacio entre los araucanos; e) El concepto de la causalidad entre los araucanos; y un estudio crítico sobre la obra de Tomás Falkner: Descripción de la Patagonia, en la publicación "Biblos" de la ciudad de Azul (Provincia de Buenos Aires) El calvario de una tribu, (estudio social).
En "La Voz del Territorio", editado en Zapala (Neuquén) : Los chinos y los japoneses en América.
Independientemente he publicado: El problema del hombre americano.
Sin haberío merecido con mis obras, soy Miembro Correspondiente de la Junta de Historia y Numismática Americana desde el año 1924.
El nombramiento lo considero sólo como un estímulo por parte de los componentes doctos de esta generosa nación.
Tengo empezados varios trabajos lingüísticos, históricos Y sociales, algunos de ellos adelantados.
La descomunal lucha por la existencia, no me ha permitido terminarlos hasta ahora. Autorizo a que algún día se dé a publicidad esta carta en su integridad; hay en ella enseñanzas y cosas muy humanas, que pudieran ser muy , provechosas a nuestra juventud.

Gracias a la web escritorespatagonicos.8m.com

Serra Pamela

2009-11-28T06:57:00.001-08:00

Hoy...
Después de mucho tiempo,
Me reencuentro conmigo a la distancia
Inmóvil... miro el reflejo de mí misma,
Despertando a un nuevo mañana.

Hoy...
Después de mucho tiempo,
Quiero seguir caminando con mi alma...

---------
Deseo …

Quiero
que salga a la luz este momento,
encontrarnos, mirarnos y entendernos,
buscar senderos que guíen nuestros pasos,
paralelos y próximos, sin velos

Que me encuentres a la vuelta de la esquina
y encajemos uno a uno sentimientos,
levantando paredes que resguarden
al amor que florece desde adentro

Quiero...
descubrir de nuevo en tu mirada…
que es posible que sea más que un sueño...

--------------

Mirada...

Qué hilos mueve el titiritero de las sombras,
cuando me enfrenta a esa mirada tuya?

¿por qué quiere detener de pronto,
la calesita triste de mi vida,

hacer que gire locamente, sin logica...
mareando por dentro mis sentidos...

¿Es o lo imagino?

Por un instante

me pierdo dentro de tu calma profunda,

navego en la paz de esos ojos,

... y tiemblo de pensar

que sea posible!!!

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Para Adriana: (A. Riesgo, Doctora de nuestro pueblo, fallecida el 7 de marzo de 2006)

Hoy con llovizna, San Julián te recuerda
mojando con lagrimas las calles,
como si quisiera lavar la memoria…
cortar la lenta agonía de las horas…
e imaginarte volviendo a la tarea
con tu sonrisa amable y soñadora…

Con alegría hiciste tu trabajo,
dedicándote a él hora tras hora,
grabando tu paso por las vidas
de los que curabas con pasión arrolladora...
¡ Cuantos consejos diste en este tiempo!
¡ A cuántos niños recibiste pronta!
... Cómo esas manos de curar a otros
quedaron mustias cuando ese gran ogro
invadió sin piedad tu territorio...!

Cae el día fundiendo el horizonte
…tiñendo en rojos el cielo patagónico,
... detiene la lluvia su lamento,
ofreciendo un paisaje misterioso,
como homenaje especial a tu memoria…
sabiendo que estas junto a los tuyos
... como Angel etéreo y silencioso...
8/3/06

Pamela nace el 17 de abril de 1971 en Puerto San Julián, donde vive aún en la actualidad, es docente de inglés y educación inicial. Escribe desde hace muchos años ´pero aún no ha editado una obra personal. Integra el Grupo Literario Unicornio

Canobra Pablo

2009-11-27T05:10:00.000-08:00

Fragmento de la novela aún inédita "La Bahía y las almas"

II- EL INICIO DEL TORMENTO

[…] el duende no llega si no ve posibilidad de
muerte, si no sabe que ha de rondar su casa, si no
tiene seguridad que ha de mecer esas ramas que todos
llevamos, que no tienen, que no tendrán consuelo.

Juego y teoría del duende, Federico García Lorca

Los altos álamos de la casa se cargaban de sonidos, que decantaban en
continuas melodías de viento. Mientras, los tamariscos lindantes se mecían
rítmicamente, produciendo secuencias como de bramidos, ante la intensidad
del repetitivo accionar y despegar de movimientos.
Dentro de la vivienda, el despertador hizo sonar sus campanas metálicas
una y otra vez. El brazo cansado de Bernarda intentó apagar ese sonido estridente
y desagradable. Pero solamente logró hacer que cayera al suelo, sobre
el piso ahuecado de madera. Luego, lo tomó y bajó la perilla que accionaba
la alarma. Y, en tan sólo unos minutos estaba en la cocina, con tres de sus
pequeñuelos hijos bien peinados, a un costado y con abundante gomina; ya
sentados a la mesa, en espera del desayuno matinal. Asimismo, sabía que
faltaba uno. Pero, disimuló un rato mostrando indiferencia hacía los demás.
Tomó la pava y comenzó a servir el agua hirviendo en las tazas de cada uno.
Luego, les acercó una fuente repleta de pan recién horneado. Y dirigiendo la
mirada hacía Alexei, le dijo:
−¡Hijo anda a llamar de vuelta al perezoso! −ya va a ser la hora en que
deben salir rumbo a la iglesia. El padre me recordó que los necesita temprano
para que se preparen de monaguillos ¡Qué se levante en minutos ese holgazán,
o voy a buscarlo!
No tardó en llegar la respuesta:
−No hay caso mamá. No se levanta…
Bernarda, fue y trajo consigo una jarra con abundante agua fría que había
retirado con antelación del aljibe. Seguidamente, caminó hacia la habitación
lentamente sosteniendo el pesado recipiente. Al rato, se escuchó un pronunciado
grito. El descanso y el sueño de Teodoro, habían concluido abruptamente.
Aun no había una señal permanente en el territorio de Santa Cruz. La radio,
trasmitía en una edición experimental y en directo desde Rio Gallegos.
−¡Señores y señoras! ¡Familias del territorio! ¡Llegamos a las 00:00 horas!
−¡¡Feliz Navidad 1960 para todos!!
Las copas de los integrantes de la familia comenzaron a sonar, al impactar
una con otra. Había llegado la hora del esperado brindis de noche buena. Una
alegría tremenda, inundaba y conmovía a todos los que estaban allí presentes.
No alcanzaron a pasar muchos minutos, cuando Teodoro ya tenía su campera
de cuero puesta y abrochada. Listo para salir al encuentro con sus amigos.
−¡Hasta mañana para todos! −¡Voy a saludar a los muchachos! −dijo,
ansioso y contento.
−¡Pórtate bien! −le advirtió su madre, sería y frunciendo el entrecejo.
−¡Sí vieja! −quédate tranquila −respondió Teodoro−.
Salió con gran entusiasmo. Recordando, que ha último momento habían
acordado encontrase afuera de la Española, y rumbo allí se dirigió. Mientras
comenzaba a caer una leve llovizna, que mojaba sutilmente las veredas esporádicas,
por las que caminaba.
Al llegar, se encontró con sus amigos Carlos y Amilcar, que lo esperaban
debajo del faro esquinero. Fatiga, aun no estaba allí. Estuvieron un rato charlando,
pero todavía era muy temprano y la lluvia se estaba haciendo un poco
más continua y tediosa. Así que resolvieron pasar un momento al bar Pretor,
que les quedaba cerca y además era un lugar tranquilo donde se atendía bien
a la gente joven.
Caminaron juntos por las calles en dirección al bar, bien cerca cada uno
del otro. Todos con la cabeza gacha como queriendo esquivar, el chisporrotear
de las gotas precitándose sobre sus rostros jóvenes. Las que parecían chispas
encendidas de fuego, por el reflejo continuo de las luces callejeras.
Una vez allí, saludaron a la dueña y prontamente ocuparon un lugar en la
esquina de la barra. Seguidamente, estando por fin distendidos y contentos,
bromeaban entre ellos.
−¿Nos sirve una vuelta doña Mirta? −¡Pago yo! −dijo Teodoro−.
La mujer que era muy amable y bien parecida, aunque sólo algo madura;
contaba con una silueta muy voluptuosa. La cual solía exhibir de frente al
mostrador cuando apoyaba sus grandes pechos sobre el mismo. Que podían
observarse en toda su separación por el marcado escote, que se dejaba apreciar
a través del tul escarlata. Reposando en toda su inmensidad ambos, sobre el
rígido tablón de madera.
Los parroquianos que bajaban de las campañas de esquila, solían quedar
atontados y despavoridos observando aquella bella estampa de mujer. Y sin
retirar, ni desviar su mirada del voluptuoso escenario, pedían respetuosamente
una y otra vez continuas copas. En su afán de que los minutos no trascurran
exiguos, y puedan demorar su retirada del precario pero excitante lugar.
−Atilio está cada día más “bizcocho” desde que comenzó a ir al bar −solía
decir Fatiga, burlándose de uno de sus amigos que era estrábico .
Al cabo de unos segundos, la mujer trajo tres botellas de cerveza que
sacó de la heladera amarillenta. Luego, tomó el abridor y destapó una por una.
Escuchándose seguidamente el característico: “chisss” al liberarse el gas de
cada una de ellas.
El gato negro de la dueña, que se encontraba acurrucado detrás del
mostrador, bajó a la segunda estantería donde faltaban algunos envases de
vidrio; mientras miraba expectante, ronroneando y entrecerrando sus ojos
en intervalos pausados para lograr dormir un poco más, y despertar con la
escucha de algún ruido extraño que le incomodara, perturbándole sus breves
y continúas siestas.
En un momento se escuchó el abrir crujiente de la puerta de calle, y
dos clientes nuevos ingresaron al recinto. Saludaron a la dueña por la nueva
Navidad 1960. Y uno de éstos dirigió una enérgica mirada despectiva; direccionada
hacia el grupo de jóvenes que se encontraban cercanos a la barra
del mostrador. Era el cabo de Policía Juan Bermejo. Un hombre sigiloso en
el cumplimiento de su función policial, pero, habitual tomador excesivo de
alcohol de bajo costo. En ocasiones, cuando éste solía llenar su garganta un
poco más de cuentas, tenía la costumbre de demostrar y validar su autoridad.
Además, también se decía que cuando los parroquianos dejaban de invitarle
copas, comenzaban las amenazas e intimidaciones hacia un posible arresto.
Esa noche Bermejo, y su amigo Luís llegaron al boliche de Mirta como solía
ser habitual los fines de semana, a tomar unas cuantas vueltas, fumar varios
cigarrillos, hablar del tiempo, de algún vecino escandaloso, y otras tonterías.
−¡Dos oportos, doña Mirta! −dijo Luís a la mujer, en voz alta.
−¡Enseguida muchachos! −respondió Mirta.
La atmósfera comenzaba a cargarse de miradas desafiantes. La luz azul
de la pared se reflejaba celeste, descansando sobre una gran nube de cigarros
y vapores de alcohol.
Carlos sacó de su bolsillo una armónica y se la dio a Teodoro. Éste la
tomó, y comenzó a tocar algunos fragmentos de melodías conocidas: “El día
que me quieras, la rosa que engalana…”. Las notas musicales de la canción de
Gardel se escuchaban, bastante armoniosas en el recinto sombrío y cargado
de humedad.
−¡El músico se ganó una cerveza! −dijo la mujer, sonriente. Mientras, sus
amigos y Luís lo aplaudían. Teodoro había comenzado a ganar un poco de
popularidad en esos momentos, entre los allí presentes.
−¡Esta se la dedico usted, doña! −exclamó Teodoro−. “Palomita blanca
que…”
−¡¡Buen repertorio nene!! −replicó la dueña del bar, algo ruborizada.
Hasta que de repente; se escuchó el timbre grave de otra voz que provenía
de las mesas algo alejadas:
−Muy lindo el repertorio, doña, pero el horario de protección al menor
era hasta las 22. ¡Los nenes no deben caminar donde andan los mayores!
¡Los pendejos al levantarse de la silla, no tardan en dejarla orinada! −afirmó
Bermejo−.
−¡Y a usted milico quién lo invitó a la fiesta! ¡Seguro que ni para tocar la
flauta sirve! −respondió Teodoro–. Mientras sus amigos le susurraban al oído
“no le hagas caso que te va a pegar, es un tipo grande”.
−¡Acá no quiero riñas! Es noche buena… ¡Déjense de embromar! −dijo
Mirta, con marcado enojo tratando de evitar el posible enfrentamiento.
−¡Vení gallito, vamos para fuera! A ver si sabes cacarear... −Insinuó Bermejo.
Ambos salieron fuera del local, pareciendo eminente la confrontación. Se
apartaron unos metros del local y Bermejo le preguntó:
−¿Qué es lo que te pasa, nene? ¿Querés que te limpie los mocos?
Bermejo tiró una bofetada al rostro de Teodoro, la que éste esquivó sin
complicaciones. La lentitud del movimiento del cabo, era propiciada por la
ingesta avanzada. Seguidamente, el joven de veinte años respondió con otra
bofetada. Pero ésta fue certera, sumando también la acción de una patada que
hizo que el contrincante caiga súbitamente desplomado al suelo.
−¡¡Mi pierna!! ¡Mi pierna! −gritó Bermejo.
Salieron los clientes rápidamente del bar, aunque inútilmente. Ya que la
pelea había terminado. Bermejo ahora tenía una pierna rota y Teodoro intentaba
ayudarlo a levantar. Pero el cabo no podía incorporarse.
−¡¡Qué hiciste!! −le reclamaban sus amigos. La que se te va a venir. Dicen
que éste es uno de los preferidos del comisario. Cuentan que le hace los asados
en verano, y que a veces suelen tomar juntos.
Teodoro miraba atónito la escena, no sabía el modo de reaccionar. Habían
comenzado a salir parroquianos de otro bar cercano, llegando al lugar para
informarse lo que acontecía en ese momento: “un suboficial de policía con una
pierna fracturada por un extranjero”. La indignación comenzaba a reinar en el
lugar. Un tal Riveros, no tardó en salir corriendo hacia la comisaría, a fin de
dar cuenta de lo ocurrido.
Llegó al lugar desesperado evidenciando gran agitación y exaltación, al
tiempo que gritó al suboficial de guardia:
−¡Agente! ¡Su compañero Bermejo esta tirado en la calle moribundo! ¡Un
chileno lo golpeó para matarlo! ¡Esta agonizando fuera del bar Pretor!
Estas frases parecieron descontrolar a toda la guardia, que al momento de
escuchar la denuncia, comenzaron a chocarse unos con otros de la constante
desesperación por encontrar su equipamiento para intervenir y reprimir el
desacato.
Del bar Sporman llegó José, un muchacho que justamente se encontraba
allí con su camioneta, a fin de tratar de ayudar al lesionado.
Teodoro junto a José y Amilcar, colocaron una frazada en la caja del rodado.
Luego tomaron a Bermejo y lo acomodaron en su interior, para llevarlo
rápidamente al hospital del pueblo.
−¡Ya, está compañero! Ahora vamos para el hospital. Discúlpeme que se
me fue la mano, pero usted estaba muy cargante conmigo −decía Teodoro, con
la voz apabullada y temblorosa por lo sucedido.
En esos instantes se escuchó el motor de un auto que se acercaba a gran
velocidad y en contramano. Asimismo, por la esquina contraría al bar sonaban
las herraduras de dos caballos, en los que se veía a dos jinetes uniformados
que dejaban caer ambos, su brazo derecho a un costado, en el cual sostenían
una fusta trenzada.
La camioneta, en esos momentos ya había salido rumbo al hospital. Teodoro
quedó parado en esa esquina cerca de un poste de telégrafo. La luna, en
cuarto menguante, alumbraba débilmente su silueta, que a la vez proyectaba
su sombra hacia la bocacalle y la agrietada vereda.
−¡¡Alto carajo!! −gritó Espínela, el robusto sargento de sienes plateadas,
mirada sombría e implacable y gruesos bigotes enmarañados.
Teodoro no atinó a hacer ningún movimiento, sólo permanecía parado en
aquella esquina, estático y con un miedo extenuante que adormecía su alma.
−¡Quédate quieto atorrante! Se escuchó reverberado el grito fuerte y grave
del jinete, al tiempo que a dos metros de él clavó los frenos abruptamente el
auto policial.
La fusta del sargento castigo la espalda de Teodoro, rasgándole la campera
en un estruendo de dolor y pánico. El otro jinete apoyó su bota en el hombro
de éste y, luego lo pateó con tal intensidad, que logró hacerlo caer al suelo, a
fin de reprimirlo.
Teodoro quedo así tendido sobre la calle empedrada. Espínela, en ese momento
bajó de un salto de su caballo tobiano. Tomó las esposas y se las colocó
rápidamente torciéndole el brazo derecho hacía atrás.
−¡Ya vas a ver lo que te espera pendejo de mierda! ¡Vas a aprender a respetar
a la autoridad!
De esta manera, lo detuvieron el cabo primero Vito y él sargento Espínela,
para luego tomarlo bruscamente del hombro y de las esposas. Mientras tanto
el auto mantenía una cúpula alargada abierta, lista a la espera de introducir en
su interior al infortunado trasgresor.
−¡Vas a llegar a llamar a gritos a tu madre, sinvergüenza! −Él sargento
estaba enfurecido y hasta a sus mismos compañeros les resultaba extraño verlo
tan repleto de cólera hacia el detenido. Pero, al mismo tiempo, no atinaban a
decirle nada, ya que conocían muy bien el carácter agresivo e impulsivo de
éste. Los días en que trabajaba, Espínela no tomaba una gota de alcohol, y
esto hacía que estuviera más irritable todavía, en la medida en que se debatía
soportando la abstinencia que lo invadía. Todos sabían que los fines de semana,
feriados o francos eran destinados casi siempre para embriagarse por
completo. Pero, cuando debía cumplir con su deber de uniformado lo hacía
correctamente, privándose de todo goce.
Al llegar a la comisaría Espínela entró al detenido. Con un brazo agarraba
sus cabellos y con el otro lo tomaba de las esposas plateadas, desde donde
ejercía fuerza hacia delante, una y otra vez para empujarlo, a la vez que un
compañero se sumaba al castigo del detenido.
El cabo cuarto abrió las puertas del calabozo evidenciando un temblequeo
pronunciado, al no dar rápidamente con la llave exacta, hasta que por fin logró
abrir la reja y la gruesa puerta de madera crujiente. Y, de un sólo envión el
detenido fue a parar de narices al suelo húmedo y frío del precario calabozo.
Espínela agitado, le pidió seguidamente un amargo al cuarto. Tomo aire.
Le hizo una seña a Vito, el subalterno compinche. Y éste tomó enérgicamente
el garrote reglamentario, y ambos ingresaron furtivamente al calabozo. Asimismo,
el cuarto había vuelto a su puesto junto a la pava. Se sirvió un mate,
y notó que su pulso continuaba tembloroso; mientras escuchaba los alaridos
que venían del calabozo principal “espero que a éstos no se les vaya la mano
con el pibe” −dijo para sí mismo, mientras parpadeaba.
En unos minutos Espínela y el agente, salieron del calabozo acomodándose
la ropa.
−¡Ya está! −dijo satisfecho él sargento–. ¡Hacé unos amargos vos! ¡Qué
livianita pasaste la noche! −replicó dirigiéndose al cuarto, y sonriendo al
mismo tiempo.
−¿Llamamos al médico? −respondió el subalterno.
−¡Espérate un rato! −fue la respuesta seca y convincente del sargento.
−¡La pava está chillando! −interrumpió el agente Juan-
−¡Voy con los amargos! −replicó el cuarto.
La golpiza que le propinaron a Teodoro esa noche, fue tan dura; que notaron
que era imprescindible llamar al facultativo. Estaban preocupados por el
estado del detenido, más bien temían sólo a que éste se les fuera a morir justo
en el calabozo, dado que el detenido no reaccionaba y las horas pasaban sin
indicios de que despertara.
−¡Llamálo Cirilio! No sea que se nos ponga fiambre, y después tengamos
que pagar por bueno a éste infeliz −agregó el oficial.
Al cabo de dos horas apareció el médico. Era un hombre joven que recientemente
había obtenido su matrícula. Así, los uniformados comenzaron
inmediatamente a contarle lo que había ocurrido.
−Este bribón y delincuente golpeó a nuestro camarada casi hasta la
muerte. Además se resistió al arresto, queriendo hacer lo mismo con nosotros
cuando estábamos en plena detención −denunció el subcomisario.
−Sucedió que ante tamaño desacato y violencia, mí personal se vio
obligado a responder de igual modo; para contenerlo y arrestarlo −agregó el
comisario, apacible y con total convicción.
Asimismo, el médico ya había atendido a Bermejo, y había tomado conocimiento
e intervención con respecto a sus heridas. Ahora, solamente le faltaba
revisar al detenido y, así fue que se dirigió a la comisaría, que era donde se
encontraba.
−¡Buen día! −Saludó el clínico al ingresar al calabozo, dirigiéndose a la
silueta que se veía recostada en una esquina del cuarto oscuro.
Pero, no recibió respuesta alguna del detenido. Entonces solicitó a los
suboficiales que encendieran la luz del recinto, dado que no se podía ver con
claridad.
Al encender ésta, el facultativo pudo darse cuenta del estado en el que
estaba el detenido, el cual era deplorable. (...)

Pablo Daniel Canobra nació en la localidad
de Puerto San Julián, Santa Cruz,
Argentina. Es licenciado en Ciencias
Sociales y Humanidades, profesor Nacional
de Arte con Orientación en Música,
Especialista Superior, bibliotecario y posee
distintos postgrados de instituciones
prestigiosas de nuestro país. Actualmente se
desempeña en la docencia como maestro
especial.
Dos obras preceden el presente libro:
Amanecer Patagonia (2005) y Alcohol y
Cultura (2008).
DANIEL CANOBRA

Comis Luis

2009-11-24T05:04:00.000-08:00

Del libro inédito “La intemperie”

Pasos

Si apenas consigo el sigilo del silencio
y el vórtice de la noche es un abismo
tal vez mañana ya no sea mañana
y tan sólo un barco rojo del olvido

si mis manos están vacías ya de vientos
y el conjuro no sea del espanto
andaré sin miedo la cornisa
y tu voz anunciará ya lo anunciado

si el presagio es un azar o una condena
y el peso de la culpa ya no pesa
estaremos muertos pedazos por pedazos
y la vida en desuso ya vivida

si te espero como siempre en el mañana
y avizoras un futuro de retazos
no me esperes a la vuelta del camino
que mis pasos ya no pasan por tu pasos.

Serenata para una mujer dormida

Los mundos errantes buscan su sol
y tu luna descansa en el arroyo de tus ojos
sutilezas de las formas que te admiro
y la solapa de la noche canta alegorías
que se nacen al murmullo de tu sueño

y así paso las horas a la sombra de la vida
despuntando la paciencia de las olas
de la mar que vas soñando
hasta que amanezcan tus ojos
en la nueva mañana de la vida.

Utaka

De qué hablan cuando hablan
las soledades
me pregunto alguna veces
mientras espero tu espacio
que me contiene y complementa

los pájaros también se lo preguntan
en el pequeño pulmón
de mi patria

y vas llegando a nuestro mundo-casa
y lo celebro
porque hay días
en que la soledad me pesa

y te cuento qué fantástico
es conocer palabras nuevas-viejas
hoy encontré una
mientras miraba las fotos
de Mónica Alvarado

utaka… utaka…

mientras espero tu espacio.

Tierra de humos

Tierra de humos…
de a ratos se te ven los hilos
el fueguito de la conciencia
ya no quema

ahora vienen con el hacha
nosotros nos esfumamos
en el olvido colectivo
siniestro y efectivo.

Nací en San Cristobal, Capital Federal, el 12 de enero 1971. soy meteorólogo, docente terciario, coordino el taller literario de la Subsecretaría de Cultura Provincial de Tierra del Fuego. Vivo en Ushuaia hace 21 años...
Ha publicado:
“Suaves palabras del alma” (2000)
“Caricias para el amor” (2001)
“Cuidemos nuestra salud” (2002)
“Azul oscuro” (2003)
“Contemplares” (2005)
“Adónde van los niños” (2007)
“Sombra de la memoria” (2008)
Antologías:
“Alas del pensamiento” Cen Ediciones (2002)
“Solamente Palabras” Centro de Estudios Poéticos (2003)
“Estrella Fugaz” Centro de Estudios Poéticos (2003)
“Calma Infinita” Centro de Estudios Poéticos (2003)
“Vivencias Secretas” Centro de Estudios Poéticos (2004)
“Luces y Sombras Hispanas” Centro de Estudios Poéticos (2004)
“Vivir Soñando” Centro de Estudios Poéticos (2004)
“Rayo de Esperanza” Centro de Estudios Poéticos (2004)
“Aires de Libertad” Centro de Estudios Poéticos (2004)
“Regalos del Alma” Centro de Estudios Poéticos (2005)
“Sueños Secretos” Centro de Estudios Poéticos (2005)
“Eclipse de Luna” Centro de Estudios Poéticos (2008)
“Impresiones y Recuerdos” Centro de Estudios Poéticos (2009)
“Palabras al viento” Centro de Estudios Poéticos (2009)
“Puente Azul” Puente Azul (2003)
“Historia breves” Editorial Dunken (2005)
“Castillo de cuentos” Editorial Dunken (2006)
“Cantares de la incordura” Editorial Dunken (2009)

Autores que le gustan:
Alejandro Pinto
Anahí Lazzaroni
Julio Leite
Fredy Gallardo
Claudia Sastre
María Silvina Ocampo
José Alazart
José Oviedo
Héctor Bravo
Dinko Pavlov
Oliverio Girondo
Mario Benedetti
Juan Gelman
Rafael Alberti
Los Machados
Miguel Ernández
Thomas Dylan
Ernesto Cardenal
Pablo Neruda

Ossés Héctor Raúl "Gato"

2009-11-16T08:26:00.000-08:00

Tempo

Mi madre ya murió. Tosió dos veces y murió.
Yo creía que esta anciana asmática, que nunca levantó la voz, sería eterna.
Existía antes que yo, pero existía también antes que otros viejos que parecían inmortales. Ahora pienso en la ventaja que tuvo siempre sobre nosotros; porque ella sabía que viviría hasta unos segundos antes de la eternidad.
Mi madre vivió si apuro, sin urgencias. Yo soy el único hijo sobreviviente. Mis hermanos mayores se cansaron de la perennidad y fallecieron maldiciendo el desatino generacional que los condenó a envejecer antes que la madre que los parió.

El árbol que ella plantó siendo una vieja, se secó. Las vacas, y otros animales con que pobló el latifundio, si bien se reprodujeron al principio, con el tiempo mutaron hasta degenerarse y convertirse en híbridos irreconocibles y estériles, incapaces de seguir la cadena genética.
El funeral de mi madre será un cortejo de bisnietos viejos y de sobrinos viejos. Los demás parientes ya no existen.

Y aquí estoy yo, único sobreviviente del linaje de una vieja empecinada en no morir; de una mujer contumaz, reincidente en décadas, en porfía permanente contra el calendario. Todavía está en el aire el barrilete que ella remontó ya ni sé cuando. Ahora caerá. El hilo se cortó. Sin embargo todavía hay un espacio físico, un agujero en la cocina. Todavía hay una vibración, una onda corta que permanece encendida. Aún perdura la indecisión en los espejos, se demoran un instante, como si estuvieran esperando otra figura, otro cuerpo.

Ahora que murió se desentumecerán los vegetales, la sangre de los mamíferos se recalentará y volverán los mosquitos, habrá bosta caliente en los potreros, hormigas, cucarachas y mariposas. En el preciso instante en que moría volvieron las golondrinas. Se habían ido el día que ella nació.

Cuando murió, el mundo dio un bostezo y se estiró cuan largo era, se puso de pie; un golpe de agua inundó las acequias de la huerta y arrastró hojas y pájaros muertos en un destape incontenible de agua turbia y remolinos.
Me pregunto que haré con las polleras, los collares y pulseras, las cremas, el pintalabios interminable, la palangana enlozada y todos los utensilios y abalorios que acumuló a lo largo de su existencia desmedida.
¿Qué hacer con el ropero que tiene, todavía, colgados los trajes de mi padre? Y están las cartas y postales y las fotografías de personas borrosas que ya nadie puede identificar ni explicar por qué razón estarían alegres o circunspectos. Ya nadie nos podrá decir algo de estos bebés sostenidos de la cintura por manos anónimas sobre mesitas decoradas con carpetas tejidas al crochet.
Miro estas cuatro muchachas disfrazadas para carnaval y nadie me responderá si alguna de ellas era mi madre cuando joven. Nosotros no la conocimos de joven. Todas estas fotos sin alguien que las explique, son pura basura.
Esta casa, sin la presencia de la difunta, está empezando a convertirse en basura.

Nosotros desapareceremos, seremos una mención en el catastro, apenas una cita en la crónica de este pueblo, un apellido viejo y un viejo solitario sentado junto a la ventana viendo pasar un mundo incomprensible, veloz, lleno de furia creativa, de constructores que ponen ladrillo sobre ladrillo y levantan edificios alrededor de esta casa decrépita, averiada de solo estar.

Me pregunto cuánto será de grande la energía. Cuán poderoso sería el arco que disparó mi flecha. El espermatozoide que fecundó ese óvulo. La mano que arrojó esta piedra. Me pregunto cuántas piedras habrá en la lona sobre la cual la muerte está jugando mi destino a la payana. Si no son infinitas.
Siento el temor de ser eterno.

Acerca de la nave de la tarde ninguno dijo nada. Tampoco de la choza que ardía en la llanura. Ni del caballo loco. Ni de la hacienda flaca que moría de pie lamiendo los alambres por la madrugada, tratando de beber la humedad ulterior a la helada nocturna, antes de que salga el sol y el calor la evapore.
Ni de los cimarrones que carneaban a campo más cerca del lobo que del perro. Nadie habló del chimango que abundaba en el aire como piojo emplumado. Ni de las moscas convertidas de pronto en negrura de nube.
Nadie decía nada.

Como si en una sartén gigante hicieran maíz frito ciento cincuenta mil demonios, crepitaba la tierra del fondo de la laguna seca. Escamas. Sólo escamas. Y la tierra blanca se volvía polvo que se iba por el aire hasta el mar furioso, verde, verde de rabia verde.
El viejo estaba sólo en su catre de tientos como un espantapájaros derribado por el viento. Alguien gritó. Algo gritó.
La grasa de los cueros se había derretido. Hasta el olor había desaparecido. Y pronto llegaría la hora del calor: un sol blanco, a plomo, incrustaría en los campos su clavo incandescente, una pica de luz, una vela encendida con la base en el cielo y el fuego en la tierra. Pero en la memoria del viejo, llovería. Llovería en el patio del recuerdo del viejo. Y otra vez se prometería -el viejo- dejarse llover encima del cuerpo desnudo derrumbado en el patio de baldosas rojas como una equis de carne. Espantapájaros corriendo junto al mar, paralelo al horizonte. Espantajo que goza. Cae la lluvia y él rompe en su carrera lo vertical de la gota millonaria, perfora la cortina, interrumpe. Agua de un tema de Alejandro Santos, notas como de agua, piano, voces de niños, rondas.

Salieron a explorar y vieron una nave en el exacto filo del horizonte navegando hasta perderse en la bruma de las reverberaciones, dislocada, descompuesta y vuelta a armar hasta desaparecer.

Ya no habría más lluvia ni agua en toda la tierra. Ni ríos, ni arroyos, ni estalactitas, ventisqueros ni glaciares, lagos lagunas esteros aljibes lágrimas ni fuentes. Esto era el principio, el principio del fin. Todo lo que se dijo se cumplía.

Enterraron al viejo luego de armarlo en el fondo de la fosa como a un rompecabezas. Y prepararon cuatro fosas y se acostaron, también.

fin

www.gato-osses.com
Héctor Ossés:

El “Gato” Ossés nació en Perito Moreno, en 1945; es hijo de Marcial Ossés, de Chubut, y Carlina Ruiz, santacruceña. Vivió en el campo los primeros años de su vida. En su libro “La Mujer Bruja” incluyó dos relatos en memoria de dos lugares principales: Cañadón Verde y Bajo Caracoles.
Cañadón Verde, hoy Paso Robillos, es el lugar adonde llegaron los pioneros. Allí poblaron los abuelos. Dice en un poema: “Venían mis abuelos de Las Lajas. Otros de Chile, España o Buenos Aires/ no importa de qué parte/ eran fundadores/ y no hablo de los latifundios que sólo nos dejaron el alambre”.
Ossés se cuenta a sí mismo en la letra de sus canciones. En la polka para Doña Elcira, escrita en homenaje a su tía, narra el viaje familiar desde Las Lajas, Neuquén, a Cañadón Verde. Comparte con su oyente el festejo de la noche de San Juan y presenta a su padre acordeonista.
Ossés se cuenta a sí mismo en Petrolero que va, y en Avutarda narra su preocupación ambiental, cuando nadie lo hacía, por las aves que confundían las piletas de petróleo con lagos de agua transparente.

Rossi Martín

2009-11-08T15:30:00.000-08:00

1-

Álgidas púberes noctámbulas
noctes de noches Baco
exijo chispa materia
por carencia de trosso
carne imagen y miedo
sollozo puertas adentro
neonato punto agolpado
cuerpo de la línea
mi pasado y sus mundos
cisma de las tripas
bocado rancio de cardenal
disgusta y desgasta
la vida.

un rimero de libros
semiabiertos al sueño
de ser otra cosa,
una foto mamá
y el puñal de segrob.

Un grito no es nada
solo si es de niño
quiebra el silencio
a palmo de sol y celeste
bebiendo las tierras que desalientan
historia de mi historia
carnavales sin baile ni música
alas y vientres eternos
un surco en el alma del ojo
y el viento
alas y vientres.

4-

Osario ubérrimo la vida
madre ya está
engendrando el recuerdo
repliego artísticamente
me abrigo en su amor
degollando a los menos
insensible silencio sin sentido
verdad y cuento
construcción.
Brujos, negros y mañanas
con desayuno púdrete
el ahogo
hablando de ellos
¿Qué son?
Golems.

5-

Kospa otrora y no porta
culo ni antepecho
unir y venir de ocio
resultante, pía
suave, Sonia brinca
no seca no tumba
saboreasiempre
la barba espuela
ronquidos y antiganas
sexo bruto simión
acá no queda nada
adán es eva y viceversa

7-

Uso tu taza y tus gemidos
En una preparo la panacea de muérdago
Con los otros me masturbo.
Tu ropa, santo perfume de algodón
opio de mis erecciones
anclado en los recuerdos lisérgicos
que abren el día.
Desde Artaud, el Flaco me enseña conjuros
tus danzas cabalgatas
Y el calor de los veranos
ayudándome a penetrar y sujetar tu carne.
Eléctricas contracciones, mortales, me detengo.
Respiro profundo y te observo.
Regreso, palpo el fuego mar adentro
con mi Pluma de Jade, dedos
y el río de mis fauces.
Oculto en el cosmos de tu locura
un punto es el éxtasis
donde deseas que me pare
salvaje, a ciegas, haciéndote explotar.
No existe placer mayor que tus manos
Enseñándome las claves y senderos
de tu Ser.

13-

Cromatografeo con saña
hasta parar de hablar
opto
clavo una estaca en mi saliva
potencia mágica.
Gente como vos tengo kilos
remeras baratas y jeans
un amigo del barrio
pelotas de cuero desgajadas
viejas putas y gruñonas
todo.
El invierno del ojo
me arruga el bulto
prométeme por lo menos las tripas
obliga mis acciones
no guardes en la testa
ideas que dos veces me nieguen
banderas ni explosivos
me criaron eje
con apetito inmoderado
mono con pico.
No van a saludarme
el sudor y el niño
latiendo en mi carne
me cubren
sí por perverso
élitro y cuenco de sus dotes.
Precoces tumbas cavo
en cada uno de mis sueños
barco scyldo
hacia Nóvgorod
mi lugar.

Oscar Gerardo Martín Rossi nació tan lejos de aquí, que ya no se sabe donde. Dice que le fascina la Patagonia, pero la odia cuando hay viento. Es vendedor ambulante por opción y en las noches estudia para ser cleptómano. Una vez fue a la escuela, en Buenos Aires, pero afortunadamente ya no tiene ese vicio.Hoy vive en Pto. Madryn y creer ser mas feliz que ayer.

De Boer Miguel Angel

2009-11-07T13:29:00.000-08:00

TIEMPO

Si te preguntan

cuanto te tuvieron

cuanto te torturaron

cuanto hace que te pasó

Es porque ignoran

que alli

donde se vive la muerte

los días

las horas

los minutos

los segundos

son fugaces y eternos

ACLARACIÓN

Lo que ustedes tienen que entender

es que:

como se portan mal

les tenemos que hacer chas chas en la cola

Y…ahora hablá pibe…o te reviento…hijo de puta…!!!

HIGIENICOS

I

Uno de ellos

agotado

dejó de pegarme

y se puso a lavar la vajilla

( la puta que los parió aquí nunca limpia nadie)

Luego

acomodó las cosas

se secó las manos mirándome

con la mirada mirona

y continuó apaleándome

me / ti / cu / lo / sa / men / te

VERANO ( Se dieron el gusto)

(Poema escrito durante la Guerra del Golfo)

Se dieron el gusto los señores de la guerra
En nombre de Dios o Allah
(que importa)

Los fuegos de artificio están en su apogeo
La carne humana arde bien
¿Hay un (1) loco?

La mentira / el fraude / la hipocresía
también matan
No hay máscaras antiinflacionarios (ni antirrecesivas)
Solo el antídoto de la paciencia
(petición obscena)

El mar sigue infectado de sangre / de petróleo / de mierda
(¿mudará la impotencia humana en lucidez histórica?)

La idiotización es un martirio de dolor que succiona nuestras almas

Están encarnizados en la fragmentación de nuestra almas
Urge que procuremos poseernos a nosotros mismos
Nos habitemos

Y engendremos un destello milagroso que malogre el impune deterioro
De la libertad estrujada
De la inocencia supliciada.

ME DEJARON TU PULOVER VERDE(*)

Me dejaron tu pulóver verde
cuando te fuiste

Llevándose el verano aquel
el del cielo tibio que con sus noches
nos guarecía del mundo entero en nuestro lecho

Cuánta dicha encontraba entonces mi anhelo
En tu sonrisa
En las palmas de tus manos
En tus suaves cabellos recorriendo con ternura
todo mi cuerpo

Me dejaron tu pulóver verde
cuando te fuiste

Dejándome tu aroma
que mil veces olí desfalleciente
evocando tu mirada
añorando tu desnudez
la tersura de tus labios
y esas palabras que no podrá borrar el tiempo

Porque no pudo el odio
ni la avasallante muerte
desterrar mi amor
ni mi carne dolida cedió al intento
de que me robaran tu recuerdo

Me dejaron tu pulóver verde
cuando te fuiste
Pero no pudieron llevarte
porque estarás conmigo
para siempre

(*) A María Haydée Rabuñal, estudiante de Medicina, cordobesa, querida esposa y compañera.

CONTRAMAESTRE, MAR Y VIENTO

A mi padre: Dn.Wietze (Guillermo) Klass (Claudio) de Boer

El mar alguna vez se le prendió del costado, haciéndolo vicioso de horizonte, tiempo después de haber aprendido, en el campo, a disponer del paisaje. Tal vez por eso tenía los ojos tan profundos, de sal, de tiempo y de distancia, éste hombre del que estoy hablando.

El mar es un conquistador de espíritus. Estemos cerca o lejos, siempre nos alcanza. ¿Cómo entonces a él no lo iba a encadenar con sus anclas de ausencia?

Casi toda su vida le dió el contramaestre, en el vientre salobre y desnudo del muelle, donde olían los barcos a petróleo y se esparcían, entre las nubes, los cuentos y las carcajadas.

¿Cómo dudar entonces, que le dolió el descanso, que odió que lo jubilen, que le quitaran lo suyo, esa dulce poesía que le encontró al trabajo?

Pero disimulaba. Hablaba de libros, sueños, hacía proyectos, se la pasaba contando. Pero ¿Quién no lo sabía?¿A quién le cabían dudas que mucho del gigante estaba templado en algas, en mangueras y viento, ese mismo viento que, de joven, solía acompañarlo cuando recorría leguas al galope para ver a su amada?

Hay una forma antigua de ser grande, hay algo que llevan estos tipos que crecen por dentro, un modo de juntar los pedazos de su vida y las arman en esa mezcla rara que llamamos alma. Y eso asoma. En la locura de treparse a las torres, de pararse en las proas de las lanchas burlándose de las tormentas, danzando, de no frenarse nunca ni con la edad ni con nada, menos aún si de ayudar se trata. Le salía por los poros al grandote tozudo e ingenuo. Convencido que la vida era para vivirla y que Dios estaba de su lado pasara lo que pasase.

Por eso, hasta la muerte, cuando vino a tumbarlo, tuvo que pedirle permiso, invitándolo respetuosamente a subirse a su coche de gusanos y olvido.Y sólo porque él aceptó, ya cansado, pudo llevarlo. Ya había fracasado otras veces, sabiendo con quien se enfrentaba, mientras él se divertía, jactándose con sus anécdotas, riéndose, aún de las penas.

Por eso es preferible no decir nada. Es mucho tamaño, mucho esfuerzo para poder apreciarlo con palabras.

Por eso mejor callarse y recordar al hombrón en silencio. Así no queda el vacío, sino el amor que él nos dejó por siempre. Eterno.

Miguel Angel de Boer . 17/06/99

Nació el 3 de Marzo 1950 en Comodoro Rivadavia - Chubut- Argentina
- Miembro fundador y ex presidente de la Colectividad Sudafricana de la
Provincia del Chubut
- Ex Presidente de la Asociación de Comunidades Extranjeras de la Provincia
del Chubut
- Ex Presidente de la Seccional Comodoro Rivadavia de la Sociedad Argentina
de Escritores (SADE)
- Miembro de la Sociedad de Escritores Argentinos (SEA)
- Condujo programas (temas culturales y científicos) en radio y televisión
- Cónsul argentino de Poetas del Mundo

- Miembro del Foro Internacional por la Literatura y la Cultura de la Paz en la Argentina (IFLAC)

- Miembro de Amnistia Internacional Argentina

PUBLICACIONES
- De artículos, ensayos, poesías en medios gráficos locales, regionales,
nacionales e internacionales, como asimismo en diversas paginas de internet

Libros:

- Desarraigo y depresión en Comodoro Rivadavia (y otros textos)-
Ed. Ediciones - Comodoro Rivadavia. 1993. Agotado. Chubut. Argentina
- Anuario sobre Latinoamérica - Latin - Amerikaarboka 2002 - Latin-
Aamerikagrupenne i Norge 2002 - Publicado por el Comité Noruego de
Solidaridad con Latinoamérica - Oslo. Noruega
- Poemas y Canciones - Ed. Ultimo Reino - 2003 - Ciudad de Buenos Aires -
Argentina
- Pace e Libertá la battaglia delle idee - Antología de poesía - Ed. La
Comune - 2005 - Roma. Italia
- stand@rt World Anthology of Contemporary Poets - 2005 stand@rt , Romania,
Europe

- Pura Luz Contra la noche – Antología poética – Ed.De Los cuatro vientos – 2006 – Buenos Aires – Argentina

- Memoria, Verdad y Justicia – ( A los 30 años x los treinta mil) – Madres de Plaza de Mayo Linea Fundadora- Ediciones Baobab – 2006 – Buenos Aires – Argentina

- Letras del Mundo 2006 – Antología – Editorial Nuevo Ser – Buenos Aires – Argentina

Román Diego

2009-11-02T17:00:00.001-08:00

De juga dora

urru

(...)

prácticas en el techo, irse
de camping al techo.
en el techo no tener mamá
ni

putita

que te

parió

(...)

qué quiero que me digas:
libros
montones de
en su casa había libros por
todos lados, y no era una
casa muy grande, más bien
una casa muy chica, había tantos
librotes que no se podía
coger en ningún lado,
te reís, reíte,
reíte reíte reíte
pero me la
pasé controlando
que no se me viniera encima
un socotroco que decía “garcía”
o “gracia” o “glaciar".

(...)

a su turno,
urrutia tacha
lo que no corresponde

el breca

(...)

¡inminente!
esto no vá más
me anda gente por atrás
y yo duermo en un carro:
y fue una horrible horrible
tarde, mamá era
puta de las manos,
las metía donde otros
arrugaban. urrutia también
es puto de la cabeza, lo que más
te seca es ser puto de la cabeza:
dejó de oler, ya no calcula diez
centímetros
con pulgar e índice.
usa la compactera de cenicero.
una vez se murió tres días,
seguidos. faltó a trabajar.

(...)

reventadez

¿revisaste bien? ¿re
visaste? yo lo que necesito
es un pan adulto, lo que
necesito es quedar tiznada
de una espalda masiva,
un ángulo rojo que me ataque
mientras me arremango la falda.
marcia es una
oledora de azufre, vosos carla, con
voses distinto, gotear con vos es
divertido
bestia chupífera
con vos es
ponerse una de la
otra extrañas, beber
metales rubios una
y otra. como dora somos
ojos, como dora perdemos el
habla pero seguimos per
fectamente digitales. vos
harías la tortilla y yo
aprendería a llevármela a
la boca, clara mi amor
clara clara como mil veces

(...)

desnudez automotriz
aún en bolas no estoy
sola: mis amigas de paja
me hacen vientito en la boca.

(...)

el end

(...)

mirar más rápido
usar una cabeza milimetrada
confiarle la vida
a un encendedor.

el breca

hola soy portátil actúo
por defecto

Nacido en San Rafael, Mendoza, Argentina, el 21 de abril de 1976, Diego Román formó parte, junto con Ariel Williams, Claudia Sastre, Washington Berón, entre otros poetas, del "Grupo Literario Verbo Copihue". Libros: Cariátide, 1999, y lado mascota, 2000, en formato CD audio/CD-ROM, el cual contiene un libro y textos grabados con aplicación indiscriminada de efectos y chicles. Juga - dora, es su último libro, el cual es inédito. En el año 2005 asistió al Congreso Nacional de Poesía, realizado en Buenos Aires, con auspicio de la Asociación de Poetas Argentinos (APOA).

Silva Natalia

2009-10-26T06:29:00.000-07:00

Ni Luto

Arriba de mi cadáver,
No me velaste, ni me lloraste,
Ni me enterraste...
¡Ni una florcita me pusiste!

Arriba de mi cadáver,
Con la sangre y la carne
Todavía calientes,
Con los ojos abiertos.
Sin que te importe
Remotamente mi memoria,

Arriba de mi cadáver,
Sin una lagrima, sin un adiós,
Sin un recuerdo.
Sin siquiera tiempo
Para reconocer:
‘Uy, te moriste...’

Arriba, sí, con los ojos abiertos,
De par en par, con los ojos,
Por donde se me escapa el alma,
Con los ojos, que te lloraron te amo,
Con esos mismos ojos...
Que siguen abiertos
En mi cuerpo inerte, aún caliente,
Aún paciente, esos ojos...

Ya te ven con otra.

Sol

Un broche de cortina
Apenas sostiene el amanecer
Que se estrena.
La última estrella
Titila, el primer pájaro canta.
Hoy un nuevo día.
Hoy una noche vieja.
No caigamos en la redundancia
De ‘’el sol asoma por la ventana’’.
La sábana por acá,
La frazada por allá,
¿Qué pulpo dibujo un Picasso en esta cama?
Que abre los ojos, que se hace el dormido.
Y el reloj maldito, como siempre
No da respiro.
Los libros revueltos, la luz apagada.
Pero ya es de día, se hace tarde.
En cinco minutos,
No vale la pena soñar más nada.

Nada

Nada nada,
Por nada,
Por la nada misma,
Nada por nada
Nada de nada
Nada hacía nada
Hace nada.
Nada.
A veces, nada.
Todo es nada
Nadas.
Nada toca,
Nada dice,
Nada siente.
Nada.
Nada desde nada.
Nada se mueve,
Nada con nada.
¡Te juro, Nada!
Nada, nada, nada.

Vacío, silencio, abismo.
Casi nada.

Cuento N* 6

Juan se hallaba a punto de terminar la licenciatura en biotecnología. Esperaba obtener un buen resultado en el último examen, ya que a sus 27 años había perdido mucho tiempo rindiendo recuperatorios y recursando materias...
¿QUÉÉ?-
¿Quién escribió eso?- preguntó la narradora, confundida.
¡Yo! ¡Juan!-
¿Juan?-
Sí, Juan. Y a partir de ahora, para vos y para todos los lectores, soy Juan Cruz, ¿ok?-
Como digas, Juan Cruz- expresó la narradora, sin entender cómo su personaje se atrevía a tratarla de esa forma. Continuó con su relato...
Juan Cruz no tenía novia desde que había comenzado a estudiar en la universidad. La verdad, es que no gozaba de la mejor de las suertes con las chicas...
¡Espera, espera! Como se nota que todavía no me describiste ¿eh? ¡Yo tengo un levante! Las minas no pueden conciliar el sueño después de verme en la calle...-
Juan Cruz tenía novia hacía 3 semanas -¿Te gusta más así?-
Sí. Agrega que se parecía a Pampita.-
Se llamaba Julieta y era la viva imagen de Pampita.
Muy bien.
Luego de estas irrespetuosas intromisiones de su personaje, la narradora continuó comentando que Juan Cruz amaba su trabajo como electricista.
¡Hey! Esperen un minuto, narradora, corrector, editor, lectores... ¿Me parece a mí o soy estudiante de biotecnología y electricista? ¡Paren el cuento, me quiero bajar!-
Sí... desde que eras un colegial te gustaba la biología y como tu papá es electricista, pasaste tus 27 años fascinado entre interruptores y cables...-
¿27 años? ¿27 AÑOS? ¡NO! Estas re- equivocada! 20 añitos, soy DJ y estudio organización de eventos.-
¿Te vas a dedicar a magullar mi obra? ¡A partir de ahora no voy a tolerar una interrupción más!-
Juan Cruz, de 20 años, DJ, estudiante de organización de eventos y novio de Julieta hacía tres semanas, se subió al colectivo...
Auto.-
Colectivo.-
Auto. Un BMW.-
Ni loca te dejo manejar un BMW. Andas en un Fiat Uno y te callas la boca.-
No me podes callar la boca, sos más chica que yo.-
¿Y vos como sabes eso?-
¿Te olvidaste que habito tu mente? ¡Oh! Pero ¿Qué veo acá? ¿Así que te gustaba Pablito Ruiz cuando eras chica? ¡Mira las cosas que uno se entera por habitar la mente de otro!
¡¡¡CALLATE!!! ¡Intento enterrar mi pasado como fan de Pablito Ruiz y vos lo sacas a la luz y se lo contas a todo el mundo!-
¿Y qué haces vos con mi vida? ¿eh?-
La relato.-
¿Con qué derecho? ¿Qué crees? ¿Que a nosotros nos gusta que sepan acerca de nuestras vidas, nuestros sentimientos, nuestros problemas? ¡Oh! ¡Traidora! Se lo que estas a punto de hacer...¡no te atrevas!-
La narradora, cansada de su personaje, escribió:
Juan Cruz, de 20 años, DJ, novio de Julieta hacía 3 semanas y estudiante de organización de eventos, quien no le gusta que narren su vida, se accidentó fatalmente manejando su Fiat Uno, mientras discutía con la narradora de este cuento.
FIN

Carrera

‘’Están en sus marcas, la gente vitorea por sus favoritos, a punto de comenzar la carrera y... ¡Largaron! .El número 10 tuvo problemas en el arranque, pero inmediatamente tomó velocidad. Lleva la delantera el 25, zigzagueando. La pista es muy larga y una de las más difíciles del mundo. El 25, modelo 1993, pierde la punta, ahora dominada por los destellos dorados del 10, que increíblemente superó a todos sus contrincantes para postularse como uno de los preferidos en este hermoso día de verano. ¡Qué extraño que el 50 no alcance a estar entre los primeros! Se viene una curva muy cerrada... El público contiene la respiración ¡NO! Lamentablemente el número 10 sale despedido como un trompo, al ser tocado por uno de sus oponentes. Acaba de chocar contra la valla de seguridad. Quedó boca arriba. La gente exclama, pregunta... inmediatamente, paramédicos se acercan al lugar... Está ileso, por suerte, pero fuera de carrera ¡Que se pone cada vez más emocionante, amigos! Queda la última vuelta... se acercan a la meta... en la punta van el 50 y el 25, solo separados por unos centímetros de distancia, pero ¡Oh! Se adelanta vigorosamente el número 1, tercero en esta competición , ya casi llega ¡Ha pasado al 25! Y sí, señoras y señores, los laureles del primer lugar se tiñen de dorado y plateado, el 1 consiguió la victoria’’.

El relato del niño termina cuando las tres monedas se encuentran con el escalón del pasillo y quedan esparcidas en el suelo. La de 10 centavos se halla ya en su mano cuando las levanta del piso y retrocede dos metros para comenzar otra carrera.

La Vela

Velas que se encienden, oscuros secretos que se sumergen en un manto infinito y claro, como la cera, como la cera de la vela prendida, dura su llama maldita que juega con el aire y el misterioso fuego que empapa de emoción e intriga la noche funesta de un anciano bebedor, sentado al lado de la mesa, con su botella vacía, (pero llena de culpas), que se pregunta cuándo saldrá el sol para apagar esa horrible candela, abrir la cortina y poder ver por fin la habitación, para decidir, así, donde enterrar a su esposa, sentada muerta, dura y real como la cera que se derrite con ella, al lado de la mesa justo enfrente de él, con los ojos fijos, apenas tapada por el velo blanco del humo de la llama.

Natalia nació un 3 de abril de 1987 en Buenos Aires. Esquelense por adopción, estudia en el Profesorado en la misma ciudad chubutense, y sus textos están , por el momento ,absolutamente inéditos

González Carey Fernando

2009-10-21T14:29:00.000-07:00

El barquero

Me sorprendí cuando me dijo que no. Después, observando el Oeste, donde se calcaban las montañas en el lago, insistí.
- Tenga en cuenta que vengo de lejos y que la noche se arrima...
No dejaba de mirarme, pero por más que indagué sus intenciones en la mínimas marcas de su rostro, sólo encontré la misma negativa, pertinaz. Sin embargo, una fina línea floreció en la comisura de sus labios cuando metí la mano en mi bolsillo y le mostré el vintén oriental. Lo tomó con ceremonia infinita y entonces me ayudó a subir a la barca.
Mientras los remos marcaban el paso de ñires y cohiues que se acomodaban en la orilla, volví a sentir muy cerca de mí, adentro, a los costados y con el alma apretada al mismo pasajero solitario y temeroso que llevaba yo adentro. El barquero persistía en observarme.
- ¿De dónde viene? – me preguntó de repente.
- Pues caminaba por el bosque y me di cuenta bastante tarde de que no tenía tiempo de orillar el lago para regresar a casa.
- Parece asustado.
- Hay algo de eso –respondí sin resistencia.
El barquero tenía un rostro de nadie, pero invitaba a conversar. Hablaba con voz profunda.
- Hay en la vida sensaciones raras, que en el bosque se magnifican- deslicé cuando la proa buscaba la orilla opuesta.
- Es que las sombras de la vida surgen recién al atardecer. Fíjese en el pinar espeso que llega hasta la playa, cómo se abalanza sobre el espejo de agua y lo cubre. De día, es una fortaleza verde, que sostiene el cielo. Vamos construyendo temores en el camino de la vida y cuando éste se angosta, aquéllos recorren el mínimo espacio en loca carrera, mordiendo y acorralando.
Y entonces, mientras el barquero trabajaba su remo, de mi bolsillo fueron saliendo muy despacio las penas y las mentiras, las traiciones y desencantos, las soledades y miserias. Los iba liberando y arrojando al lago, en pequeños envoltorios que prontamente desaparecían. La conversación avanzaba sin miramientos. Hasta que aparecieron los recuerdos El barquero extrajo de la nada una bolsa grande de arpillera y la abrió en silencio, incrustando sus negros ojos en los míos. Resultó inútil resistirse. Allí debían ir las cosas nunca más vistas y queridas del pasado.
- Si Ud. quiere vivir, arrójelas y nunca más pida por ellas- y cerrando la bolsa con la nostalgia que pesaba como jamás imaginé, la tiré al lago. La estela de un pez muy grande se abrió surco desde la quilla de la barca y se alejó tumultuosamente.
Un silencio incómodo se apoderó de mí, pero cuando arribamos sentí el vacío que las penas habían dejado. Me alejé sin volver el rostro, convencido de que nada valió más que ese día.

................................................

Carbonilla

Cuando nos sacamos la foto que están viendo, cursábamos el primer año del secundario en el colegio que todavía hoy está aquí, al fondo de la calle San Juan, subiendo las bardas del Norte. Si ustedes observan bien, a la derecha aparecen álamos desnudos y elevaciones arcillosas de la zona y detrás de todos nosotros la fachada del colegio, con la bandera argentina desflecada y triste. Es un grupo pintoresco, no me lo van a negar, todos ansiosos, con risa fácil y ojos que destilan asombro. Llama la atención cómo vestíamos, todavía con tiradores y algunos con pantalones cortos. El blanco y negro de la foto se confunde con el gris de la jornada, con el polvo que todos los días jugaba con nosotros. El pelado soy yo, no hay otro. Acérquense un poco más, vamos. Sí, todavía tenía un ojo tapado por el hondazo que el Huguito me acertó (él está a mi derecha, el de anteojos grandotes). Y ahora, observen a los chicos que están en los extremos, casi despegados de la foto. Una profe., recuerdo, los arrastró para que aparecieran. No lo hicieron muy convencidos, pero allí están, desalineados, con las piernas torcidas y algunos pellizcando el guardapolvo. Si se corren un poco hacia mi izquierda, atrás, van a ver a los directores. El más alto se llamaba Barotto. Enérgico, con voz de trueno, pero justo; el de al lado, el preceptor, era una anguila, siempre detrás de las macanas que hacíamos, como la de la monedita que el Huguito puso una vez pegada a la lamparita, en el portalámparas del baño de varones....Tardaron mucho en descubrir el problema del cortocircuito , sin embargo él supo quién fue.

Pero volvamos a la foto. Hay una chica que quiero mostrarles, la de la derecha, sí, esa que se esconde un poco, petisita, negra como carbón. Carbonilla fue el apodo que le pusimos. Pensar que por esta foto la descubrieron. Todavía la tengo en mis retinas, sentada donde el aula comunicaba con un archivo, con sus ojos cansados y eternizados en el pizarrón. En los recreos a veces nos alcanzaba la pelota y entonces nacía en ella una carita nueva que yo siempre busqué después. Los profes se cansaron de su aparente apatía a tal punto que ya ni la atendían, y cuando tocaba el timbre de salida, no sé, desaparecía. Después la veíamos caminando como sonámbula, gastando la tierra por las calles de Roca, con su bolsa de libros colgada del hombro. Sabíamos que era repitiente, pero ella ocultaba esta situación a sus padres que vivían para el lado del basurero del Norte. Cierta vez vino la madre a una reunión del colegio y, desde la última fila de asientos, nos miraba a todos muy seria, como enojada. Del padre nunca supimos nada, pero fue por la foto que descubrieron que estaba cursando nuevamente el primer año. Sabía imitar las firmas en los boletines, era muy hábil en ese oficio. ¡Carbonilla! Nunca más supe de ella, pero muchas veces creí reconocerla de lejos, en los grupos que seleccionaban los restos de la basura, allá, en el Norte de la ciudad.
Lo que son las cosas de la vida. Cuando la gente se para ante la foto, los del grupito del medio acaparan enseguida la atención Arrímense un poco y miren tranquilamente. Somos un cúmulo de historias dispares que no supimos qué hacer con nuestras vidas. Veníamos al colegio a jugar, a juntar amigos, a embromar. Y así los años pasaron y quedamos para el recuerdo en estos cuadros que hoy se exponen en el hall. ¡Cuántas veces, en los últimos años, no habremos visto ante nosotros un rostro desfigurado por la emoción del recuerdo, escarbando allá atrás en la foto, insistiendo en remontar un tiempo cumplido! Tal vez haya sido uno mismo de nosotros, o una madre buscando a quien ya no tiene consigo, o un padre que nunca comprendió cómo pudo alejarse tanto y dejar a su hijo a merced de los vientos. Claro que hemos visto esos rostros sin vida y sin luz, con miradas clavadas, congeladas, hasta apretadas por romper un hechizo. Fíjense en el rostro de Carbonilla de una buena vez. Ella representa el fracaso, la desidia, y no por casualidad. Todos sabemos que la educación no fue para todos, eso lo entendemos muy bien.

FIN

Fernando Gonzalez Carey

Homo sapiens, en una de las últimas vueltas de la carrera de la vida....(66)
Profesor en Letras (jubilado hace un año), escritor de ficciones, vivo en Roca (Río Negro) con mi mujer y cuatro hijos.
Me gusta leer los textos de mis colegas y viajar por la cordillera y por el mar.
Intento ayudar a escribir y a leer a los que no tuvieron la oportunidad como yo.
fgcarey@speedy.com.ar
http://www.candilsurenio.blogspot.com

Da Luz Mónica

2009-10-06T11:05:00.000-07:00

Acertijo.

Una a una las letras tejen
Una urdimbre sin tiempo.
Los dibujos son un acertijo
Jeroglíficos que dicen un nombre

Ese que no puede gritarse
El que no se pronuncia .
El que no se susurra ni piensa.
El que se ven reflejados en mis ojos.

alli
Allí esta él parado con ese abrigo que detesto
Un vaso de wisky en una mano,
en la otra se quema un cigarro.
Señora - llega tarde a la cita
Lleva mas de quince minutos de retraso.
Señora que no estoy para esperar nadie
Con mis años.
Justifico mi tardanza por el tráfico.
El sabe que vengo de otros brazos.

.....................

Acechándote, mirándote deseándote
Lanzando colores al cielo.
Destruyendo murallas de odio y silencio.

Laberintos oscuros.
Espejos perversos
Llantos y ensueño
Enmudezco tu nombre
Arruino retratos
Desligo nexos.

......................

Madre
¡Madre! No permitas que él lea
en mis ojos negros
lo que tú ya sabes.
Madre! No dejes que se acerque
No quiero que su aliento
Roce mi piel esta noche.
¡Madre! Deja que se aleje
enmudece mis labios
si intento llamarlo.

Mónica Da Luz nace el 29 de septiembre de 1966. Vive en Comandante Luis Piedrabuena.

Póstumos- Irma Hughes de Jones

2009-10-05T13:51:00.000-07:00

POEMAS (traducciones de Virgilio Zampini)

OTOÑO
Adiós a mi mañana y a los días
que regalaban desmedidas horas;
otros , lentos, vinieron a mi encuentro
alargando las sombras del camino.

El dadivoso paso de los años
no pareciera acorde con mis sueños,
pero hubo veces-lo sabemos todos-
en que ofrendas quedaron en mis manos.

Atardece. Yo miro hacia el poniente,
hacia el sol que se inclina ante mis ojos.
No sabré, sin embargo, de mayores

bendiciones que aquellas ya probadas.
Vendrá la paz de los intentos altos
y una canción que apague mis nostalgias.

EL ARPA

De su erguida mudez y, arrinconada,
me llegan - ¿cerca o lejos?- melodías;
entre sus rotas cuerdas permanece
un secreto dispuesto a descubrirse.

La cobija un hogar donde perdura,
bajo la Cruz del Sur, la vieja Gales,
entra el perfume del jardín florido
y el oro de la tarde se demora.

La paz se posa y con amor los muros
atesoran el eco de canciones
antiguas que entonaba una muchacha:

gráciles manos por las tensas cuerdas
hace tiempo tañían en el arpa
las voces que vencían al desierto.

Capilla solitaria

Bordeada apenas por la carretera,
soledoso abandono-
con enjutos arbustos empolvados
hijos de su silencio.

Clausuran el misterio en las ventanas
opacadas maderas:
inútil esperar que alguien se asome
- aunque fuera una brisa-.
Mis ojos retornaron a mirarla
desolada figura-
y fue mi asombro contemplar lo lejos
que llega Dios buscándonos.

Irma Hughes de Jones: nació el 31 de Agosto de 1918. Hija de Arthur Hughes y Ana María Ulson. Se casó con Ehedydd Ial Jones y tuvo dos hijas, Laura y Ana María.
Erw Fair, una chacra en la zona de Treorky, cercana a Gaiman, fue su hogar. Allí formó su familia y desarrolló sus actividades periodística y literaria a la par de las rurales.
En la década del `40 realizó un curso de periodismo, actividad que desarrolló con la dirección de Y Drafod y la colaboración en diferentes medios gráficos (como el diario Jornada, por ejemplo, en el que escribió una columna titulada Vida galesa).
Fue directora de Y Drafod, a partir de 1953 y por casi cincuenta años.
Cathrin Williams recopiló y publicó en Gales algunos de sus trabajos en “Edau Gyfrodedd” (Hilos entrelazados)
Irma fue premiada en el Eisteddfod Nacional de Gales por trabajos en prosa como así también en el Eisteddfod del Chubut (obtuvo siete veces el sillón bárdico, premio otorgado al mejor poema en idioma galés - . Fue la primera mujer poeta merecedora este galardón)
Realizó varias e importantes traducciones de textos del galés al castellano: “A orillas del río Chubut” ( “Ar Lannau ′r Camwy) de William Meloch Hughes, 1965 y 1993) y Hacia los Andes de Eluned Morgan , entre otros.
Falleció el 18 de abril de 2003.

Dossier elaborado por Giovanna Recchia (su nieta)- gracias gio-

Ap Iwan Rodolfo

2009-10-01T12:16:00.000-07:00

Sin espejo

suelo tener el cerebro suelto
debe ser por su derecho a ser
su derecho a convulsiones
y en el bolsillo un soldado
maltratado a tiros federales
falcon del 65 minutos
de moños verdes por el cuello
cielos claros como la Clara
u oscuros como "oscuro"
dos aviones tiraron a dos gemelas
que no servían para nada.
murieron muchos inocentes
pero no me importa
vivo en el ombligo del mundo
sólo fue parafernalia suicida/sudaca
de los colosos como pasta
acá por el ombligo todo mal
qué bueno...¿y mañana?
¿qué pasará? , y pasado...
la psicodelia la inventó
un tintorero coreano
amigo de Andy. ¿quién es Andy?...
una señorita con peluca que le
gustaba que le hicieran coca-cola
como a mi novia
no estoy contra Andy
estoy contra mi novia
no=no. Via=via
no-via, no camino, no día
no noche, no pasar, no salivar.
peligro cura suelto.
guarda, justo esta noche
mientras escribo ácido
un boludito va a dejar
a su no-via con la panza
llena de huesos
y como soy argentino
pienso que pienso
pero en realidad
eso ya lo pensó otro (argentino)
porque los "turcos"
se pierden en la niebla
los "gallegos"
en un círculo
los "perucas" en el ñaco
los "bolitas" en las planchas
los "brasucas" (sudacas)
en los culos de las negras fiesteras
los "chilotes" en el pisco
los "paraguas" no se sabe
y el resto del no existe
porque no lo registramos.
perdón voy a hacer una confesión
"Estoy enamorado
de la concha de tu hermana
y de la recontra putísima
de tu madre"
y aunque las dos
me dijeron que sí,
las dos juntas me dijeron que no.
suena un bon 60 de la época
de las minujin.
un mensaje por la radio
me ilumina las cuerdas vocales
"se busca enfermo
quemado de la cabeza,
total incompetente
descerebrado
para el cargo de intendente de Trelew"
¡hola acá estoy!, dijeron muchos.
fulbo, asao y vino
pasión de multitudes
y me comieron la cabeza;
lo siento, no, no lo siento
bah, no sé, ¿siento o no siento?
si estas palabras
hirieron su sensibilidad
al escucharlas, es una pena
pero no voy a pedir
ninguna disculpa,
es más
jódanse todos, ojalá se pudran
incluido vos también (mono)...

Trúquela-tembleque

Tiembla
Tiene escalofríos
Tiembla
Tirita mucho
¿será que pasó la muerte?

Crítica barrosa

Se desprende
De la alta literatura
Que putear
No es literar
Mierda
Jamón con queso
Puto hijo de puto
Jarabe para la tos
Concha de la lora
Adidas
Y toda la estupidez
Que quieren imponer
Los retrógrados
Idiotas y salames
Que se comen el viaje
De la alta literatura...
...me importa un carajo...

Nació en 1975 en el Hospital Zonal de Trelew. Escribe desde los 16 o 17 años. Intentó estudiar Derecho, ahora estudia Letras. "Cabeza de Tarro" es su primero libro

Póstumos- Andreas Madsen

2009-09-29T13:02:00.000-07:00

"Cuando hayas vivido muchos días a cielo raso, sin más techo que el universo; cuando en el imponente silencio de la noche hayas contemplado los misterios del mundo estelar, tratando de sondear sus infinitas distancias, de descifrar el inmenso poder que todo lo rige al último detalle, comprobarás entonces que el razonamiento se detiene y es forzoso arribar a que "existe un Dios que gobierna a ese universo"...

Cuando te hayas visto arrebatado por la corriente torrencial de un río de montaña; o arrastrado del estribo por un potro indómito, o envuelto cerro arriba por rachas enfurecidas, perdida la senda y miserablemente acurrucado bajo piedra o árbol;
cuando tras la perspectiva segura de congelamiento o neumonía, te encuentres ileso una vez más, entonces empezarás a comprender que existe un poder ordenador sobrenatural, y que sólo eres átomo minúsculo de un minúsculo mundo..."
Fragmento de "La Patagonia Vieja"

El texto que continúa pertenece a un libro más desconocido que "La Patagonia vieja"; este libro se llama "Cazando pumas en la Patagonia" y conseguí una copia merced a mi amiga Alejandra Negrón, que me facilitó esta reliquia de familia

La cena robada

Una de las veces en que me he visto en más serio aprieto fué hace muchos años, mientras viajaba rumbo a la boca del río Santa Cruz.
De la Cordillera a la costa no había un metro de alambrado ni establecimientos de ninguna especie, de modo que había que viajar a campo traviesa. Me guiaba mi instinto marinero y mi equipo motriz se limitaba al montado y un carguero.
Llevaba ya cuatro días de marcha sin ver un alma. Había empezado a escasearme la carne, mi único alimento. Avanzaba husmeando el horizonte, en busca de caza. De sólo imaginar un guanaco o avestruz se me hacía la boca agua.
Al acercarme a un cauce seco, bordeado de mata negra, vi con alegría los restos de un avestruz que a todas luces acababa de morir víctima de un león.
No me detuve a pensar que el matador podría andar cerca. Estómago vacío es mal consejero.
Desmonté de un salto, con inconsciente tranquilidad, presumiendo, como me convenía, que mi proximidad habría alejado al puma.
Sabido es que el león sangra a su víctima como el mejor matarife, de modo que me dije satisfecho: "Aquí está mi cena" y me dediqué a cortar la presa.
Inclinado sobre el avestruz trozaba un pedazo de carne con fruición de "gourmet" cuando ocurrió algo extraño e incomprensible.
De repente, sin que nada hubieran percibido mis sentidos, un escalofrío recorrió todo mi cuerpo y con el presentimiento de que grave peligro me acechaba, giré rápidamente sobre mis talones y vi, con horror, a unos cuatro metros detrás mío, a una leona de respetable tamaño, agazapada y lista para saltar, balanceando la cola como un gato al acecho de un pájaro.
Lo que entonces ocurrió fué más rápido que el contarlo. Creo que con mayor agilidad que un puma, dí un salto, como si tuviera resortes y monté en mi caballo, que estaba a un par de metros. En la misma fracción de segundos la leona había saltado, cayendo justo en el lugar yo estaba agachado.
Me había salvado por el espesor de un pelo. Pienso que sería fantástico filmar una escena similar, si es que puede haberla: un puma y un danés acriollado pegando un formidable salto sincronizado en distinta dirección.
Hasta hoy no me explico cómo pude dar semejante salto, cómo monté a caballo ni cómo presentí el peligro. Lo cierto es que si no fuera por este triple milagro, a estas horas no estaría aquí, junto al fuego, al pie del Fitz Roy, contándoles lo ocurrido. Sin lugar a dudas hay un Dios que rige nuestros destinos y nos protege del peligro.
Tan pronto se me pasó el susto o mejor dicho la impresión, porque ya me había vuelto bastante guapo, miré a mi alrededor en busca de la leona. Se había escondido tras un manchón de mata negra y resultaba imposible localizarla como para hacer puntería.
Me acordé de los sabios consejos de Fred Otren, el taxidermista y buscador de oro. Desmonté rápidamente con el arma en guardia, me puse a barlovento y prendí fuego a las matas. Con ello obligaría a mi adversario a salir del escondite y presentar lucha. Monté nuevamente y quedé atento.
El fuego se extendió rápidamente por el resinoso matorral. El pobre animal, desesperado, se agitaba, negándose a salir al descampado.
Recién cuando el fuego lo chamuscó bastante se decidió y con un rugido de rabia y dolor emergió de entre las llamas en dirección hacia el lugar donde yo estaba, firme en mi caballo, apuntando con el fusil.
Elprimer balazo la volteó y así terminó esta historia y la de la leona.
Afortunadamente mi montado estaba muy bien adiestrado para el tiro desde la silla. Con el carguero eran mis favoritos para la caza del puma. No conocían el miedo y eran excelentes rastreadores, cosa rara, pues la mayoría de los caballos tienen terror a los leones, como ocurría con "Paloma", según hemos visto hace rato.
Sólo así se explica que pese a haber visto que el león se me venía encima, no se hayan movido siquiera. Si lo hubieran hecho, quizás me hubieran advertido del peligro, pero probablemente no había podido montar en la forma que lo hice.
El caso es que salí de la aventura enriquecido con un cuero de león y carne para la cena, que me supo a gloria...gloria bien ganada.
Sin embargo aconsejo a Uds. que cuando se decidan a robar comida ajena, averigüen antes si el dueño anda cerca.

EDICIÓN 1956- CAZANDO PUMAS EN LA PATAGONIA

Andreas Madsen nació en Dinamarca en 1881. Durante aquel mismo año Chile y Argentina concluyeron el Tratado de los Límites que establecía teóricamente la frontera entre los dos países a lo largo de la línea divisoria oceánica, el famoso "divortium aquarum". En aquellos tiempos la geografía de la Cordillera era casi desconocida. Cuando en 1892 los peritos designados por los dos países trataron de establecer concretamente las fronteras sobre el terreno, se dieron cuenta de que en la Patagonia no se encontraban ante una sola cadena montañosa con divisorias de aguas bien definidas sino que había diferentes cadenas divididas por valles transversales, cuyos cursos de agua desembocaban en parte en el Atlántico y en parte en el Pacífico. Se instituyeron entonces las Comisiones de Límites que tenían que relevar, ante todo, aquella complicada Cordillera. La obra de relevamiento topográfico fue realizada por chilenos y argentinos, principalmente entre 1894 y 1903.

Las comisiones se valían de ayudantes que lograban contratar para ese arduo trabajo siempre a la intemperie en regiones aisladas. En la comisión argentina, dirigida por Lodovico von Platten, encontró trabajo el joven Madsen. Había abandonado la miseria campesina de Dinamarca para embarcarse como marinero en un pequeño velero que se dirigía a Buenos Aires. Una vez en tierra firme quiso quedarse en Argentina y llegó a la región del Fitz Roy en 1901. Regresó al lugar en los dos años sucesivos y, enamorado del ambiente natural, decidió
establecerse, no sin volver una vez más a Dinamarca a buscar a su novia Fanny que fielmente lo estaba esperando y que sería su heroica compañera para toda la vida.

Inició la construcción de su estancia en 1906, en el valle del Río de las Vueltas, frente al Fitz Roy. Aquel monte representaba para él una síntesis de la belleza de la creación.

Contrariamente a otros pobladores, no eligió un terreno por lo propicio que podía llegar a ser para la cría de ovejas y vacunos sino por su belleza. Permaneció por más de cincuenta años en aquel lugar encantador aunque solitario; cultivó hortalizas, centeno y árboles frutales. Su vida, aunque rica en entusiasmos, iniciativas y
sagacidad, no fue nada fácil, al contrario, muy dura. Sus tres hijos, dos de los cuales se recibieron de guardaparques, murieron antes que él; sólo sobrevivió su hija que, por otra parte, se mudó a Buenos Aires.

Su estancia estaba situada en posición estratégica para el acceso a las cumbres de las cadenas del Fitz Roy y del Cerro Torre y así Madsen se encontró siendo el referente de apoyo para las expediciones. Les prestó su colaboración siempre con generosidad y "por amor a Dios y no al andinismo", como cita el escritor francés Saint-Loup, consejero militar en Argentina, luego de haber pasado por esos pagos en misión de exploración en 1951. El mismo Madsen, que escribió sobre la "Patagonia Vieja", sobre movimientos anárquicos y sobre sus expediciones de caza al león puma, nombró muy poco a los andinistas, algunos famosos, que se dirigieron a él.

Madsen era importante para los otros y no así éstos para Madsen. Su Patagonia era la Patagonia de los espacios, de la serenidad, del trabajo del campo. Podía amar al Fitz Roy sin necesidad de escalarlo. En homenaje al incomparable cerro le puso el nombre Fitz Roy a uno de sus hijos y a su estancia, a la cual los andinista muy a menudo llamaron simplemente Madsen.

Bernardello Niní

2009-09-21T08:04:00.000-07:00

Aspiró este aire cobrizo de orín
y lluvia. Volvió al lugar de la tristeza.
Porque si hurgó en sus bolsillos
y encontró una nota de Vallejo
el de Santiago de Chuco
marcado en rojo al costado.
Estaba escrito así:
Hay ganas de no haber tenido corazón.

(PUENTE AEREO)

"Premonitoria"

Inconsolable mar escrito, detallado en su
espuma mínima, inconsolable mar atlántico
letra muerta, restringida, orlada.

Un ejército avanza extraviado
en un circuito de hogueras y gritos,
desde Ushuaia un guerrero atormentado
aguarda recostado en su nave.

¿Qué será mi voz entre esas voces
adolescentes?

Nacida entre montañas, mi mano toma
el gesto de las letras grabadas en el aire
y escribe
todavía
toda vida.

(MALFARIO)

Sostengo la cabellera

del mito, serpientes frías

enredadas, tóxico ondular.

No te acerques, corona

tu pie, tu espíritu

en aguas de sangre.

***

Piedra del corazón, dona

al ajo que maldice

la bruma de la mirada.

Cabellera y mito

impropio pasaje de aguas

circunvalación de escamas

y brillo de luna. Hipnótica

sostengo la cabellera

y cae el hacha doble

¿quebrará para siempre

mi despótica cabeza?

Nació en Córdoba, desde 1981 vive en Tierra del Fuego. Es poeta y pintora. Publicó: Espejos de papel, Ediciones Siriri, 1980, reedición en Nusud en 1994; Malfario, Editorial Último Reino,1986; Copia y transformaciones, Ediciones Tierra Firme, 1990; Puente aéreo, Ediciones Tierra Firme, 2001. La Universidad Nacional de la Patagonia San Juan Bosco editó su trabajo antológico: Cantando en la casa del viento. Poetas de Tierra del Fuego, Comodoro Rivadavia, 2001. Integra la antología Poetas mujeres de Córdoba 1960-1990 de Editorial Alción, 1994 y Abrazo Austral, Poesía del sur de Argentina y Chile. Ediciones desde la gente - Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, 2000.

Olave Patricia

2009-09-18T11:34:00.000-07:00

En memoria

-¡No me lo quiten! Por favor, ¡no se lo lleven! No se lo lleven... Por favor, por favor...

Las lágrimas inundan la improvisada sala de parto.

-Yo sólo escribo de mi amor por él, que es mi amor por la vida y la libertad. Y no cometo más delito que soñar con un mundo mejor para todos... Se los ruego, no me lo quiten, mi esposo nos espera allá afuera...

La puerta se cerró sin que se oyera una sola palabra, sólo el eco de aquel llanto sin rostro y la última imagen que captara su retina, se tiñó de rojo.

Quizá

El verde de la botella sobre la mesa se refleja en el espejo y me envuelve.
Tomo un trago más y elijo la línea, la más larga.
Mis pupilas abarcan hasta el infinito y emprendo el viaje.

No me esperen. Quizá no vuelva.

Hace tiempo y allá lejos

Cortaré mis venas
con el filo de tus palabras
para irme en sangre
como un río,
y olvidar, por fin,
al tiburón mutado
en arco iris/esperanza
que surcó, hace tiempo y allá lejos,
el torrente de mis aguas.

A/sombrado

Un espejo quebrado
devuelve tu imagen
hecha trizas.

Fueron las palabras
cachetazo a mano llena,
triturando tu ser.

Sos la nada
recorriendo la vida
que te deja así,
a/sombrado...
desafortunadamente
sorprendido
y sin sombra...

...Con mi eterno recuerdo

Odio este rencor aguardentoso
que quema la garganta
y enrojece los ojos.

(Tambalean los pasos
en las salinas)

Uso los últimos puñados de llanto
para quemar mi carne
y alimentar
bajo un sol perpetuo,
mi venganza
silenciosa.

Sólo queda un rastro de mi sangre
y te maldigo...

Esta noche

Esta noche no las detendré.

Mis manos trabajarán la tierra
para encauzar
los chorrillos congelados
de mi esencia.

Las dejaré vagar
por la planicie de mi vientre,
las dejaré escalar mis cordilleras
para humedecerse con la nieve
que discurre en sus laderas.

Esta noche no las detendré.

Dejaré que me sometan
a su antojo,
dejaré que me recorran
sin tapujos.
Serán dueñas absolutas
de mi paisaje desnudo.

Y beberán del manantial de mis deseos
en el momento exacto
en que me libren de este yugo.

Ecdisis

Se deslizaba
zigzagueando sugestivamente
por la humedad del lugar.
Reptaba sin opción,
inconsciente del peso
que caía sobre ella
por haber tentado a la mujer nueva.
Arrastrada
por una natural necesidad
de liberarse de su piel,
pasado escamoso
que la envolvía.
Era tiempo del exilio,
de salirse de esa patria muerta
que la contenía
y la asfixiaba.

Sin resistencia,
ante el momento
que llegaba
y que ansiaba
se restregó entre las piedras,
se enroscó
una
y otra vez
hasta dejar su piel atrás.

El despertador, como una diana,
la sacó del sueño.
A su lado, una silueta enjuta,
calco de su cuerpo,
yacía inerte.
Se levantó ligera,
enfundada en una piel nueva,
y salió al mundo,
contoneándose astutamente
en busca del fruto prohibido,
de la ciencia del bien y del mal
como tentada por la serpiente.

Nací hace 31 años en Perito Moreno, Pcia. de Santa Cruz. Soy mamá de una niña de ocho años que se llama Violeta.
Mi madre, mi ejemplo, ha sido quien me regaló el gusto por la lectura. Y de mi padre, he adquirido la facilidad para la música.
Entre los 14 y los 17 años aproximadamente, fui parte del grupo de trabajo de una de las primeras radios de frecuencia modulada de la localidad, haciendo locución en un programa que ocupaba horario central dentro de la programacion.
Por mucho tiempo fui parte de comisiones organizadoras de distintos eventos culturales, entre los que puedo mencionar el Festival Nacional Cueva de las Manos, en su vuelta al ruedo después de varias ediciones perdidas.
Ademas, soy manualera y hago algo de música.
Comencé a escribir en mi mas temprana adolescencia. A los quince años fui ganadora de un certámen de poesía que fuera organizado por el Colegio Secundario de la localidad de Los Antiguos, con un poema relacionado con el aborto.
Luego, durante muchos años, no hubo producción. Volví a escribir en 2006, pero siempre para mí y por mí, como una especie de terapia, para aliviar dolores y parir esperanzas.
Hoy, soy parte de la Asociación Crearte, y desde ahí fui alentada a mostrar lo que hago, y que es ésto que hoy les comparto.

Mellado Silvia

2009-09-15T05:29:00.000-07:00

Herencia

Nos dejaron
por herencia
la idea de que todo pasado fue mejor
de que nuestras malas letra de rock
les arruinan el lenguaje que
sólo se decían en la intimidad.
Me achacan que no planche las camisas
con la misma inquietud
con la que se admiran
de que me acuesto ilegalmente
y no uso cancanes
cuando hace calor.

Ya hubo otras locas
que supieron suicidarse
o morirse
de sobredosis,
hasta las muertes están inventadas,
ni en la Patagonia desértica
podemos tener un gesto
innovador.
Ninguna presidenta como la gente,
maestras normales
pero amantes de Sarmiento,
malas costumbres
contemporáneas
criemos hijas
con resentimiento
pero en tiempo y forma.

Balneario Municipal

Los bañistas
dispersan sus cosas
mientras el niño pisa
varias veces el suelo
probando su resistencia.
Dejo el carozo del pelón
al costado de la lona.
Su color de lápiz labial
o de piel lastimada
contrasta con el azul del río
y el verde de los árboles.
El contrapunto se debe a que está
sobre la tierra marrón
y las piedras grises.
Este lado de la playa
es la foto sepia,
la otra
empieza en la orilla.

Ese carozo es parte de mi cuerpo
lo dejo en exhibición esperando
que nadie lo entienda.
No lo tapo con ninguna prenda íntima.
No me avergüenza
que esté ahí
posando para todos
que sus grutas
y curvas
se vean más rosadas
en el fondo
y estén húmedas
porque fueron chupadas.

Autofagia

La sensualidad de la pollera
que se sube por mis piernas
o la punta de la bota
presionando el botón
de la aspiradora...
a determinadas horas del día
en que me miro y me quiero
soy la cuñada de Onán
o
sobre todo
Onán.

Plaza Moreno Estación Zapala

Camino por mi ex barrio de mi casa
sin moverme del banco
de Plaza Moreno.
En off una vieja canción de Los estelares.
Ya casi ni veo las montañas
pienso en una guerra civil
para quemarme así
volar así
hasta la punta sacra de la catedral,
casita de cura morboso,
depósito y desfile del falso
arrepentido.
Arde
la catedral se quema
se vuelan unos cuantos
sueños
por culpa del viento
que acá no corre
pero que llena lo mismo
de tierra los ojos

Silvia Mellado nació en Zapala pero vive en Neuquén capital desde el 2006. Es profesora y Licenciada en Letras por la Universidad Nacional de la Plata. Su primer libro de poesía, se llama CELULOIDE. Su segundo libro es ACETATO y está en proceso de edición.
En este momento trabaja como docente, también integra un equipo de investigación (textos transgresores) en la Universidad Nacional del Comahue. Ha participado en varios congresos con trabajos críticos o textos de creación. Dice que hoy las mejores novelas que ha leído son EL ZORRO DE ARRIBA Y EL ZORRO DE ABAJO de José María Arguedas y EL PASADO de Alan Pauls. En poesía hay una lista interminable de poetas que le apasionan, entre ellos Bustriazo Ortiz, Ana Cristina Cesar, Ricardo Costa, entre otros. Contrario a los dichos populares, Silvia todavía se asombra que la carrera de letras no le haya sacado las ganas de escribir.

Iglesias Silvia

2009-09-11T12:25:00.000-07:00

I.

Desconfiá -dijo Antonio-
de la poesía en la prosa
entonces confié
en la prosa de la poesía.

VI.

Cuídate de mí
que ando dura y espinada
como las ramitas de piquillín

cuidame de mí.

IX.

Él conoció a su papá
a los trece
charlamos más de dos horas
y todavía falta -dijo-
no se puede contar
toda una vida
en un rato.

XIV.

Hay animales que no me gustan

ellos no han dicho nada
todavía de mí.

XXVI.
a mi bisabuela Josefa Azcune Azpeitía

Tus ojos no pueden traducir el paisaje
atrás queda la ciudad
el tranvía
Antonia, la cocinera de Alfonso XIII
Versolari
y tu mamá

acá es necesario entender
qué está diciendo el viento
la aspereza del jarillal
Josefa planchadora al brillo
no puede con las arrugas de la tierra

por qué habrá venido
se pregunta la hija

vino -le digo-
porque acá nos soñó

a todos

Silvia Iglesias es escritora, profesora en letras, periodista, organizadora de eventos culturales. Nació y vive en Puerto Madryn, Chubut, Patagonia Argentina. Creó y codirigió el suplemento cultural "Tinta China" del diario El Chubut. Con su primer libro de poesías, “Cuerpos Perfectos” ganó el Primer Premio del Encuentro Nacional de Escritores Patagónicos 2005. Las críticas publicadas en las revistas Ñ (del Diario Clarín), Plebella (especializada en poesía) y el suplemento Radar (del Diario Página 12), junto a las de reconocidos escritores, destacan el estilo y la voz personal del libro.

Etcheverría Baleta Mario

2009-09-07T12:48:00.000-07:00

“En la gran nevada del año 1978, las máquinas viales despejaban la ruta Nº 3, en la zona de Lemarchand, ayudando a quienes osaron largarse a la aventura en la que podían perder la vida: En un bajo, la máquina tocó algo, buscaron con cuidado. Se encontraron con un Fitito rojo, que estaba totalmente tapado por la nieve y adentro un hombre sobreviviendo. Se trataba de un viajante de comercio que vendía medias, el que para aislarse del frío, se había envuelto totalmente como una momia, con las medias. Eso le salvó la vida. Pasado el susto, recuperado él y su vehículo, un diario tituló la noticia como: ‘Salvado a medias’.” (pag.26-27 del libro “Anécdotas viales” Ed. Del autor, 2007).

La de atrás pierde.
“Santiago Perkic se caracterizaba por su lentitud al manejar, lo que le valía siempre algún chiste o cuento, que gentilmente le inventaban.
En el Calafate no había venta de cubiertas, por lo que cada camionero cuidaba al máximo las suyas y cuando se reventaban, la solución era ponerles un manchón abulonado para que tire un tiempo más. No se conocían los infladores automáticos no había gomería. Cada uno hacía gimnasia con el inflador manual.
Circulaba un día Perkic por la calle principal, cuando Nuno Mancilla lo paró, quien mirando la rueda trasera izquierda le dijo: -La de atrás pierde. Perkik, se bajó lentamente, tal vez pensando en el trabajo de desarmar, parchar, armar y volver a inflar…Se acercó a la rueda, no la notó baja, pero, aún así, arrimó el oído a la cubierta para escuchar si había pérdida y convencido de que no estaba pinchada, con una sonrisa, le dijo: -Te equivocaste Nuno.
A lo que Nuno respondió: -La de atrás pierde, le está ganando la de adelante.”
(pag. 56 del libro “El Calafate – Humor Chacarero” Ed. Del autor, 2006)

La Guanaca Cantora

“ En el paradero I KEU KEN, a orillas del Lago Buenos Aires, había un asentamiento importante de Chonkes, entre los que se destacaban los ancianos, que permanecían allí sin participar en las largas y cansadoras cacerías. Ellos ya habían dado todas sus energías a lo largo de la vida y esperaban pacientemente el final. El futuro era de los jóvenes.
Una mujer de edad, llegó con la novedad, de que en el filo de la meseta, había visto y oído cantar a una guanaca.
Causó sorpresa tal novedad, a lo que un Chonke dijo: -¡No puede ser! ¡Esta mujer está loca! ¿Cuándo han oído que una guanaca cante?
-Yo no miento ni estoy loca, digo lo que vi y oí.
-Si me dijeran que es un guanaco, lo creería, ya que puede confundirse el relincho con el canto. Aseveró el hombre incrédulo.
-Canta al amanecer. Aseguró la mujer, sin preocuparse de la opinión del interlocutor.
-Lo creería si lo veo. Concluyó diciendo él.
-Los invito a subir esta noche la meseta, para estar al amanecer allá y comprobarlo. Indicó ella.
Varios curiosos decidieron acompañarlos y partieron faldeando la empinada cuesta, encabezados por la mujer.
Llegaron muy tarde al lugar y acamparon esa noche esperando la salida del sol, echados de panza entre los pastos para no asustar a los animales.
Desde los dormideros de los faldeos, comenzó a avanzar la tropilla de guanacos hacia lo alto de la meseta. Una guanaca se ubicó sobre la prominencia de una roca, alzó la cabeza y con voz estridente comenzó a emitir su canto, ante el asombro de los Chonkes.
-¡Vieron! Yo no miento ni estoy loca. Ustedes la vieron y la oyeron. ¡Esta guanaca canta al amanecer!
La gente no salía de su asombro. Se quedaron largo rato mirando el faldeo por el que bajaban los guanacos hacia la orilla del lago, hasta verlos pequeñitos.
Regresaron a los toldos y comentaron a todos lo que habían visto y oído.
Desde entonces y por mucho tiempo, los amaneceres fueron anunciados por el canto de la guanaca.” (pag.21-22 del libro “Cuentan los Chonkes-leyendas patagónicas” Ed. Del autor, 2004)

MARIO ECHEVERRIA BALETA

Nació en El Calafate y pasó parte de su niñez en el campo, próximo al Glaciar “Perito Moreno”, dibujante técnico y topógrafo en Vialidad Provincial durante quince años. Otros quince años pasó al frente del Museo Regional “Padre Manuel J. Molina”. Realizó las únicas protecciones que existen en Santa Cruz, del arte rupestre, en las cuevas de Punta Gualicho y Cueva de las Manos Pintadas (Hoy Patrimonio de la Humanidad).
Investigador y escritor, especialmente acerca de la Cultura Tehuelche, sobre la que publicó varios libros. En la actualidad continúa escribiendo y dando a conferencias sobre temas patagónicos. Fue declarado “Ciudadano ilustre” de Río Gallegos y sus libros “De interés Municipal”. Tiene publicaciones en Braile y obras publicadas en inglés y en italiano. Ha tenido premios regionales, nacionales e internacionales. Es miembro fundador de la S.A.D.E.S.S.C. y de la A.E.S.C.
Socio Vitalio de la Sociedad Argentina de Escritores Seccional Santa Cruz, Presidente
De la misma desde 2009-2011.
OBRAS DEL AUTOR: “JOIUEN TSONEKA” (Leyendas tehuelches) Dos ediciones; “TOPONIMIA INDÍGENA DE SANTA CRUZ” Cuatro ediciones; “KAI AJNUN” EL MILENARIO ARTE TEHUELCHE DE LOS QUILLANGOS PINTADOS. Dos ediciones; “LA MOMIA DE CERRO GUALICHO”; “CUADERNILLOS DE LEYENDAS TEHUELCHES” 10 títulos; “VIDA Y LEYENDAS TEHUELCHES” (Leyendas Mitológicas) Tres ediciones; “CUENTAN LOS CHONKES” (Leyendas); “KOONEK” (Leyenda del calafate) Ilustrada; “RAIZ FOLKLORICA DE LA PATAGONIA” Dos ediciones; “TALES THE TEHUELCHES TELL” (Legends); “TEHUELCHE LIFE & LEGENDS” (Mythological Legends); “LEGGENDE TEHUELCHE DELLA PATAGONIA”(Italiano); “VIDA Y LEYENDAS TEHUELCHES” En Braile; “PATAGONIA SUR” Cuentos; “EL CALAFATE” Humor Chacarero; “ANÉCDOTAS VIALES”;"Amor doscientas veces" edición de autor-2008
Participación en Libros: “FOLK LITERATURE OF THE TEHUELCHES INDIANS” Universidad de California, Los Ángeles, EEUU.; “BREVARIO INDÍGENA” Léxico Castellano-Tehuelche, con 1400 palabras traducidas al Chonke, publicado en el Libro del Centenario de Río Gallegos, 1885-1995, de Juan B. Baillinou; “BREVARIO INDIGENA” Id. Al anterior en “DICCIONARIO ENCICLOPÉDICO ARGENTINO, HISPANOAMERICANO Y UNIVERSAL” editorial Atlántico Sur; “SANTA CRUZ TIENE FOLKLORE” En el libro del IIº Festival Austral Nacional del Folklore. Pico Truncado; “POEMAS” Antología de poetas. Río Gallegos. 1960; “ESPIGAS DE SUEÑOS” Montevideo. Uruguay.1962; “ANTOLOGÍA DE ESCRITORES” Río Gallegos, Primer Centenario, Edit. Por S.A.D.E. Filial R. Gallegos; “PATRIA GRANDE” Ed. Plus Ultra; “TOPONIMIAS ILUSTRADAS DE SANTA CRUZ” Del dibujante Neuquino: Efrén Álvarez; “NUESTRAS RAICES” De Aníbal Mario Améstica; “SUPLEMENTO PARA 4º GRADO” Ed. Estrada; “GUIA DE TURISMO DE SANTA CRUZ” 1981; “CUENTOS INFANTILES” Universidad Federal de la Patagonia austral; “POESÍA Y CUENTO” Concurso Nacional 2002, Asoc. Para la Cultura “Manuel del Cabral”. Homenaje a Julio Cortázar. Antología; “ECOS DEL 2000” Antología “POETAS Y NARRADORES ARGENTINOS”, AÑO 2001, A.D.E.A.; “NOUS ETIONS ENFANTS EN PATAGONIE” Récit Jean Chenut, Bélgica; “ANTOLOGÍA DE ESCRITORES DE RÍO GALLEGOS 2002”, “LEYENDAS DEL MUNDO”, Universidad Católica de Chile; “EN VUELO”, Revista de Austral-Aerolíneas Argentinas; “LA REGION”, Reporte Turístico Patagónico 1998; “TIEMPO PATAGÓNICO” Notas mensuales (Revista); “JOIUEN GÜENT” Texto escolar; “RAICES Y ALAS” Texto escolar; “PATRIMONIO CULTURAL LATINOAMERICANO” 2003-2004; “NUEVO SER” Narrativa. 2004. Antología; Participación en Diarios, Revistas, Folletos, Cartillas, Obleas, etc. Ilustración de libros. Tapas. Prólogos. Participó en el programa cultural radial “Aónikenk” por L.U.14 dando a conocer los topónimos y parte de su obra literaria.
Premios: Locales, regionales, nacionales e internacionales; por narraciones, cuentos, poesías, y Poesía Ilustrada. Premio por Trayectoria. Título de “Ciudadano Ilustre”; “DESTACADOS DEL AÑO 2000” Pcia. De Santa Cruz; “VISITANTE DISTINGUIDO” Municipalidad de Nueva Esperanza e Instituto Docente, S. del Estero; “FAJA DE HONOR” A.D.E.A.; RECONOCIMIENTO DE OBRA: Libros y Publicaciones declarados de “Interés Municipal”; Libros declarados de “Interés Educativo” por el Consejo Pcial. De Educación de Sta. Cruz; Miembro de S.A.D.E. (Nacional y Provincial); Miembro y colaborador de varias instituciones de bien Público; Colabora con Jardines, Escuelas, Colegios, etc.
Dossier elaborado por Ana Elisa Medina

Uribe Andrade César Luis

2009-09-02T11:48:00.000-07:00

NO ES EL TIEMPO

Justo cuando
aún no es el tiempo
el azul verdoso
tapiza con nieve el verano.

Justo cuando
aún no es el tiempo,
desgarra un grito a la vida:
no es un concierto, una sinfonía
(es un Angelus).

Justo cuando
aún no es el tiempo,
llega la mano criminando el norte y el sur.

Y el incrédulo cuello no tiene preguntas.
Alcanzando una nube, se cuelga del cielo,
como si hiciera del cuello una soga,
pero
canta
mucho
antes
del
intento.

CANTO A LA MUJER CHILOTA
(a Neddiel Muñoz)

Canto a esa mujer
que a punta de gualato cosecha la vida,

Canto a la que desgrana las olas
para que hierva la esperanza.

Canto a quien teje con huso y telar
la trama protectora de su vientre.

Canto a la que canta su raza
para que cantemos el ayer del mañana.

Canto su fertilidad de pensamiento,
canto su fortaleza de bregar en lecho bravío.

Canto por esa sangre erguida
con banderas soñadoras.

Canto porque enfrenta a Dios
o la Naturaleza
y vuelve a empezar
después del golpe artero
que no la silencia.

Canto por si faltan fuerzas
para seguir cantando.

Canto para que su canto
siga trayendo las lluvias milenarias
desde el útero fecundo
y reviente en flor después del otoño.

ERRATUS FUNDAE

Ay, río, río;
no río,
río,
río...

Caudal de historias infinitas,
incesantes,
monótonas,
fuiste penetrando todos nuestros orificios.

Naces en el Lácar, allende Los Andes,
como el San Pedro de aguas verdes;
azules en el Calle-Calle,
malolientes en el Valdivia,
(desde que no fue Ainilebu)
grises en el Cau-Cau,
libertarias en el Cruces.

Hacendoso,
diverge y converge
dragando nuestras vidas hacia el inicio.

De cordillera a mar siempre,
nunca de mar a cordillera.

Ay río, río
siempre contrariado.
Ay, río;
dos veces río;
no río:
San Pedro de Alcántara,
San Sebastián de la Cruz,
San Carlos,
y hasta la mismísima Pura y Limpia
Concepción de Monfort de Lemus
impiden el camino inverso...

los peces en nuestra mesa.

HIJA DEL SOCAVÓN

Intento llevarme el carbón húmedo
del brasero de tus párpados,
me calmas
esta urgencia
con una sonrisa imaginada
por mí,
sólo por mí
a través de tu aliento entrecortado
que destruye
mi registro
de tu dulzura de aprendiz.

AL FINAL

La esperanza negra
de la negra luna
brilla
en el oro negro
para morir con la luna blanca de la noche
desde que el blanco
le arrebató el negro
a nuestros sueños.

MURIÓ LA MUERTE
(a Lota eterna)

Aún se huele en el viento
la flor negra como entraña de la noche.
Aún llora el pueblo
la muerte de sus muertos y de sus muertes.

Tanta historia en el vientre de Chile,
en el ahogo de sus aguas:
no se oye el silencio
ni se ve la noche.

Ningún sentido sirve
aquí,
abajo,
aquí
donde murió la muerte.

MUERTE DESPIERTA

Madre erguida,
siempre resistiendo en arcos centenarios
como si supieras que la roca
será la cobija del hombre.

Te dejas querer,
moldear por la esperanza
para que el futuro
extraiga tus pétreas fibras del pasado
en forma de calor negro,
de negros sueños
negra esperanza,
luminosa como tus brillos,
ardiente como tus ansias.

Y allí permaneces
roca-madera,
ansiosa del cariño del hombre
celosa madera-roca
del cuidado de tus hijos.

César Uribe Andrade nace en Castro, 1957. Ingresa a la carrera de Pedagogía en Castellano y Filosofía en la Universidad Austral de Chile. Entre marzo de 1981 y junio de 1989, permanece como prisionero político del régimen de Pinochet en Valdivia, Osorno, Puerto Montt y Castro. Fue director del periódico "La Gaceta de Chiloé", en 1990. En 1987 publica su poemario "Barrotes de Poesía". Desde ese año, es Miembro Honorario de la Sociedad de Escritores de Chile. En 1991 retorna a Valdivia, donde fue co - fundador, integrante y dirigente de la Sociedad de Escritores de Valdivia, en 1997.

Ha generado importantes espacios para escritores regionales como llevar a sus iguales valdivianos al Primer Encuentro de Escritores y talleristas, realizado en Quemchi y de donde emanó la decisión de que escritores valdivianos tuviesen bajo su responsabilidad Ediciones Pudú, que ya ha publicado cuatro títulos vía concurso regional.

Integró, fugazmente, el Taller Literario "Aumen" (el eco de la montaña) en Castro. Ha participado en diversos encuentros y lecturas (Valdivia, Castro, Quemchi, Osorno, Trelew, Villa Longa en Bahía Blanca) y ferias del libro en Castro, Osorno, Valdivia y Santiago. Recientemente, en mayo de 2001 vuelve a Trelew invitado a las "Conversaciones de Otoño" - Poesía en Patagonia.

Organizó junto al poeta Mauricio Henríquez, el viaje de escritores a Trelew al Primer Encuentro Cultural Sur de Mundo, en 1999.

Realizador, junto a Rubén González, del 2º Encuentro Cultural Sur de Mundo, Valdivia 6 y al 12 de noviembre de 2000 con 80 artistas de Valdivia a Punta Arenas y de Neuquén a Tierra del Fuego. De este encuentro resultó la Revista "Abrazo Austral", obra de su responsabilidad que incorpora en sus cien páginas tamaño carta las ponencias y una antología poética de los escritores participantes. También contiene fotos y una relación periodística de la prensa argentina acerca del evento.

En 1987 publicó "Barrotes de Poesía", con el cuidado editorial de Renato Cárdenas, Marcos Uribe y Omar Lara y el auspicio de la Comisión Chilena de Derechos Humanos de Castro. Su poemario fue leído y comentado en Inglaterra, Noruega, Suecia, Venezuela, Cuba y decenas de países donde hubiera chilenos exiliados. Esto le valió centenares de visitas de América y Europa. La prensa chilena alternativa de la época, dedicó algunos conceptos a dicho trabajo.

Dejó de escribir desde 1990 hasta 1997, donde es motivado por Bruno Serrano a retomar el camino de las letras en reiteradas ocasiones. Tiene material preparado para publicar en "Cuarto de Invitados" y un cuerpo de "Poemas de Amor".

Luego de concurrir al "3er. Encuentro de Culturas del Sur del Mundo" - Trelew, Noviembre de 2001, ahora se aboca a diseñar el "4to. Encuentro de Culturas del Sur del Mundo", para lo que ha recibido el total e incondicional respaldo del Departamento de Extensión de la Facultad de Filosofía y Humanidades de la Universidad Austral de Chile.

Comenzar a diseñar el cuarto (noviembre de 2002) de estos encuentros (para lo cual están las propuestas concretas de Castro, Osorno y Valdivia), en dimensiones ya más importante para las diversas expresiones artísticas. Para ello, necesitará el apoyo de instituciones públicas y privadas, empresas y personas.

Desde el 28 de abril de 2001, es socio fundador de la Corporación Patagonia, entidad que firmó un convenio con la Universidad Arcis para crear la UNIVERSIDAD ARCIS - PATAGONIA en Chiloé.

Actualmente, se encuentra trabajando proyectos audiovisuales. Las actividades de integración cultural entre Chile y Argentina, así como el trabajo escritural y audiovisual, han sido posible gracias a la comprensión de su familia, constituida por tres hermosas mujeres, por quienes dedica todo su quehacer.

En lo sucesivo, acá se irán incorporando vínculos a páginas de artistas del sur que se interesen en emprender la divulgación de sus trabajos en cada una de las áreas arriba presentadas.

De Matteo Sergio

2009-09-02T11:14:00.000-07:00

“Semillas”

Sólo desnuda da sombra la flor
Roberto Juarroz

I
Enciende el fuego
enciéndelo,
encendidos todos los fuegos
repártelo;
pero al fuego
de los fuegos,
protégelo.

II
Entrar a la noche
para desnudar a la flor;
con ambas manos
destejer los hilos de su cuerpo.
Y en el crepúsculo
renacer desde la sombra
ante la flor desnuda.

III
A cada paso que das en el mundo
arriesgas tu luz, pero no toda tu luz.
Aunque a veces cruzas los puentes
y haces equilibrio en los andamios,
sabes que acechan siempre las sombras.
A pesar de todo, das pasos en el mundo.

IV
un hombre sostiene en sus manos
dos corazones
como si fueran pájaros
desafiando al viento

ese hombre rastrea pulsaciones de luz

tiembla sobre sus piernas

se socava y nombra

canciona

V
una mujer cautiva a un hombre
y lo sostiene como si fuera una rama
lidiando contra el tiempo

esa mujer apaga incendios

su beso es el paraíso

VI
la distancia
entre ambos resplandece

se cierra
para ocultar la sombra

quiebran la luz

una noche de amor puede ser infinita

a Casiana

“El silencio del agua estanca”

Ya el horizonte se deshace, la piedra
arrojada al agua abandona su centro perfecto,
su onda constante y majestuosa;
yace en el fondo, horadando el instante.

el silencio de la arena de la playa que contiene el agua estanca
el silencio de la piedra que descansa sobre la arena de la playa que contiene el agua estanca
el silencio que sostiene el propio silencio en el profundo silencio
un hombre que se acerca en silencio hacia el agua estanca
un hombre que se sienta en la arena de la playa que contiene el agua estanca
un hombre que toma la piedra que descansaba sobre la arena de la playa que contiene aún
[el agua estanca
el hombre que en algún momento estuvo en silencio no puede soportar los sonidos del silencio
el hombre hace ruido con su pensamiento hace ruido con sus manos hace mucho más ruido
[con sus recuerdos
el hombre y los alrededores ya no se hallan en la calma del silencio primordial
el silencio no habita ni puede habitar en un hombre que desea
el silencio es ultrajado por la respiración del hombre que no puede abandonar su mundo pleno
[de resonancias
el hombre no tiene paciencia juega en la mano con la piedra que descansaba sobre la arena
[en la playa que contiene el agua estanca
el hombre se pone de pie mira a la distancia alejándose de sí mismo porque le teme a su
[propio fantasma
el hombre estira la mano en la que lleva la piedra recogida hace un instante cuando quería
[descansar del eco urbano
el hombre realiza un esfuerzo y arroja la piedra hacia el agua estanca rompe el aire rompe
[el silencio rompe el soplo de meditación
el hombre observa el impacto de la piedra en el agua que estaba estanca se regocija
[por su potencia y puntería por el estallido que deviene en los círculos que se expanden
[como la historia de todos los hombres que han venido a este lugar a buscarse
[y huyeron asustados al verse en el descarnado reflejo que les devolvía el agua
[estanca
el hombre que podría ser cualquier hombre que esté entre nosotros da vuelta su espalda al agua
[pisa sobre la arena de la playa que contenía el agua estanca y deja
[el presente caerse en el tiempo pasado
el hombre se marcha y retorna la soledad a este lar que permanecerá en silencio hasta otro advenimiento
[para repetir la misma jornada en donde habrá otro hombre que tomará
[otra piedra sobre la arena de la playa que contiene ahora una piedra hundida
[en el caudal arremolinado de lo que era el agua estanca
una piedra que pulsa como un corazón delator en el agudo silencio del universo

a Gabo Ferro
y Debrik Ankudovich

“Polvareda en las bardas”

Jornada que prolonga su duración sobre la tierra polvorienta.
Cielo más que amplio y más que recto:
vastas horas de lumbre en el horizonte de la pampa.

Nubes, pájaros y humos surcan por el firmamento,
son como sombras que van ocultando antiguos astros;
y en su viaje señalan rumbos, anuncian profecías,
tal si fueran dioses convocados, piedras solares.

El paisaje insinúa con decir algo; quizás musitar la clave del universo.
En la lejanía, caballos redomones, caldenes persuasivos.
En la siesta todo evoluciona morosamente.
Sobre la espalda del médano reposa el matuasto original.

Mientras tanto un ánima le rinde cuentas a la memoria:
camina el paisano espectral por las bardas,
el poncho al viento, la alforja repleta de papeles:
descubre colores, intuye sonidos, escribe, puntea melodías,
cantares consumiéndose como una hoguera taciturna.

Un rostro trasciende el espejo, curtido, pero sin mácula,
con signos en la arena ha conjurado todos sus pecados.
El laberinto, el pueblo o el sueño persiguen a cada uno de los hombres.
Aunque la bicicleta ha perdido al conductor continúa rodando
por las calles; giros y giros por el único eje del tiempo.

Fotografías en blanco y negro: a modo de anclaje del recuerdo.
Un manojo de flores secas, de hojas marchitas,
fue dejando el andariego en la puerta de sus amadas;
besos y señas que fundaron una estirpe,
allá y acá esa mirada vencida por la ceguera.

Pero no hay noche que lo apague, no hay vino que lo duerma,
porque la guitarra afinada con el temple del diablo
no se cansa de reiterar acordes bardinos.

El agua del río está casi quieta, opaca, muerta…

Polvareda en las bardas, Julio, sólo polvareda con tu huella
de regreso a la infancia.

a Julio Domínguez, in memoriam

Sergio De Matteo, nace en Santa Rosa (La Pampa) en 1969. Durante 1992 conduce con Jorge Ferrari y Rubén Ferradás el ciclo radial de divulgación literaria En busca del tiempo perdido. En 1996 anima junto a Marcelo Aromando el programa de difusión cultural Música de cañerías. Ha publicado las plaquetas Soles violentos (1995); Absurdo / Absoluto (1996); y los libros Ozono (1997); Criatura de mediación (2005); El prójimo: pieza maestra de mi universo (FEP, 2006). Miembro fundador del colectivo artístico "Patria de arena" y del "Grupo de la neurona poseída" para realizar trabajos de intervención cultural. Es editor de la revista: Che, Artes y Culturas en Abya Yala, rebautizada Museo Salvaje (2001). Organiza en 1999 y 2000 el 1° y 2° Encuentro Interregional de Productores Culturales. Dirige la editorial Museo Salvaje Ediciones. Colabora con investigaciones, antologías y revistas y sitios web del país y extranjeras. Libros inéditos: Barqueros (poesía, 1997-2002); Canto errante (poesía, 2003); Estar fuera de casa (poesía; —fotografías de Paz Garrido—, 2004); Morder el polvo (poesía, 2005); La luz de las águilas (poesía, 2006); Estatua de sal (poesía, 2006); Los tigres de la ira (cuentos, 1997-2004); La acusación de la incertidumbre (nouvelle, 1999-2006). Investigaciones en proceso: Jorge Luis Borges en La Pampa; Ensayo sobre poesía patagónica; Ensayo sobre literatura pampeana; Muestra de poesía «patagónica-argentina», junto al editor Andrés Kurfirst; Antología poética argentina, junto al profesor Jorge Warley; Publicaciones en torno a la poesía de J. C. Bustriazo Ortiz.

Negrón Sara Alejandra

2009-09-02T09:25:00.000-07:00

Fantasma

El brazo del carcelero
acalló sus lamentos,
grita en garabatos
de llantos escritos.

Ahogados alaridos
petrificadas angustias,
constantes delirios,
promesas de perdones vacíos.

Oscuros dolores marcan su cuerpo,
quebrada el alma,
duerme con quién la ultraja.

Migajas de lo hubiera sido
hoy tan sólo es “Un Fantasma”.

Los rostros

Despertó demasiado tarde o demasiado pronto.
Lo primero que sintió fue el peso del cuerpo sobre ella, luego la oleada del nauseabundo olor del alcohol mezclado con otras hierbas.
No tenía idea de dónde se encontraba pero el cuerpo que empujaba el suyo penetrándola brutalmente no se detenía y comprendió de inmediato lo que estaba sucediendo.
Una gota de sudor cayó dentro de su ojo izquierdo y automáticamente en un reflejo involuntario cerró los dos. Así se quedó, no quería ver el rostro de aquel que apretaba tanto su pecho que casi no la dejaba respirar.
Pronto definió voces a lo lejos, parecían provenir de la habitación de al lado. El cuerpo del agresor la liberó, lo escuchó caminar, supuso que hacia la salida y cerrar la puerta tras de él.
Escuchó a las voces que lo vitoreaban, como si el muy crápula hubiera realizado una proeza.
Continuó con los ojos cerrados no se atrevía a abrirlos, quería pensar que se trataba de una cruel y horroroso pesadilla, pero volvió a oír la puerta abrirse y tuvo que enfrentar la realidad.
Este la volteó boca abajo y el torso sobre la cama y de la cintura hacia abajo colgando hacia el suelo, pretendiendo que ella se sostuviera con las rodillas.
Ebrio e intoxicado no logró que su cuerpo le respondiera y luego de un par de intentos se dió por vencido, se paró, la tomó del cabello tirando su cabeza hacia atrás, mirándola a la cara, luego la soltó y antes de alejarse la pateó como si ella fuera un animal.
Salió de la habitación anunciándoles a los demás que ella ya no servía, dijo que prácticamente estaba muerta.
Ella sintió un líquido caliente que comenzó a correr entre sus piernas y supo en ese momento que todos y tal vez varias veces habían estado dentro de ella, lastimándola.
Esperó unos minutos y comenzó a abrir los ojos, miró hacia la puerta. Sabía que aunque quisiera escapar, por allí era imposible, recorrió con la mirada el resto de la habitación en busca de otra salida, o aunque más no fuera un baño donde pudiera asearse de toda esa vergüenza, de esa costra que sentía sobre su cuerpo, una interminable mezcla de sudores ajenos que solo traian a su mente imágenes de lo seguramente habían hecho con ella, todos esos que se hacían llamar hombres.
Por fin halló otra puerta, seguro era el baño, pensó. Su cuerpo adolorido, débil no le respondía, luego de varios intentos fallidos pudo bajar de la cama.
Se arrastró centímetro a centímetro hacia esa puerta, tomó el picaporte con las dos manos y se colgó de él para que el peso de su cuerpo la abriera. Se abrió.
No era el baño sino tan solo el armario. Se le agolparon todos los sentimientos en el pecho, una lágrima rodó por su mejilla, olvidando el dolor de su cuerpo y en un acto de desesperación azotó la puerta con ira.
Inmediatamente las voces del cuarto contiguo se alborotaron, sabía que se acercaban, se acuclilló, solo podía pensar en que no quería ver sus rostros, apoyó su trasero desnudo en la pared y sintió en su espalda el frío cristal de la ventana.
En ningún momento sacó la mirada de la puerta, sabía que entrarían. El picaporte se movió hacia abajo ella se inclinó hacia delante y hacia atrás con todas sus fuerza rompió la ventana.
La caída le pareció lenta ,casi como un vuelo, al llegar al suelo supo que parte de su cuerpo estaba sobre césped, pero parte de ella había aterrizado suavemente sobre la vereda. En ningún instante pudo dejar de pensar en que no quería ver esos rostros, aliviada de haber logrado lo que pretendía sintió cansancio, olvidó el dolor y se introdujo plácidamente a un sueño reparador, con los ojos bien abiertos.

Absorto en su arte

Detrás de los alaridos
admiraba su azote constante,
absorto por la genialidad
de su crueldad infinita.

Abriendo franjas, largas,
finas, tersas, intensas,
rojas carmesí corría lenta
y suave sangre caliente.

Destellos de ira
pestañaban en su mirada
atravesando su cordura
llegando a la locura.

En la comisura de sus labios
se desprendía su inmensa sonrrisa
sus latidos, eran alaridos de placer,
gozo y desenfreno cruel.

Su gemir eran melodías a sus oídos
el crujir de huesos mecía su cansancio,
pintando de azul morado
el cuerpo inanimado de su víctima
escribía en el suelo su pobre vida,
para él, sólo su juguete preferido.

Sara Alejandra Negrón nace en Río Gallegos hace 34 años, un 30 de septiembre de 1974. Actualmente reside en la Localidad de Perito Moreno, donde integra el Colectivo Cultural Crearte, junto con otros artistas de la localidad, su poema, "absorto en su arte" le valió el primer premio del concurso Letras del Valle de la localidad de Perito Moreno

Davies Soledad

2009-08-31T04:26:00.000-07:00

existe un silencio...

existe un silencio
alrededor de la palabra
protegiéndola
abrazándola
matándola

la búsqueda tiene pelaje de oro,
la salvación se esconde
cuando la noche llega

siempre...

siempre
la muerte
queriendo
dar un sueño
que no tenga salida

un poema

soledad, tu sombra se masturba

la inunda una tristeza...

la inunda una tristeza de anciano
de casa despintada
de recuerdo de muerto
la inunda como una canción tocada de memoria
lejos
lejos
una tristeza de muchos años

y la ahogada vuelve a pintar la casa

las manos...

.......................

Señores
por esta copa de vino he matado
escaparán todos por la misma tumba

por favor
no violes las reglas de los árboles
por ellos he matado

qué ha sido de la noche felina
para la Luz será un escándalo

espero el descanso de mis labios
espero blanca la frase del profeta
asustado ante los ojos abiertos

iluminada
guarda sus hijos secretos
en este tiempo de asesinos
muerte barata
quien no cree muere debajo de su cama
quien cree muere al sol
porque sabe que no hay dónde esconderse

diamante salado
por él he matado
he matado en todas las esquinas el viento
he matado la infancia de mi vientre
he matado por el verde musgo salvador
y es así como esta casa se cae a pedazos
en cada noche en cada vino del olvido
madre llorando la mujer perdida
hay que despertar al viento
derramar justicia sobre mi sexo
has visto el color de mis ojos
silencio

Nació en Comodoro Rivadavia, provincia del Chubut, en 1983.

En 2004 editó su primer libro Azzzabache por la editorial La Bohemia de Buenos Aires y El sexo de Dios en Ediciones Patagonia/Poesía